军营厨房的后院，比前几日更添了几分混乱的“人气”。寒风卷着尘土和煤灰，在低矮的土坯房之间打着旋儿。几口巨大的行军锅支在露天的土灶上，炉膛里劣质的煤块烧得半死不活，吐着浓黑呛人的烟柱，混着锅里蒸腾起的、带着一股馊米和烂菜帮子气味的白雾，熏得人睁不开眼。
何大清佝偻着腰，像被无形的鞭子抽打着，脚步虚浮地挪进了属于军官小灶的那间相对“干净”的厨房。他看也没看身后跟着的儿子，径直走到角落的水缸边，舀起一瓢结着冰碴的冷水，狠狠泼在自己脸上。冰冷刺骨的刺激让他混沌的脑子短暂地清醒了一下，随即又被更深的麻木和绝望吞噬。他甩了甩头，水珠混着昨夜的冷汗顺着皱纹纵横的脸颊往下淌，也顾不上擦，麻木地走到案板前，看着上面码放得还算整齐、但远不如上次“宴席”的食材——几块冻得梆硬的五花肉，几棵蔫头耷脑的冬储白菜，半袋糙米。
这里，是他的囚笼，也是他换取残羹剩饭养活家人的唯一指望。空气里残留着昨夜酒宴的油腻香气，此刻闻起来却让他胃里翻江倒海。
“何桑！动作快点！太君们的早饭！” 一个穿着油腻军服、腰里别着根短棍的日本军曹（下士）操着生硬的汉语，在门口不耐烦地吼了一嗓子，三角眼凶戾地扫过何大清苍白的脸，又落在随后进来的何雨昂身上，眼神里带着毫不掩饰的轻蔑，“你滴！小崽子！滚去后面！大锅饭那边！洗菜！烧火！不许偷懒！”
何雨昂没说话，甚至没看那军曹一眼，平静地转身，掀开油腻腻的厚布帘，走进了隔壁那间更大的、如同蒸笼地狱般的士兵伙房。
这里完全是另一番景象。光线昏暗，烟雾弥漫，空气浑浊得几乎凝滞。巨大的灶膛里火焰熊熊，舔舐着几口足以装下整个人、边缘满是焦黑饭痂的巨型行军锅。锅里翻滚着浑浊的、冒着气泡的米粥，颜色灰黄，散发着一股陈米和霉变混合的馊味。几个同样面黄肌瘦、穿着破烂棉袄的中国帮厨正忙得脚不沾地：一个佝偻着背，用几乎和他一样高的粗木棍吃力地搅动着锅里的糊粥；一个蹲在角落，双手泡在结着冰碴的脏水里，飞快地削着冻得发黑发硬的萝卜皮，手指冻得通红肿胀；还有一个正抱着一大捆柴火，费力地往灶膛里塞。
汗味、煤烟味、劣质米粥的馊味、烂菜帮子的土腥味，还有角落里泔水桶散发出的、令人作呕的酸腐气息，混合在一起，形成一种令人窒息的、属于底层挣扎的绝望味道。
“新来的？傻站着等雷劈呢？！”一个粗嘎的声音响起，带着浓重的口音和毫不掩饰的恶毒。说话的是个四十多岁、满脸横肉、一只眼睛浑浊发白的独眼汉子，他正挥舞着一把豁了口的破菜刀，恶狠狠地剁着案板上冻得梆硬的咸菜疙瘩，菜屑四溅。他是这大厨房的“头儿”，姓王，据说早年当过兵痞，心狠手黑。
何雨昂的目光平静地扫过这混乱肮脏的“战场”，最后落在独眼王身上。那汉子身上散发出的灵魂气息浑浊、油腻，充满了市侩的算计和底层互害的狠毒，像一团裹着污泥的劣质油脂。何雨昂眼神深处毫无波澜，这种“食物”对他而言，如同嚼蜡。
“去！把那堆白菜给老子剁了！”独眼王用菜刀指了指墙角堆得像小山一样、外层叶子已经冻烂发黑的大白菜，唾沫星子横飞，“剁细点！剁不细老子抽死你个小病秧子！”他显然从孙阎王那里听说了什么。
何雨昂没应声，默默地走过去，拿起一把同样锈迹斑斑、刃口崩了好几处的破菜刀。冰冷的刀柄握在手里，触感粗糙。他走到那堆冻白菜前，动作并不快，甚至显得有些“生疏”，但落刀却异常稳定、精准。冻得梆硬的白菜帮子在刀下发出沉闷的碎裂声，被均匀地切成细丝，动作效率竟比旁边那个削萝卜的熟练帮厨还要高上几分。
“嘿？小子手底下有点活啊？”旁边一个正在费力搅粥的干瘦老头，抬起汗津津、被煤灰熏黑的脸，诧异地看了何雨昂一眼。
独眼王也瞥了一眼，浑浊的独眼里闪过一丝惊疑，随即被更深的阴鸷取代，冷哼一声：“哼！花架子！手脚麻利点！耽误了开饭，太君的鞭子可不认人！”
就在这时，厨房那扇破门帘又被掀开了。一个穿着半新蓝布棉袄、约莫十六七岁的少年走了进来。他身材不算高，但很结实，眉眼清秀，皮肤带着点风吹日晒的微黑，眼神很亮，透着一股机灵劲儿。他手里拎着个空筐，脸上带着点拘谨的笑，对着独眼王点头哈腰：“王叔，我叔让我过来搭把手，说今天活多。”
“哦？老赵的侄子？柱子是吧？”独眼王脸上的横肉挤出一丝假笑，三角眼在少年身上扫了一圈，带着审视，“行！来了就别闲着！去！跟那小病秧子一起剁白菜！再帮老蔫儿看着点火！”他指了指灶膛边那个添柴的帮厨。
“哎！好嘞王叔！”叫柱子的少年爽快地应了一声，放下筐，走到何雨昂旁边，也拿起一把破刀，麻利地开始剁白菜。他动作很熟练，显然不是第一次干这活，一边剁一边还低声跟何雨昂搭话：“嘿，兄弟，新来的？我叫赵铁柱，叫我柱子就成！你叫啥？”
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