“这是什么？”皮克皱眉。
“一个答案，”莎克蒂说，“但不是你问的那个问题的答案。”
她把棋子收回去，重新藏进纱丽里。
“你问的那个人，我不会告诉你他的名字。不是因为我不能——而是因为时候还没到。但我可以告诉你一件事——”
她转过身，面对着地中海，夜风吹起她的纱丽，那些金镯子发出细碎的、像是远方寺庙里传来的铃声。
“五年前，有一个人走进达拉维贫民窟，找到了我。他站在我那个用塑料布和竹竿搭的棚子前面，看了我很久。然后他给了我这枚棋子，说了一句话——”
她的声音忽然变得很轻。
“他说：‘你会成为湿婆的管道。不是因为你配得上——而是因为你够脏。干净的人不敢做的事，你敢。’”
皮克沉默了。
“然后，”莎克蒂继续说，“他走了。我追出去的时候，他已经不见了。我问了周围所有的人，没有人见过他。就好像——”
她停了一下。
“——就好像他从来不存在一样。”
海风忽然大了起来，吹得窗户砰砰作响。莎克蒂伸手关上了窗，纱丽在风中猛地翻卷了一下，然后安静下来，垂落在她身边，像一尊雕像的披帛。
“皮克先生，”她转过身来，“你今晚来找我，不只是为了查我的底细吧。”
皮克看着她，那双曾经在诺坎普球场上盯防过C罗、梅西、本泽马的眼睛，此刻正在盯着一个完全不同的对手——一个他无法用速度、力量或经验来对抗的对手。
“我来，”他说，“是因为那张名片的背面。隐形墨水。这种手段，不是地产商用的。”
“那你觉得是什么人用的？”
“间谍。情报机构。或者——”他犹豫了一下，“——一个不想被人找到，但又想让特定的人找到自己的人。”
莎克蒂笑了。
那笑容里有一丝皮克读不懂的东西——不是赞赏，不是认可，而是一种……欣慰。像一个老师听到学生答对了一道难题时的欣慰。
“你很聪明，皮克先生，”她说，“比我预期的还要聪明。这很好。因为接下来我们要做的事，需要聪明人。”
“什么事？”
莎克蒂走到客厅中央，拉开一把椅子上的白布，坐了下来。她指了指对面的另一把椅子。
“坐。”
皮克坐了下来。
“你知道巴萨最大的问题是什么吗？”她问。
“财政。”
“不。财政只是症状。巴萨最大的问题是——”
她伸出两根手指。
“——所有权。”
皮克皱眉。
“巴萨是一家会员制俱乐部，”莎克蒂说，“理论上，俱乐部属于会员。但实际上呢？主席拥有所有的行政权力，会员每四年才能投一次票，而且只能从主席提名的候选人里选。这不是所有权——这是选举式独裁。”
她身体前倾，那些金镯子搁在膝盖上，发出轻微的碰撞声。
“你搞的国王联赛，让球迷拥有投票权。你知道这为什么成功吗？不是因为技术好，不是因为营销强——是因为你触碰到了一个被所有人忽略的真相：人们不想只是‘观看’，人们想‘拥有’。”
皮克的表情变了。那种锋利的、警觉的东西消失了，取而代之的是一种更深层次的、认真的专注。
“你是说——”
“我是说，”莎克蒂打断了他，“巴萨需要变成国王联赛那样。不是卖给我，不是卖给卡塔尔人，不是卖给任何人——是真正地、彻底地、不可逆地，还给会员。每一个会员都有投票权，每一个会员都可以提案，每一个会员都可以参与决策。俱乐部不是主席的，不是董事会的，不是赞助商的——是会员的。”
她靠在椅背上，双手交叉放在腹部。
“这就是我的计划。不是收购巴萨——是改造巴萨。把它从一个‘主席说了算’的机构，变成一个‘会员说了算’的机构。而我——”
她微微一笑。
“——我只是一个催化剂。一个从孟买贫民窟里爬出来的、脏兮兮的催化剂。”
皮克靠在椅背上，盯着天花板看了很久。
然后他低下头，看着莎克蒂。
“你需要我做什么？”
“三件事，”莎克蒂竖起三根手指，“第一，帮我联系国王联赛的技术团队。你们的投票系统，我需要参考。第二，帮我联系你在巴萨内部的人脉——那些对拉波尔塔不满的、但又有影响力的会员。我需要一份名单。”
“第三呢？”
莎克蒂从纱丽里掏出手机，翻出一张照片，递给皮克。
皮克接过手机，看了一眼。
照片上是一个男人。五十多岁，地中海发型，戴着一副金丝眼镜，笑容温和。
“卡洛斯·德尔加多，”莎克蒂说，“西班牙工业、贸易与旅游部的高级顾问。他上周在孟买跟我吃了顿饭，说了一句很有意思的话。”
“什么话？”
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