建宁七年，三月初二。
一道炽白的光线，像烧红的针尖，狠狠扎进蒋明的眼底。他猛地闭上眼，干涩的眼皮摩擦着眼球，生疼。鼻腔里充斥着浓郁的铁锈味，混合着尘土和硝烟的焦糊——那是战地最后的气息，刻骨铭心。
他下意识地抬起手遮挡，指缝间漏进来的，却并非记忆中那顶永远蒙着沙尘、支撑在钢筋骨架上的灰绿色野战医院帐篷顶。
指缝之外，是一片无边无际、澄澈得令人心悸的蔚蓝。纯净得没有一丝云翳，蓝得像最深邃的海水倒扣在头顶。没有螺旋桨撕裂空气的轰鸣，没有远方沉闷的炮声回响，只有一片沉甸甸的、几乎让人窒息的……寂静。
死寂里，只有一种声音在顽强地搏动——他自己的心跳，沉甸甸地撞击着胸腔，如同擂在空谷中的鼓。
“这是……哪里？”声音嘶哑，像是砂纸磨过喉咙，带着劫后余生的茫然和一种深入骨髓的惊惧。阿富汗战场最后的一幕在脑海中炸开：刺耳的尖啸由远及近，他正扑向一个倒在掩体外、肠子都露出来的年轻士兵，手指几乎要触到那染血的迷彩服……然后，视野被炽白吞没，狂暴的气浪像无形的巨锤，将他狠狠掀飞。剧痛，黑暗。作为中国维和部队的军医，那本不该是他最后看见的地方。
“蒋家小子醒了！”一个粗犷洪亮的声音猛地撞碎了这片死寂，带着毫不掩饰的惊喜。
蒋明——不，一股冰冷彻骨的直觉攫住了他，某种荒谬绝伦的认知正强行塞入他的脑海——他可能已经不再是“蒋明”了。他艰难地扭动脖颈，骨骼发出轻微的咔嗒声。映入眼帘的是一个须发花白、满面深刻皱纹的老者，正俯身凑近，浑浊的眼睛里盛满了关切。老者身上那件洗得发白的粗布短褐，打着几块厚实的补丁，腰间胡乱束着一条草绳……这分明是古装剧里才会出现的打扮！
一股寒意从脊椎直冲头顶。
“我这是……”他开口，声音依旧干涩，试图撑起身体。手臂刚一用力，左肩和后背便传来撕裂般的剧痛，疼得他眼前发黑，闷哼一声又跌回硬邦邦的铺位上。身下是厚厚一层干燥的稻草，散发着阳光晒过的尘土气和淡淡的霉味，垫着同样粗糙的草席，硌得他浑身骨头生疼。
“慢些！慢些！骨头刚接上，筋也伤着了，急不得！”老者连忙伸手虚按，制止他的动作，转身从旁边一个矮小的泥灶上端下一个粗陶碗，碗里盛着黑乎乎、粘稠的药汤，一股浓烈刺鼻的苦涩气味随着蒸腾的热气扑面而来。“喏，趁热喝了它，对你筋骨有好处。”
蒋明——他强迫自己接受这个新身份——蒋毅？他迟疑地接过陶碗。碗壁粗糙厚重，带着泥土的原始质感，入手温热。作为医生，刻在骨子里的本能瞬间苏醒，暂时压倒了穿越时空带来的巨大混乱。他低头，小心翼翼地嗅闻着碗中深褐色的液体。浓烈的苦味之下，是复杂的草木气息。
“黄芩……”他几乎是下意识地喃喃出声，辨识着那熟悉的消炎清热的主调，“甘草……甘甜缓急，调和药性……”再细辨，几种陌生的、带着土腥气的草木味道顽固地掺杂其中，一时难以分辨。他伸出舌尖，极其谨慎地沾了一点滚烫的药汁，苦涩瞬间在味蕾上炸开，但其中确实蕴含着甘草特有的回甘，还有一丝不易察觉的清凉感。
“多谢老丈。”他哑声道谢，借着喝药的动作，目光迅速扫视四周。
茅屋低矮狭窄，四壁是粗糙的泥墙，糊着干草。屋顶由厚厚的茅草铺就，几缕稀疏的阳光顽强地从草茎缝隙间挤进来，在泥地上投下细碎摇曳的光斑。墙角堆放着几件磨损严重的农具——一把锄头，一个木耙，柄身磨得油亮。墙上挂着破旧的蓑衣和斗笠，带着水汽浸润过的痕迹。敞开的简陋木门外，是连绵起伏的苍翠山峦，山势陡峭，半山腰以下被开垦出几块形状不规则的梯田，田埂上长着稀疏的杂草。视线所及，没有任何现代文明的痕迹——没有一根电线杆，没有一条硬化的道路，没有一丝工业时代的喧嚣或污染。
死寂，原始，荒莽。
一股巨大的荒谬感和冰冷的恐慌再次攫住了他。
“老丈……”他稳住心神，放下药碗，碗底磕在泥地上发出沉闷的轻响，“今日……是何年月？”
老者正用一根细树枝拨弄着泥灶里快要熄灭的炭火，闻言动作一顿，扭过头，布满风霜的脸上满是诧异：“建宁七年三月初二啊！小子，莫不是真从崖上跌下来，摔坏了脑袋？”他上下打量着蒋毅，眼神里充满困惑和担忧，“连这都不记得了？”
建宁七年！东汉灵帝的年号！那个宦官乱政、黄巾蜂起、饿殍遍野、即将迎来群雄割据、赤地千里的黑暗时代！
如同九天惊雷在脑海中炸响，蒋毅浑身剧震，心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，几乎停止了跳动。他猛地低下头，视线落在自己支撑在草席上的双手上。这是一双年轻的手，骨节分明，皮肤黝黑粗糙，指根和掌缘覆盖着厚厚的老茧——这绝不是他那双拿惯手术刀、虽有力却保养得当的属于现代军医的手！这分明是长期握持沉重农具或……兵器留下的印记！他下意识地屈伸了一下手指，关节有些僵硬，但筋骨间却蕴含着一股陌生的、属于年轻人的韧劲和力量。
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