他关掉面板，站起来，走向停车场。晚风迎面吹来，带着十一月中旬特有的凉意。他站在车旁边，抬头看了一眼天空。洛杉矶上空的云层很薄，被城市灯光染成淡淡的橘灰色。远处斯台普斯的轮廓在暮色中清晰可见，穹顶上的灯光刚刚开始亮起。
他拉开车门，坐进去，发动引擎。手机屏幕亮了一下，是一条来自科比的短信：“场均三十五加十二。你终于不只是后卫了。”
林昊看着那条短信，拇指在屏幕上停了一会儿。他打字回复：“那我还是吗？”
科比没有回复。但几分钟后，他发来了一张照片——是拳击馆里那只旧沙袋的特写，沙袋表面被拳头砸出了密密麻麻的凹痕，皮革已经磨损，露出里面的填充物。照片下面没有配字，但林昊知道那张照片是什么意思。
他放下手机，踩下油门，驶出停车场。斯台普斯的灯光在后视镜里越来越远，但那条短信和那张照片还留在他脑海里——一个是承认，一个是提醒。
他开上高速公路，车窗外的路灯一盏一盏地向后掠去。他的右手搭在方向盘上，左手放在车窗边沿，夜风从缝隙里灌进来吹在脸上。他在想巴斯的那个问题——“你现在说话越来越像科比了。”也许巴斯说得对。也许一个人和另一个在一起七年，总会有些东西被传过去。
但科比是科比。他是他自己。
他的车驶入夜色深处，尾灯在公路尽头变成了两个小小的红点，然后消失在了城市的光海里。
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