他沉默着，将这最后的食粮塞进嘴里，艰难地咀嚼着。粗糙的颗粒摩擦着咽喉，带着尘土的生涩和难以言喻的饥馑意味。他吞咽下去，喉结滑动间带着沉重的滞涩感。
身后响起沉重的脚步声，一名副官，身上的甲胄歪斜破损，疲惫地走到他身侧，声音嘶哑低沉：“将军……后军的补给，还没运到。派去联络的两个伍，两天过去了……没有一个人影回来。只怕……悬了。”他的声音几乎被风声吞没，但每个字都清晰地撞在南宫宏耳中。
南宫宏咀嚼的动作停住了，喉头涌起一阵强烈的反胃。他强压下不适，猛地站直身体，脊背瞬间绷紧如硬弓。他用舌尖舔掉嘴角沾上的干土碎屑，抬脚用力碾碎了脚边一颗残留的草籽。
“没到？”南宫宏的声音冷硬如峭壁下的磐石，没有丝毫波澜，但其中蕴含的焦灼几乎要凝成实质，“斥候呢？增援的兵员呢？司戎府那些老爷们，难道以为这仗是靠风就能吹赢的？都死到临头了么！”他握紧了拳，拳头砸在身后冰冷的岩石上，发出沉闷的一声。指关节传来的锐痛反而让他混乱的思绪获得一丝短暂的清醒。
副官低下头，不敢言语。
南宫宏锐利的目光越过堆满尸体、兵器狼藉的低缓山坡。远处的戎人阵营上空，几缕稀疏的炊烟扭动着升腾起来。那是条戎部落在做饭。隔着这段死亡的距离，他甚至能模糊感觉到对方营地里那种喧腾嘈杂的声浪远远传来——粗野的呼喝声，战马的嘶鸣，伴随着某种节奏诡异的拍打声，那是他们在敲击粗糙的皮鼓。一种充满了掠夺和嗜血渴望的蓬勃生命力，正隔空汹涌着，像浪潮般拍打着这座行将崩塌的周军壁垒。
与之形成鲜明对比的，是自己身后死寂的营盘。篝火黯淡无光，伤兵倚靠着冰冷的垒石或枯死的树干，低低的呻吟被风撕扯得时断时续，宛如垂死的叹息。一张张被尘土和汗水浸透的脸，沾满污秽血痂，眼神空洞麻木，如同被抛弃的雕像。兵刃散落在地上，蒙着厚厚的灰尘和凝结的血块，如同被遗弃的肢骸。只有偶尔几声战马不安的刨地声和响鼻，才搅动着这片弥散着绝望、疲惫和难以消解的饥馑的死寂。士兵们的眼神，失去了焦点，甚至不再看向敌军的方向。
南宫宏缓缓吸了一口带着血腥和尘土气息的冷气，目光沉郁地扫过自己伤痕累累的士卒，扫过眼前这令人窒息的沉寂，最终落回到远方那片野蛮而喧嚣的营火上。
“哼，士气如虹？”他低声自语，嘴角扯出一个无比苦涩、毫无温度的笑弧，像是在咀嚼一枚最涩的苦胆，“我王师，何尝缺过勇气！缺的是……”他的声音骤然收住，像是被无形的利刃切断，喉间只剩下压抑的咯咯轻响。他环顾这荒凉的战场、饥饿的士卒、僵滞的败局，那后面的话，终究化作一声几不可闻的沉重叹息，被凛冽的秋风狠狠卷走，散入山谷深处。
冷，彻骨的冰冷渗进了骨头缝里。不仅是深秋的寒意，更是那股不断啃噬着希望的绝望，悄无声息地弥漫了每一处角落。
公元前七九零年 秋后 洛邑西市 墨炉坊
风将墨炉坊上方的青烟压得很低，灰蒙蒙地匍匐在街肆之上。初冬的气息提前渗透，带着刺骨的锋利，穿透了单薄的麻衣，砭人肌骨。
一个蓬头垢面的老卒，袖口磨得稀烂，露出冻得青紫皴裂的胳膊，哆哆嗦嗦地站在墨炉坊那半开的厚重门扉外。他怀里紧抱着一个用粗葛布包好的物件，形状狭长，看起来颇为沉重。老卒的眼神里混杂着焦急、一种近乎麻木的绝望，还有一种深入骨髓的畏惧，反复地望向作坊深处映出的、跳跃不定的橘红色火光。
炉火的咆哮声、铁锤沉重地砸在生铁上的“铛——铛——”巨响、冷水淬火时瞬间腾起的白汽嘶鸣……所有这些混杂在一起，构成了一曲震耳欲聋、象征着彻底湮灭的哀歌。
“师傅！”老卒嘶哑着嗓子，趁着风声中铁锤落下的间隙，朝着熔炉方向用力喊道：“您……行行好，看看我这把剑！”
随着又一次重锤落下，刺耳的金属撞击声淹没了他的喊叫。待回音渐歇，打铁声竟也停了片刻。炉膛的光猛地大亮了一下，映出一个魁梧的身影轮廓。墨阳青——墨炉坊的坊主兼唯一的匠师，从炉火映照的阴影里缓缓转过身。
他未着上衣，古铜色的皮肤在火光下泛着油亮的光泽，虬结的肌肉起伏着，沾满了细密的炉灰和汗水。墨阳青的面容粗粝，布满被热浪和岁月刻蚀的沟壑，一双眼睛却异常明亮，如同深藏在灰烬之下尚未熄灭的炭火。
“剑？”墨阳青的声音低沉沙哑，仿佛也带着火炉的炙热气浪，每一个字都在风里烫人。他的目光越过作坊弥漫的煤烟热雾，落在老卒怀中那个被旧葛布包裹得严严实实的物体上，眼神里没有同情，只有一种见惯了无数离乱的麻木与一种职业性的审视，“拿来我看。”
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