清晨八点，阳光斜斜地照进厨房，在旧灶台上切出一块亮堂堂的光斑。锅里的米浆咕嘟咕嘟冒着细密的小泡，陈砚舟拿长柄勺缓缓搅了两圈，舀起一点，吹了吹，抿进嘴里。他咂摸了下，眯起眼——火候还欠一丝。
这时，门口传来三下叩门声。不重，但清清楚楚。
陈砚舟抬眼。首长就站在门外晨光里，没带记者，也没见摄像机的影子。秘书落后半步，手里拎着个黑色文件夹。两人都穿着笔挺的深灰外套，领口扣得严严实实。
店里忽然就静了。方才还在“笃笃笃”切萝卜丝的宋小满停了刀，余昭昭端着托盘定在原地，阿阮下意识攥紧了手里的铜铃铛。只有那锅老汤还在角落不紧不慢地咕嘟着，吐着一缕缕白汽。
首长迈进门，目光先落在门楣上。
“心味人间”的匾额下，挂着一长排用塑料夹子串起来的名牌。CNN、BBC、朝日新闻、法新社……五颜六色，被晨风吹得轻轻摇晃，塑料边角偶尔碰在一起，发出细微的窣窣声。
他的脸沉了下去，嘴角绷成一条直线。
“这就是你们弄的文化基地？”声音不高，却像石子砸在青砖地上，“挂这些玩意儿，是打算天天开记者会？”
没人接话。
陈砚舟把勺子搁回锅里，解开沾了米浆的围裙，对折了搭在椅背上。他走到墙角的米缸前蹲下，掀开木盖，伸手进去。糙米从指缝簌簌滑落，他抓了满手，又起身从柜子里摸出油纸包的山药粉和一小把陈皮丝，一起放进青花小碗。
添水，倒进小砂锅，点火。蓝汪汪的火苗“噗”地窜起来，舔着锅底。
他做这些时，一声没吭。
首长就站在原地，没动。秘书嘴唇动了动想说什么，被他一个抬手的动作止住了。
砂锅坐上火，陈砚舟把火调成文火，盖上盖子。两个小时，他守着那锅粥，偶尔掀盖搅一下。晨光慢慢爬过灶台，爬过他沉静的侧脸。屋里只剩下绵长的呼吸声和粥液翻滚的微响。
粥成了。他盛出一碗，米油稠厚，热气袅袅，端到靠窗那张被磨得发亮的榆木桌上，轻轻放下。白瓷勺摆在碗沿右侧。
首长没坐。他垂眼看着那碗粥，眉头依然锁着。过了好一会儿，才拉开椅子坐下。
这时沈君瑶从侧廊悄无声息地转出来。她原本在查后厨通道，听见动静便赶了过来。她站到首长斜后方，声音压得又低又稳：“您最近胃不舒服，夜里也睡不踏实。”
她顿了顿，补了一句，语气很肯定：“这粥，您能吃下去。”
首长侧头瞥了她一眼。沈君瑶迎着他的目光，没躲，也没再多说一个字。
他这才拿起勺子。
第一口送进嘴里，他动作顿住了。
拿着勺子的手指几不可察地抖了一下。
第二口，他的喉结滚动，呼吸变得有些重。
第三口，他忽然低下头，眼眶以肉眼可见的速度红了。
屋里静得能听见窗外轮胎轧过马路的声音，远处隐约传来早市的喧闹，却更衬得这一室寂静。陈砚舟仍站在灶台边，看着砂锅里剩下的粥，米油凝成一层软膜。他没上前，也没退后。
过了很久，首长才把碗底最后一点粥刮干净。瓷勺放回碗里，“叮”一声轻响。
“这味道……”他嗓子哑了，“我吃过。”
陈砚舟这才开口：“不少客人说，像小时候家里熬的。”
“不是小时候。”首长摇头，目光有些空茫，“是三年前。地震那晚。”
他闭了闭眼，再睁开时，眼底有血丝。
“我的警卫员，把最后那点压缩干粮兑水煮成了糊。他自己一口没沾，说不饿。后来余震来了……”他停顿了很久，“他把我推开，自己没出来。”
他看向陈砚舟，眼神很沉：“那碗糊，和这个味道，一模一样。”
陈砚舟没应这话。他只是走过去，收起空碗，放进水池。水流哗哗，冲走碗壁残留的米浆。
“再添一碗？”他问。
“不了。”首长摆摆手。
他站起来，踱到墙边。那里挂着一块老木牌，上面是刀刻的四个字：食物有魂。刻痕很深，漆已斑驳。
他盯着看了许久。
秘书走上前，低声提醒：“时间差不多了，该回了。”
首长没挪步。
“等等。”
他竟又坐回那张榆木椅子上，背挺得笔直，双手平放在膝头：“我想看看，你们平常是怎么做饭的。”
陈砚舟点点头，回到灶台前。他打开冰箱，取出昨天刚从云南运到的野生菌。菌子还带着山里的寒气，伞盖上沾着些许未化的湿泥，鲜气扑鼻。
他开始收拾。剪去根部的泥土，顺着纹理撕成细细的条，泡进淡盐水里。动作不疾不徐，像在完成某种仪式。
首长就在一旁坐着看，不提问，也不走动，像个最寻常的客人。
沈君瑶退到墙边，背轻轻倚着墙，手插在裤兜里，摸到了那根冰凉的战术笔。但她没拿出来，只是静静看着。
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