李云龙的目光缓缓扫过黑暗中战友们模糊的轮廓。赵刚疲惫地靠在柱子的担架旁，眼镜片碎了，脸上糊着血和泥。老程抱着枪，仅剩的独眼在黑暗中警惕地闪烁着。老孙沉默地擦拭着已经没了榴弹的掷弹筒。二嘎蜷缩着身体，肩膀微微耸动，似乎在无声地哭泣。还有那两个同样沉默的战士。
一种前所未有的孤独和重压，沉甸甸地压在李云龙的心头。他是团长，是这支残兵的主心骨。他不能垮，不能倒下。可看着这仅存的火种，看着担架上生死未卜的柱子，想到那些牺牲的兄弟，一种巨大的无力感和悲痛几乎将他吞噬。
他深吸一口气，那空气冰冷刺骨，带着浓重的血腥味和洞穴的霉味。他强迫自己挺直脊梁，如同这洞穴里一块坚硬的岩石。他摸索着，从破烂的衣兜里掏出一个被压扁的、沾满血污的烟盒，里面只剩最后一根皱巴巴的旱烟卷。他颤抖着划了好几根火柴（火柴也快没了），才终于点燃。微弱的火光映亮了他那张布满硝烟、血污和深深疲惫，却依旧如同刀削斧凿般坚毅的脸庞。
他狠狠吸了一口，辛辣的烟雾呛得他剧烈咳嗽，牵扯着胸口的伤，疼得他龇牙咧嘴。但他没有停下，仿佛这劣质的烟草是此刻唯一能支撑他的东西。他透过烟雾，看向洞口的方向，那里只有一片深沉的黑暗，隔绝了外面的世界，也隔绝了追兵。
“都…都还活着吧？”李云龙的声音在寂静的洞穴里响起，沙哑得如同砂纸摩擦，却带着一种奇异的穿透力。
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