她坐起来，点了一盏灯。铺开纸，磨了墨，提笔。
她不知道要写什么。但她知道，只要开始写，就会知道。
笔尖落在纸上的那一刻，她胸口的锁闪了一下。不是那种被点燃的亮，是那种——被照了一下的亮。像有人提着一盏灯，从她面前走过，灯的光扫过她的锁，只一瞬，但那一瞬里，锁上所有的花纹都清清楚楚。
她写道：
“凌砚庐说，园子比世界暖。我想了想，觉得他说得对。世界太大了，大到一个人走一辈子都走不完。但园子不一样。园子是被人围起来的，是被人爱过的。园子里每一棵树、每一块石头、每一条路，都是有人用心放进去的。世界不会在意你。但园子会在意。”
“他的园子丢了。但他把园子里的东西都记住了。花的样子，树的影子，亭子上的瓦片，水里的鱼。他把它们写成词，一首一首地写，写到那些东西不会因为园子没了就消失。”
“这不是放下。这是——带着走。”
“把锁从胸口取出来，放在词里。词带着锁走。锁就不会锈在胸口了。”
她写到灯油将尽，搁下笔。那股劲儿泄了一半，还剩一半，但她不想再写了。她躺在榻上，闭上眼睛，脑子里没有船在走了。只有一个园子。很大的园子，有花有树，有亭台楼阁。她走在园子里，走啊走，走了很久，但怎么也走不出去。
她也不着急。反正园子比世界暖。
第二天醒来，她发现桌上多了一张纸条。
不知道是什么时候塞进来的。纸条很薄，折成一个小方块，压在砚台下面。她展开来，上面写着一行字，笔迹和那卷词集上的一模一样：
“贞姑娘，我走了。往南走。听说南边有海，海比江大。我想去看看。你说得对，锁不用钥匙开。用词开，用文章开，用船开。用什么都可以。只要开了就行。”
贞晓兕把纸条看了一遍，又看了一遍。然后她笑了。
她把纸条折好，收进行囊里，和那四封信放在一起。现在行囊里又多了一样东西——一卷词，一个陌生人的锁。
她推开窗，建业的晨风涌进来。远处的江面上有人在喊号子，声音粗粝，像石头磨石头。她听着那个声音，忽然觉得胸腔里那股嗡嗡的响声又起来了。不是焦虑，不是烦躁，是——有人在前面走了，她也该走了。
往哪走？
她想了想。往南吧。南边有海。她还没见过海。
她收拾好东西，去驿站柜台结账。驿卒看了她一眼，说：“昨儿有个客人，也往南去了。姓凌的，瘦瘦的，脸色很白。”
贞晓兕点头：“我知道。”
“他走的时候在门口站了很久，”驿卒说，“一直往南边看，像在等什么人。”
贞晓兕没有说话。她背起行囊，走出驿站，站在门口晒了一会儿太阳。建业的太阳照在脸上，暖洋洋的。她往南边看了一眼——路很长，看不见尽头。但她知道，路上有一个人，和她一样，把锁从胸口取出来，放在词里，带着走。
她迈开步子，往南走。
走了几步，忽然停下来，从行囊里翻出纸笔，站在路边写了一行字：
“凌砚庐，我也往南走。你不用等我。但如果你在前面歇脚，记得在路边放一块石头。我看见了，就知道路是对的。”
她把纸条折好，塞进驿站的门口，让驿卒转交。
然后她继续走。
走到城门口的时候，她回头看了一眼建业。城墙很高，城门很窄，阳光从城门洞里照进来，在地上画出一个金色的长方形。她站在那个长方形里，觉得自己像一条船，从狭窄的河道驶进了开阔的水域。
她转过身，往南走。
胸口的锁在阳光下微微发亮。不是灰白，不是金色，是那种——被很多光照过的、已经分不清是什么颜色的颜色。像江面上的月光，像园子里的花影，像词里的一滴墨。
她不知道南边有什么。但她知道，路上有海，有词，有一个人在前面放石头。
这就够了。
贞晓兕记于建业南门外的官道上：
《凌砚庐：园子比世界暖》
贞晓兕是在南下的路上，决定养狼的。
准确地说，不是养，是造。不是血肉之躯的狼，是金属的、没有呼吸的、不知后退的狼。这个念头来得毫无征兆——那天傍晚她在路边一座废弃的烽燧里歇脚，翻出行囊里凌砚庐留下的词卷，就着最后一缕天光读了两首。读到“四十年来家国，三千里地山河”的时候，她忽然停下来，盯着纸面上那行字看了很久。
三千里地山河。
她想起长安，想起族学院子里的金桂树，想起萧宸走的那天阳光很好，想起夏林煜下马来讨水喝时半旧的青衫。这些人和事散落在三千里地的各个角落，像一盘下到一半的棋，棋子还在，下棋的人已经不在了。
她把词卷收好，靠在墙上闭了一会儿眼睛。
然后她听见了废墟里的声音。
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