巡警的哨子响了第三声。
尖锐，刺耳，像刀刮玻璃。哨声刚落，巷口涌进来一队人——不是三个，是十几个。穿黑色制服的巡警，腰间别着警棍，手里端着枪。不是左轮，是长枪，枪管在路灯下泛着冷光，黑洞洞的枪口对准了七个人。
林小山数了数。十二个。十二把枪。他的后背贴上了冰冷的砖墙，汗从后颈往下淌。
程真的右手按在短刀上，但她的左臂还缠着夹板，动不了。她的眼睛盯着最近的那把枪，枪口离她的胸口只有五尺。
牛全蹲在地上，把布包抱在怀里，整个人缩成一团。陈冰蹲在他旁边，一只手按着他的后脑勺，把他往下压。“别抬头。”她的声音很轻，但很稳。
八戒大师站起来了。袈裟被夜风吹起一角，菩提子在他指尖停住了。他的脸上没有表情，但他的身体微微前倾，像一堵被推着快要倒的墙。
苏文玉站在霍去病身后，右手按在莲花上。最后一片青色花瓣在夜风中颤抖，像快要熄灭的火苗。
霍去病没有动。他站在那里，钨龙戟点地，布条缠着戟头，看不出本来面目。但他的右眼，亮了。很淡，淡得像月光穿过云层。但巡警们看不见——他们的眼睛被枪上的准星挡住了。
领头的巡警是个胖子，帽子歪戴着，哨子挂在胸口晃来晃去。他用枪管戳了戳林小山的肩膀。“走！别磨蹭！”枪管冰凉，隔着衣服都能感觉到那股铁锈味。
林小山没有动。他看了一眼霍去病。霍去病微微摇头。现在不是动手的时候。十二把枪，七个人，还有一个伤员。硬拼，就算能赢，也一定会有人中弹。
“走。”苏文玉的声音从后面传来。林小山咬了咬牙，迈开步子。七个人被十二个巡警押着，从巷子里走出来，走上大街。路灯昏黄，把他们的影子拉得很长，像一排被押赴刑场的囚犯。
街上还有行人。有人停下来看了一眼，被巡警挥手赶开。一个卖烟的小贩缩在墙角，用惊恐的眼神看着他们。远处，电车的叮当声还在响，像什么都没发生过。
走了不到百步，一辆黑色轿车从街角拐出来，停在队伍前面。
车头是尖的，像一艘倒扣的船。车灯很亮，照得人睁不开眼。车门开了，下来一个年轻人。
他穿一身藏青色西装，剪裁合体，领口别着一枚银色的领针。金丝眼镜架在鼻梁上，镜片后面的眼睛细长，带着一种懒洋洋的、居高临下的笑意。头发梳得一丝不苟，油光发亮，连路灯的光都在上面打滑。
他看了一眼巡警，又看了一眼被押着的七个人，目光从每个人身上扫过，速度很快，像在挑拣货物。最后，他的目光落在程真的腰间。
链子斧。虽然被布条缠着，但斧头的轮廓还在。青铜色的斧刃露出一角，在路灯下泛着暗沉的光。
“等等。”年轻人开口了。声音不高，但巡警们立刻停下了。领头的胖子转过身，摘下帽子，脸上堆起笑。“张少爷，您怎么在这儿？”
张少华没有看他。他走到程真面前，低头看着那把链子斧。
“这把斧头不错。”他伸出手，用食指弹了弹露出的斧刃，发出“叮”的一声脆响。“古董吧？商周的？还是战国的？”他抬起头，看着程真的脸。“我收了。”
程真看着他。面无表情。
“不卖。”
张少华笑了。那笑容很轻，像在听一个孩子说不吃糖。
“不卖？”他转头看巡警，“这几个人偷了我的东西。抓起来。”
领头的胖子愣住了。“张少爷，这……”
“我说，他们偷了我的东西。”张少华的声音还是不高，但每个字都像钉子。“斧头，还有别的。抓起来，带回去审。”
巡警们面面相觑。但枪口，重新对准了七个人。
林小山挡在程真面前。“你他妈血口喷人！”
张少华看着他，笑意更深了。“血口喷人？你有什么证据证明这东西是你的？”他一挥手。轿车的后门又开了，从里面跳下来十几个人。不是巡警，是穿黑色短打的护卫，腰间别着驳壳枪，手里端着步枪。洋枪。全是洋枪。
黑洞洞的枪口，从十二个变成了二十几个。林小山被枪口对着，感觉自己的胸口像被压了一块石头。
张少华从西装内袋里掏出一块白手帕，慢悠悠地擦了擦手指。“我这个人，最讲道理。东西是我的，还给我，你们走。不是我的——”他把手帕塞回口袋，“那就跟我回去，慢慢说。”
程真盯着他。她的手按在短刀上，指节泛白。
霍去病动了。
他没有往前冲。他只是往前迈了一步。
一步。靴底踩在石板上，发出沉闷的“咚”一声。像钟，像鼓，像心跳。
钨龙戟从肩上滑下来，布条缠着的戟头点在地上，又弹起来。他的右眼亮了一瞬——不是慢慢亮，是猛地，像有人拧开了开关。琥珀色的光从他眼眶里溢出来，照在张少华脸上。
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