吴道抱着侯老头的棉袄，从黑水潭走回分局，走了整整一个上午。路不远，平时半个时辰就走到了，但今天这条路像是被人拉长了一样，怎么走都走不到头。他走得很慢，一步一挪，像腿上绑了沙袋。怀里那件棉袄很轻，但他觉得抱着它像是在抱一座山，压得他喘不过气来。
走到鹰愁涧的时候，他在涧边坐了一会儿。涧水很浅，只有脚踝那么深，清澈见底，能看见水底的鹅卵石和游来游去的小鱼。水声潺潺，哗啦哗啦的，像是在唱歌，又像是在说话。他把棉袄放在膝盖上，低头看着那些小鱼。小鱼很小，只有手指那么长，透明的，能看见里面的骨头。它们在水里游来游去，不知道什么叫悲伤，不知道什么叫离别，不知道什么叫再也回不来了。
他坐了一炷香的工夫，站起来，继续走。
过了鹰愁涧，穿过落叶松林，翻过最后一道山梁，分局的院子在山坡下面，灰瓦白墙，烟囱里没有冒烟。没有烟。侯老头在的时候，烟囱从早到晚都在冒烟，早上冒的是做饭的烟，中午冒的是炒菜的烟，晚上冒的是烧水的烟。今天没有烟。院门开着，门缝里透出橘黄色的灯光，但那个站在门口等他的老头不在了。
他走进院子，崔三藤站在屋檐下，身上穿着那件碎花棉袄，手里没有拿针线。她看着吴道，看着怀里那件灰色中山装，看着那根烟袋锅，看着那双布鞋。她的嘴唇动了一下，没有说出话，眼眶红了，但没有哭。
敖婧从屋里跑出来，光着脚，头发乱糟糟的，小猴子蹲在她肩上。她跑到吴道面前，仰着脸看着他，又看了看他怀里的棉袄。
“吴叔叔，侯爷爷呢？”
吴道蹲下身，把棉袄放在膝盖上，伸手摸了摸敖婧的头。她的头发很软，很滑，像一匹绸缎。
“侯爷爷出了远门。要很久才能回来。”
敖婧歪着头想了想，从口袋里掏出一颗糖，塞进棉袄的口袋里。糖是桂花糖，油纸包着的，油纸上印着几朵桂花。
“那等他回来的时候，给他吃。”
吴道的喉咙像被什么东西堵住了，说不出话。他点了点头，站起来，走进侯老头的房间。
东厢房，靠西边那一间。门是关着的，他伸手推开，门轴吱呀一声，像是在叹气。屋里不大，一张炕，一个柜子，一张桌子，一把椅子。炕上的被子叠得整整齐齐，四四方方的，像一块豆腐。枕头下面压着一本书，是那本《骨文释义》。书页已经翻得很旧了，边角都卷了起来，书脊上的胶已经开裂了，用一根橡皮筋扎着。
柜子是老式的木头柜子，漆面剥落了大半，露出下面发白的木头。他打开柜门，里面叠着几件换洗的衣服——两件灰色中山装，三件白衬衣，两条黑裤子。衣服叠得很整齐，大小一样，厚薄一样，像用尺子量过。衣服旁边放着一个小布包，布包是蓝布做的，洗得发白了，边角都磨毛了。他打开布包，里面是侯老头攒的钱。钱不多，几十张，有十块的，有五块的，有一块的，叠得整整齐齐，用一根红绳扎着。钱旁边放着一张黑白照片，照片上是一个年轻的男人，穿着一身军装，站在一座石桥上，身后是一条河。男人很年轻，二十出头，浓眉大眼，嘴角带着一丝笑。那是侯老头年轻的时候。
他把照片翻过来，背面写着一行小字——“1958年，鸭绿江边。”字写得很工整，一笔一划的，像是用尺子比着写的。他把照片放回布包里，把布包放回柜子里，关上柜门，转身走到灶台前。
灶台是砖砌的，外面抹了一层水泥，水泥裂了缝，缝里长出了青苔。灶台上架着一口大铁锅，锅盖上落了一层灰。他把锅盖揭开，锅里什么都没有，干干净净的，锅底有几滴干涸的水渍，像是烧干了锅之后留下的。
他蹲下身，把手伸进灶台底下。灶膛里堆着灰，灰是凉的，灰白色的，细细的，像面粉。他把手伸到最里面，摸到了一个陶罐。陶罐不大，有脑袋那么大，罐口用黄泥封着，黄泥已经干透了，裂了几道缝。他把陶罐从灶膛里拖出来，抱到院子里，放在石桌上。
崔三藤走过来，站在他旁边。吴道用手指抠掉封口的黄泥，黄泥碎成一块一块的，掉在石桌上，发出啪啪的声响。他把罐口清理干净，往里面看了一眼——是酸菜。白菜腌的，切成了丝，挤干了水分，紧紧地塞在罐子里，压得实实的。酸菜的颜色是金黄色的，很漂亮，像一朵朵金色的花挤在一起。酸菜的味道从罐口里飘出来，酸酸的，咸咸的，还有一股淡淡的、像酒一样的香味。
侯老头说的。厨房灶台底下，埋了一坛子酸菜。告诉他，明年开春了再吃，现在还没腌好。
吴道把罐口重新盖上，用一块布蒙住，扎好，放回灶台底下。他站起来，拍了拍膝盖上的灰，走到老槐树底下，蹲下身，把石凳搬开。石凳很重，是青石板的，有几十斤重，平时两个人才能搬动，但今天他不知道哪里来的力气，一个人就把石凳搬开了。石凳下面压着一张油纸，油纸叠成一个小方块，压得扁扁的，和地面贴在一起。他把油纸捡起来，打开——里面是五十块钱。一张五十块的，新的，折叠成一个小方块，像是刚从银行取出来的。
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