清晨的寒气像一层细盐,洒在每一条绳索与木桩上。
袁氏外营的檀香还在烧,烟线直直往天上去,像一根拿来给人看的尺。郭嘉沿着昨夜走过的粮道缓行,指尖拂过沟沿湿泥,呼吸浅而稳,像是在给自己量脉。
他没有直接靠近主旗。金光太盛的地方,最容易晕。
昨夜【观星策】展开时,那条“金皮”龙影明明耀眼,皮下却透着枯白与虫丝,像芦苇芯脱水后的脆响——漂亮,且空。
他把那一幕锁进心里,像把刀反刃扣住自己的掌纹,以免一时手滑。
再往前走几步,风带着香、潮霉与新馀血的混味扑来,喉头发涩。他收神,轻唤【观星策】。
星光在心海里铺开,一卷古老的星图缓缓翻页,像有人把夜空折叠成册,又在他眼前展开。明灭之间,人、旗、帐、沟、墙的“气”交织成线,隐隐可辨。
他不先看“字”,只看“形”。
袁氏主旗之上,金影依旧昂首,但龙腹处的光层层脱粉,粉里爬着白色的细虫,密密麻麻。虫群沿着“礼”的纹路打洞,像在雕花的木门里扎窝,扎得越深,门就越漂亮——因为外头的人只看得见新漆。
郭嘉微微偏头,避开那道刺眼的金光,心里落下一句:蛀虫在内,香火在外。此路不通。
他把卷轴压下去,心口一滞,耳里嗡的一声。每次动用这卷“道果”,精神就像被暗里抽走一瓢水,脑后隐隐作痛,像有人用细针在皮下画符。那是“天道”的排挤,也是他活下去必付的租子——不疼不活,疼了才活。
郭嘉抿唇,吐缓慢而短的气,把痛撑过去。
营门近侧,一队披甲的军士在检查过往。他们面无表情,手里的木棍漆得发亮,棍头缠着粗绳。绳子新,棍子新,人也新;规矩像刚装好的一面砖墙,角都是直的。
墙后是一张案几,案上堆着整齐的布条,红线拴口,朱印正,旁边挂着几张“告示”:不许喧哗、不许攀扯、不许夜里翻营——每一张都写得端端正正,像从书本里裁出来的“好看”。
好看,被“看”出来的;不好看,被“藏”进去的。
他站定,目光略过案几底层的一道缝——缝里有一抹极细的金线,像刀柄尾端漏出的丝。那东西被故意压在最底下,等“乱”的时候伸手好拿。
郭嘉心里记下一笔,却没有出声。替营中补规矩的人,不该在此刻揭短;揭了短,短会绕道来割你。
他转向更静的一隅,避开香与鼓,沿外侧沟渠往西北绕。沟里水浅,带着米汤的甜腻味。他蹲下,指腹点了点水,鼻端一闻,甜里隐着潮腐——昨夜有人把剩汤倒进排口,用香压味。压得住一时,压不住木板抽湿、麻绳起毛、草席发黑。
等东风三转,一排板会同时弓起;那一刻,丢脸的不只是做事的人,是“管脸”的人。郭嘉把这件事放进心底的“待用”篮子里,这篮东西,什么时候拿、拿给谁看,才是关键。
他抬头,天光薄,云成鳞。
就在这时,心海中那卷星图忽然一颤,某一片暗影从地平线的另一头窜起,像一枚冷针,直指袁营的右后侧。那不是“龙”的形,是“蝎”的影:黑,短,硬,尾钩高高挑起,蜷着一身毒,准备在风最刮脸的时候刺下去。
蝎影之下,有几颗灰白的沙点像火星,扑闪两下就灭,灭后又亮,亮的位置在一条小道与浅河交汇处。
巨蝎,贾诩。郭嘉在心里给这影子点了名。那位“毒士”的气息不是漂亮的火,而是一口密不透风的井,井沿安静,井底藏刀。
西凉军的手脚和这口井连着,夜里来,白日去;来时像风,不见人;去时像钩,扯走你的肉。蝎尾挑起的方向,是粮道的小岔口,三日后,子夜北风。
尾钩落下的节拍,他在前世听过一次:当时人心自以为稳,鼓声照旧,第二天醒来,粮车少了七辆,原地只剩下被割断的麻,和被压成扁鹊皮的草席。
他额角一跳。卷轴的光再次强了一线,随之而来的,是更尖的痛。他咬住后槽牙,像一尾鱼贴着刀刃游过去。别看多,别说满。把刀留在关键的地方。
“喂,那边干什么的!”
先前巡营的那位校尉又来了,背着风,眼神像两颗钉子。
两名亲兵下意识握紧短戟,向他逼近一步。郭嘉起身,把路引露出一角,仍不全递,“西北沟口有潮,我看一眼。”
校尉的目光在他脸上停了停,像记起了什么,戟势缓了一线。
郭嘉压低声音:“今明两日不碍事。三日后子夜,北风起,这条旁道会有‘影’来。影不多,多到正好一口气,割在你们最不愿让别人瞧见的地方——脸上。”
“你胡说……”亲兵哼了一声,手下的戟抬了抬。校尉却没吭声,眼神微微发沉。他当差多年,知道“割脸”的事最要命:丢一车粮,不如丢一次规矩;丢一次规矩,不如夜里被人摸到帐底翻过一层草席。
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