沙漠之城的黄昏沉落在滚烫的沙丘上，风卷着尘埃低吟，像是一首亘古不变的悲歌。
落日余晖透过断壁残垣，将影子拉得悠长，给这座饱经战争摧残的城市披上一层金色的外衣。
一群孩子在废墟间奔跑，他们的脚步扬起沙尘，笑声在破败的街巷中回荡。
枯树枝被他们当作短剑，在尘埃间挥舞，模拟着一场场惊心动魄的刺杀。
“嘿！我才是最好的沙漠刺客！”
一个男孩站在破碎的石墙上，骄傲地昂起头，扬起手里的木棍，像是在展示一柄无形的利刃。
“你们不准抢我扮演的角色！”他拍了拍自己瘦削的胸口，骄傲地喊道：“我是哈桑·伊本·马利克！”
风沙吹过，卷起老旧的旗帜，在半塌的穹顶上摇摇欲坠。
远处，一位满头白发的老人静静地站在阴影中，目光落在孩子们身上，眼底浮现出复杂的神色。
那个名字——曾属于一位真正的刺客。
他曾是沙漠最冷酷的刀锋，潜行在黑暗之中，无声地割裂敌人的咽喉。
他的匕首曾在无数次任务中染血，却在最后一战中，为了队友，选择了最辉煌的死法。
如今，他的故事，被这群孩子口耳相传，被他们稚嫩的嗓音喊出，成为这座沙漠之城的童话。
老人静静地望着那些在黄昏里奔跑的身影，嘴角微微颤动，却终究没有说话。他只是叹了口气，转身离去。
夕阳渐渐沉落，远方的沙丘被染上一抹暗红，风沙中仿佛浮现出一道熟悉的背影，缓缓消失在地平线尽头。
——哈桑，你没有被遗忘。
新约城的废墟沉默无声，斑驳的光影透过破碎的穹顶洒落，映照在半塌的剧场之上。
剧院的金色浮雕早已残缺，红色的幕布在风中飘摇，仿佛一面染血的旗帜，仍在诉说着这里曾有过的辉煌。
剧院经理站在舞台中央，沉默地低下头，手指缓缓拂去落满尘埃的木板。
微弱的光线在他指尖跳动，映出一张被风吹起的泛黄照片。
他弯下腰，捡起那张合影，指尖微微颤抖。
照片上的人站在舞台中央，身穿戏服，笑得张扬肆意。
那是阿尔弗雷德·克劳利，他曾是夜莺之星剧场最耀眼的明星，他的表演无可挑剔，他的笑容总是充满戏谑，仿佛世界永远是一场不必收场的戏剧。
可如今，他的舞台已经坍塌，他的谢幕——是用生命换来的。
剧院经理望着照片上那些满怀希望的演员，喉咙一阵哽咽。
“你的表演，还是那样浮夸。”他的声音微微发颤，带着一丝苦笑，“可你这次，倒是演了一场最精彩的谢幕。”
他缓缓抬起头，看向四周破败的剧场，
耳边仿佛还能听见阿尔弗雷德·克劳利曾经的嗓音——戏谑，洒脱，带着无畏的张狂。
“该死的……”他轻声低喃，眼神落在那片焦黑的舞台上。
“你怎么就这样跑去那种地方了呢……”
风吹起破旧的帷幕，残破的红色布料微微颤动，像是某个灵魂仍在这里起舞，仍在等待着掌声落下的最后一刻。
夜莺之星剧场，曾是无数戏剧人的梦想之地，而如今，这里只剩下一片沉寂。
但只要这座城市仍然存在，只要仍有人记得那位曾站在舞台中央的男人，他的故事——就永远不会落幕。
欧陆的山林间，夜色正缓缓降临，寒风穿梭于枝桠之间，带着冬夜特有的冷冽气息。
树影婆娑，在落日余晖的映照下，宛如低语的幽魂。
一座隐藏于山林深处的废弃实验室，终于被人找到。
厚重的仓库大门被缓缓推开，沉积多年的灰尘随风飘散，空气中弥漫着潮湿与金属的味道。
几个军人走进实验室，脚步声在空旷的房间里回荡。
实验台上的机械零件和散乱的图纸诉说着这里曾经的辉煌。
如今，一切都沉寂了，仿佛某个天才的灵魂已然飘然远去，只剩下未完成的梦境。
“果然……马丁·莱因哈特把该带走的都带走了。”
一个刀疤军人轻声说道，目光复杂地扫过那些未曾清理干净的研究器械。
他伸出手，轻轻抚摸着实验台冰冷的金属表面，仿佛还能感受到莱因哈特曾在这里工作的痕迹。
这里，是他战斗过的地方。是他倾尽所有智慧，创造出无人机械军团的地方。
是他孤独地在实验灯光下，推演人类最后一丝希望的地方。
可现在，实验台的仪器已然冷却，笔记本上的字迹已经模糊，蓝图的边缘被风吹起，轻轻颤动，如同某个未竟的承诺。
刀疤军人从怀中取出酒壶，沉默片刻，缓缓倒了一些酒在地上，嗓音微哑：“致……莱因哈特。”
身后的战士们纷纷效仿，他们的声音低沉，却充满敬意。
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