人群的欢呼声渐渐消散，只留下满地零星的传单和倒扣的标语牌。瘸腿少年紧紧攥着钞票，苍白的脸上泛起久违的血色，他挣扎着想要站起来行礼，却被周路轻轻按回担架。
"伤口愈合需要时间，就像好酒需要陈酿。"周路从掏出笔记本，写了一份信，轻轻塞进少年胸前的口袋，"拿着这个去华人区的医馆，那是我认识的最好的医生，他会好好照顾你的。"他的手指在少年肩头停留片刻，手掌下传来少年抑制不住的颤抖。
皮埃尔无声地打了个手势，几名平克顿侦探立刻形成松散的人墙，将试图溜走的牧师围在中央。
"沙迪，查尔斯。"两位风尘仆仆的同伴从仓库阴影中走出："这两天辛苦了。待会儿和我回我们的新家，泡个热水澡。"
"至于您，神父。"周路终于转过身，"我们该谈谈葡萄汁配方的...卫生标准问题了。"他微笑时露出完美的牙齿。
周路微微欠身，做了个"请"的手势，"神父，不如我们边品鉴新酿的酒边谈？"他声音温润得像浸泡过蜂蜜，"正好有些关于教会慈善的事宜请教。"
牧师紧绷的下颌线稍稍松动。他瞥了眼周围——平克顿们已经退到礼貌距离，但仍在不经意间封锁了所有退路。
周路把牧师迎进酒厂时——1899年的美国牧师，那可是比税务官还得罪不起的主儿，自带百万大v的流量。
周路心里疯狂OS：上帝他老人家现在虽然没有快递五个师的天使军的能力，但要是敢动这位牧师，哪怕自己说的天花乱坠，把自己说成上帝失散多年的三儿子。明天全城信徒依然能扛着《圣经》把酒厂拆成乐高，顺便用浸礼池给他办个终生VIP套餐。
周路亲自引路穿过发酵车间，橡木桶整齐排列如受洗的士兵。
周路微微倾身："还未请教，您怎么称呼？"
牧师挺直腰板，黑色长袍泛着陈旧的光泽："阿莫斯·温特沃斯，第三街浸信会的牧者。"
"啊，温特沃斯神父..."周路故意拖长音调，指尖在橡木桌面上敲出轻快的节奏，"您今天这番举动——"他突然俯身向前，"可不太符合《提摩太前书》里'温和待人'的教诲啊。"
阿莫斯神父的胡须微微颤动："加索图先生居然对圣经如此熟稔？"他摩挲着胸前的十字架，"莫非您打算在酿酒之余，也兼职当个神学教授？"
"岂敢岂敢。"周路笑出声来，"不过我倒是想起个有趣的主意——"他打了个响指，"不如以我个人名义，为贵教堂捐赠100加仑圣餐酒？当然，是特别酿制的，保证喝不出任何'罪恶的味道'。"
牧师的手指无意识地描画着圣经，周路趁机补充："下周日正好是圣灵降临节，多么完美的时机啊。"
"愿主保佑你的慷慨。"阿莫斯神父最终说道，嘴角微微抽动。
周路划着十字："为教会与商业的和谐共处——阿们。"他在心里又补了句：'顺便保佑我的酒厂别再被虔诚的暴民包围'。
送走阿莫斯神父后，周路站在酒厂门口，望着牧师远去的背影若有所思。他随手拿起桌上那瓶牧师留下的葡萄汁，对着阳光晃了晃，紫红色的液体在玻璃瓶中荡漾。
"马库斯，"周路叫住了正往仓库走的酿酒师，"来尝尝这个。"
马库斯接过瓶子，狐疑地看了两眼，仰头灌了一大口。他粗糙的喉结滚动了几下，随即皱起眉头："见鬼，这玩意儿淡得跟洗葡萄的水似的。"说着又咂摸了下嘴，"连颗糖都没加，比我家老太婆酿的果醋还难喝。"
周路接过瓶子，用食指抹去瓶口的水渍："要是把它酿成酒呢？"
"那还不简单？"马库斯嗤笑一声，掰着粗糙的手指头数道，"加点糖，撒把酵母，找个暖和地儿放上十天半个月——连街口杂货铺的瘸腿汤姆都能鼓捣出来。"他顿了顿，压低声音，"老板，您该不会真信了那神棍的鬼话吧？"
"以前...也遇到过这样的事吗？"周路看向厂库外满地狼藉，轻声问道。
马库斯摇了摇头，摘下帽子擦了擦汗："在这地方干了好几年了，头一回见牧师带着担架来闹事。"他朝地上啐了一口，"要我说，准是哪个竞争对手在背后使绊子。"
周路若有所思地点点头，话锋一转："从今天起，仓库的守卫工作就交给这几位平克顿的先生了。"他朝站在阴影处的侦探们抬了抬下巴，"你带他们熟悉下环境。"
马库斯张了张嘴似乎想说什么，最终还是点了点头离开了。周路独自站在空荡的大厅里，指尖轻轻敲击着葡萄汁瓶身，发出清脆的声响。他忽然露出一个意味深长的笑容，将瓶子随手扔进了垃圾桶。
码头的黄昏总是来得格外早。咸腥的海风裹挟着货轮的汽笛声，将周路的西装下摆吹得猎猎作响。他刚踏上潮湿的木板，施特劳斯那瘦高的身影就从一堆货物清单后钻了出来，活像只受惊的鹳鸟。
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