鸽子市的喧嚣，被他们甩在身后。
陈八爷那几句沙哑的警告，却像几只无形的鸽子，一路跟着他们，在头顶盘旋，咕咕地叫着不祥。
瘸腿李揣着那张拓下来的“敲骨图”，手心全是汗。
那张薄薄的纸，此刻烫得像一块烙铁。
“丫头……”
他终于忍不住，在一辆扬起漫天尘土的公交车旁停下脚步，声音压得极低。
“陈八爷那话，你听明白了？”
“‘险地’！‘虎狼’！他说的就是红旗厂！”
庄若薇的目光，越过车流，投向城市那片灰蒙蒙的西边天际。
“我记得。”
她的声音很平静，没有一丝波澜。
怎么会不记得。
那个半废弃的钢铁丛林，锈迹斑斑的巨型机械。
空气里，永远飘着一股冷硬的、属于金属的死亡气息。
还有那些藏在暗处，带着审视和警惕的眼睛。
瘸腿李的喉结滚动了一下，脸上的油污都盖不住那层灰败。
“上次，咱们是靠着那幅画，走了老马的路子，大白天混进去的。”
“就那样，都跟做贼一样，提心吊胆。”
他指了指西边的方向。
“现在，天快黑了。”
“咱们要去的地方，是厂区的后山，跟那片禁区就隔着一道破墙！”
“晚上巡逻的兵，手里的枪口可不长眼睛！”
“我们不进厂。”
庄若薇收回目光，语气没有丝毫动摇。
“我们找人。”
她的话，像一颗砸进冰面的石子，没有多少声响，却带着不容置疑的重量。
瘸腿李不说话了。
他看着这个女人的侧脸。
在城市傍晚浑浊的光线里，那份冷静，本身就是一种最可怕的力量。
他咬了咬牙，一瘸一拐地跟上了她的脚步。
车行至终点。
再往前，就是连公交车都不愿涉足的城市荒郊。
他们下了车，一股混合着焦煤、酸土和草木腐败的复杂气味，扑面而来。
这里是窑工村。
一个只剩下名字，却早已没有窑工的村子。
入眼处，全是断壁残垣。
一座座废弃的土窑，像一个个被掏空了内脏的坟包，沉默地矗立在荒草丛中。
有的已经塌了大半，露出里面被烟火熏得漆黑的窑壁。
风吹过，卷起地上的黑灰，打着旋儿，在低声呜咽。
这里，是手艺的坟场。
瘸腿李看得心头发毛，这地方的死气，比乱坟岗更甚。
乱坟岗埋的是人。
这里埋的，是一门活计的根。
“鬼七……会在这种鬼地方？”他哆嗦着嘴唇。
庄若薇没有回答。
她的目光，像探照灯一样，缓缓扫过那些形状各异的废窑。
馒头窑、阶梯窑、倒焰窑……
每一座，都代表着一种被时代淘汰的烧制技艺。
她的脚步，最终停在一片陡峭的山坡前。
瘸腿李顺着她的目光望去，倒吸一口凉气。
那不是窑。
那是一条龙。
一条用青砖和黄泥筑成的、长达数十米的巨大龙窑，像一条僵死的巨蟒，从山脚一直蜿蜒盘踞到山腰。
窑身被岁月侵蚀得斑驳不堪。
巨大的窑口黑洞洞的，像巨龙一张再也无法合上的嘴。
在龙头的旁边，靠着一间用石棉瓦和破木板搭成的、摇摇欲坠的棚屋。
棚屋的烟囱里，正飘出一缕若有若无的、黑色的炊烟。
瘸腿李的心，猛地提到了嗓子眼。
找到了。
庄若薇迈步。
越是靠近，空气里那股腐败的酸土味就越浓，还夹杂着一种古怪的、像是药材和烂泥混合在一起的焦糊气。
棚屋的门虚掩着。
他们走到门口，透过门缝，看到里面的景象。
一个人。
一个瘦得像骷髅的男人，正蹲在一个小泥炉前。
他披着一件看不出颜色的破烂长衫，头发像一蓬枯草，乱糟糟地纠缠在一起。
他手里拿着一根烧黑的木棍，正全神贯注地搅动着面前一只瓦罐里，那锅黑乎乎、冒着泡的泥浆。
火光映着他的脸，颧骨高高耸起，眼窝深陷。
只有那双眼睛，亮得吓人，像两点在黑夜里燃烧的鬼火。
他就是鬼七。
瘸腿李刚想开口，就被庄若薇一个眼神制止了。
她就那么静静地站在门口，看着。
鬼七仿佛没有察觉到他们的存在，依旧专注地搅动着他的那锅“粥”，嘴里还念念有词，哼着不成调的、诡异的小曲。
时间一分一秒地过去。
瘸腿李的腿开始发酸，心里的焦躁像蚂蚁一样爬。
终于，庄若薇动了。
她推开那扇吱呀作响的破门，走了进去。
“我们要借你的窑，烧一样东西。”
她的声音不大，在这间只有泥浆“咕嘟”声的棚屋里，却清晰得像一声炸雷。
鬼七搅动木棍的手，停了。
他没有回头。
过了足足半分钟，一个沙哑、尖利，像是生锈铁片刮过玻璃的声音，才从他喉咙里挤出来。
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