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＞刘周逃出小世界囚笼，以为真界是武道天堂。
＞谁知刚踏入便遭人追杀，身无分文流落破败客栈。
＞三块下品灵石只够住柴房，隔壁女修眼神怜悯又警惕。
＞他苦笑：原来自己如此微弱！
＞当夜仇敌破门，刘周拼死反杀二人却濒临绝境。
＞鲜血滴落，竟唤醒地下沉睡万年的古老战场意志。
＞一道金光冲入眉心——残缺的《九转涅盘经》显现。
＞“焚尽凡骨，九转涅盘，可成不灭金身……”
＞功法运转，金焰焚身，刘周在痛苦中蜕变新生。
＞门外，更强的敌人脚步声已至……
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真界的风，割在脸上，竟带着一种前所未有的重量和锋利。
刘周瘫坐在一蓬枯黄的、硬得能扎破粗布裤子的乱草堆里，背靠着客栈柴房那扇薄得几乎能透风的破木门。每一次呼吸都牵扯着胸腔深处针扎似的疼，每一次喘息都喷吐着浓重的血腥气，混合着柴房里终年不散的那股子腐朽木头、陈年灰尘和不知名霉变的混合气味，直冲鼻腔。他微微抬起沉重的眼皮，视线艰难地越过那扇吱呀作响、关不严实的破门缝隙，投向外面狭窄、昏暗的走廊。
走廊尽头，通往客栈大堂的那扇门虚掩着，昏黄摇曳的光线从门缝里挤出来，在地上投下一条扭曲颤抖的光带。人声、粗瓷碗碟碰撞的脆响、劣质酒水那股子冲鼻的辛辣味儿……隐隐约约地飘过来。那是活人的气息，是挣扎着生存的烟火气，却与他此刻的狼狈和濒死的冰冷，隔着无法逾越的天堑。
就在几个时辰前，他还像一只被猎人逼到悬崖边的困兽，亡命奔逃，耗尽最后一丝气力才一头撞进这家悬挂着“墨云”二字破旧木匾的客栈。掌柜那张被油灯映得明暗不定的脸，沟壑纵横，刻满了底层挣扎的麻木与世故的算计。浑浊的眼珠在刘周身上那件早已被荆棘和刀气撕扯得不成样子、沾满血污的破旧衣袍上扫过，没有半分多余的怜悯，只有一种见惯生死离别的冷漠。
“柴房，最便宜。一夜，三块下品灵石。”声音沙哑干涩，如同两块粗粝的石头在摩擦。
三块下品灵石！刘周的手指下意识地按住了自己腰间那个同样破旧、干瘪得可怜的储物袋。袋子里，是他从那个囚笼般的小世界里带出来的全部家当——几件替换的粗布衣衫，几瓶品质低劣、在小世界还算珍贵的疗伤丹药，还有……仅剩的、皱巴巴蜷缩在袋底角落的四块下品灵石。
那是在小世界里，一个中型门派核心弟子才能拥有的月例！是他辛苦数年，省吃俭用才攒下的微薄积蓄。而在这里，仅仅够换取一个遮风挡雨都嫌奢侈、弥漫着腐朽气味的柴房一夜的容身权！
他几乎是带着一种剜肉般的痛楚，颤抖着手指，从袋底抠出那三块灰扑扑、灵气微弱得几乎难以察觉的下品灵石，递了过去。灵石落入掌柜那布满老茧的掌心，发出轻微而刺耳的碰撞声。那老掌柜眼皮都没抬，掂量了一下，便随手丢进柜台角落里一个蒙着厚厚灰尘的木匣子里，发出“哐啷”一声闷响。
“角落那堆草，是你的。”他抬了抬下巴，指向柴房深处最阴暗潮湿的角落，那里胡乱堆着一蓬枯黄干硬的草梗，“没事别出来晃悠。”
那语气，平淡得像在打发一只流浪的野狗。
刘周默默点头，拖着沉重如灌了铅的双腿，一步步挪进这间散发着霉味的囚笼。他躺倒在冰冷的草堆上，身下的草梗硬得硌人，散发着一股陈年的、令人作呕的土腥气。他闭上眼，小世界里那些辉煌的过往——万人敬仰的至尊之名、翻手为云覆手为雨的磅礴力量、被无数人仰望追逐的身影……如同被投入沸水中的冰雪，在真界这残酷现实的碾压下，瞬间消融得无影无踪，只留下刺骨的寒意和巨大的空洞。
原来，他刘周，在那片囚笼般的小世界里呼风唤雨的所谓“至尊”，踏入了这方真正的浩瀚天地，竟渺小卑微得如同狂风中的一粒沙尘，连一个栖身的破柴房，都要倾尽所有。
不甘吗？当然！屈辱吗？刻骨铭心！
但此刻，这些激烈翻腾的情绪，都被一股更强大、更原始的力量死死压了下去——那是从身体每一个角落、每一寸骨髓里疯狂蔓延开来的疲惫和剧痛。强行打破囚笼封印的代价，穿越界壁时那几乎将灵魂都撕裂的恐怖风暴，再加上踏入真界后那场猝不及防、几乎要了他半条命的追杀……他的身体早已透支到了极限，如同一个布满裂痕、濒临破碎的瓷器。每一次心跳都沉重得像是擂鼓，每一次呼吸都像是在拉动一架腐朽沉重的风箱，发出破败的嘶鸣。
他需要喘息，需要一点点时间来舔舐伤口，哪怕是在这散发着腐烂气息的柴房里。他艰难地调动起丹田内残存的那一丝微弱得可怜的真气——这在小世界足以开山裂石的力量，此刻却微弱得如同风中残烛——小心翼翼地引导着它，极其缓慢地流转向几处伤势最重、几乎要撕裂开来的地方，试图修补那些狰狞的伤口，平复翻涌的气血。这个过程异常痛苦，如同用钝刀子反复刮削着血肉，额头上瞬间布满了细密的冷汗，顺着他沾满尘土血污的脸颊滑落，在草堆上洇开深色的痕迹。
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