史蒂芬和满头白毛的先生穿行于一座陌生城镇的大街小巷。
“您就不觉得累吗，先生？”史蒂芬问道，“我觉出累来了。咱们已经在这里走了几个钟头了。”
白毛先生爆出一声尖笑：“我亲爱的史蒂芬，你这才刚刚到！前一秒你还在坡夫人家里，被她那可恶的男人逼着做下人的杂活！”
“哦！”史蒂芬道。他能想起来最后做的事情是在厨房边上自己的小屋里擦银器，可感觉上已经是——哦！好几年前的事了。
他往四周看了看，身边一样东西他都不认得。就连这地方的气味——一种混合了香料、咖啡、烂菜蔬和烤肉的味道，对他来说都很新奇。
他叹了口气：“都是因为这魔法，先生，真真令人晕头转向。”
白毛先生充满温情地夹了夹他的胳膊。
这片镇子似乎是建在一座陡峭的山坡上，看不见什么正经道路，只有窄窄的小径，基本由房屋之间上下环绕的台阶组成。房屋本身简单得不能再简单了，甚至可以形容为简陋。墙是泥土混了黏土筑的，四白落地，门廊里是朴实的木门，窗上安着朴实的木窗板。小径上的台阶也都粉刷成白色。整座城镇就没有一丁点儿色彩舒爽舒爽双眼：窗台上的花盆里没有花，门廊里也没有孩子丢下的彩漆玩具。走在窄窄的小道上，史蒂芬感觉像在一块亚麻大餐巾的褶皱里迷失了方向。
这里静得怕人。他们踩着逼仄的台阶爬上爬下，能听见房子里传来阴郁的低声对话，没有笑声，没有歌唱，没有小孩子开心时的高声大叫。偶尔能撞见镇上居民：一个个神情严肃，黑面皮，身穿白袍、长裤，脑袋上裹着白包头。人人都拄着拐棍——年轻人也不例外——说实话这些人看着都不年轻了；这座镇上的人都是出窝老。
他们只见到一位妇女（至少白毛先生说那是位妇女）。她站在丈夫身边，一件长袍从脑袋顶一直遮到脚趾尖，色如暗影。史蒂芬刚见着她的时候，她背对着他；就如同要与周遭梦一般的氛围相配合，当她缓缓转过身来面对他，他才发现那并不是一张脸，而是一块满镶满滚的绣片，颜色与她身上的长袍一样晦暗。
“这些人都很怪。”史蒂芬悄声道，“不过他们看见咱们也并没觉得奇怪。”
“哦，”白毛先生道，“这是我法术的一部分，让他们以为咱俩是自己人，以为跟咱俩打小就认识。不仅如此，你会发现他们说的话你全都听得懂，你说的话他们也懂——即便他们的语言是那样稀罕晦涩，二十五里外就算是一国同胞也难听明白！”
白毛先生说话调门这么高，声音回响在每个粉刷成白色的角落里，而镇上居民都跟没听见一样。史蒂芬心想，这大概也是法术的一部分吧。
他们走的下坡路转过个弯，就突然消失在一面矮墙前。建这座围墙是为了防止行人不小心滚下山去。从这里能看到城镇外围的郊野景致。眼前是一座荒寂的白石山谷，热风吹过，顶上是无云的天。这地方像是给剥净了肉，只剩下根根白骨。
若不是白毛先生兴奋中相告，史蒂芬还以为这地方不是梦里的就是他变出来的。白毛先生告诉他，这里是“非洲！你祖先的国土，我亲爱的史蒂芬！”
“可是，”史蒂芬心想，“我的祖先并不在这里生活，我敢肯定。这些人肤色比英国人深，但比我可白多了。他们大概是阿拉伯人。”他开口说道：“先生，咱们这是要上哪儿去呢？”
“咱们去市场看看，史蒂芬！”
史蒂芬听了高兴。此地的静默、空寂令人憋闷得慌。也许市场上能有些响动，多些扰攘。
可惜，镇上的市场情状十分奇特。该市场离高城墙不远，只隔一道巨大的木门。市场上没有摊位，也没有来来往往、急着浏览货物的人群。想买东西的人都闷声不响往地上袖手一坐，等一位市场官员——叫价师一类的人物——端着东西走来走去，给打算购买的顾客看。这叫价师唱出某人最高出价，其他顾客不是摇头就是加价。货物统共没有几样——几捆细布、一些绣件，此外大多都是地毯。史蒂芬向白毛先生评论起眼前这一切，白毛先生答说：“他们的宗教是极其严苛的，史蒂芬。除了地毯，他们几乎什么都不许有。”
史蒂芬看着他们在市场上戚戚哀哀地走来走去。这些人嘴巴永远紧闭，生怕说出什么不让说的词语；眼神总在游移，生怕看见什么不让看的景致；双手老是瑟缩，生怕做下什么不让做的事情。史蒂芬感觉这些人并不是完整的存在，说他们是梦里人形或是魂灵也不为过。静悄悄的城镇、静悄悄的郊野，似乎只有那炎热的风还真实些。若是有天风儿将这镇子和镇上居民一股脑儿卷了走，史蒂芬也不会太奇怪。
史蒂芬和白毛先生在市场角落里找了一方棕黄的破凉棚坐在底下。
“咱们为什么到这儿来，先生？”
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