.成名之后，父与子的寻常烟火
颁奖典礼的镁光灯熄灭时，林默的指尖还残留着奖杯的冰凉触感。作为新晋的青年作家，他凭借一部讲述父子情的长篇小说斩获大奖，台下的掌声、媒体的闪光灯，还有编辑递来的各种合作邀约，都在告诉他：你成名了。
回到酒店房间，手机里的祝贺信息不断弹出，他却第一时间拨通了老家的电话。铃声响了很久才被接起，听筒里传来父亲林建国略带沙哑的声音，还夹杂着电视机的嘈杂声。
“爸，我拿奖了。”林默的声音难掩激动。
电话那头沉默了几秒，接着是父亲略显笨拙的回应：“知道了，电视上看到了。挺好，挺好的。”没有过多的夸赞，语气平淡得像是在说今天吃了碗面条。
林默心里掠过一丝失落。他的获奖小说，核心原型就是自己和父亲。书里那个沉默寡言、总用行动表达爱的老父亲，分明就是林建国的翻版。他原以为，父亲看到自己的故事被认可，会像其他家长那样激动不已。
挂了电话，编辑发来消息，说已经帮他安排好了下周的返乡采访，多家媒体想跟着去拍摄他和“故事原型”父亲的日常。林默犹豫了一下，还是答应了。他心里隐隐觉得，或许这次返乡，能让自己和父亲的关系更近一步。
林建国是个老木匠，一辈子守着镇上的小木匠铺。林默小时候，铺子就是他的游乐场。他总爱蹲在父亲身边，看父亲用刨子刨出卷曲的木花，闻着木头的清香，看一件件粗糙的木料在父亲手里变成精致的桌椅、小巧的木盒。那时候，父亲的手是他最崇拜的东西，布满老茧，却格外灵巧。
可上了高中后，两人的关系渐渐疏远。林默喜欢写作，总在课余时间偷偷写小说，父亲却觉得这是“不务正业”。有一次，林建国发现他上课偷偷写稿，当着全班同学的面把他的笔记本撕得粉碎。林默又气又委屈，和父亲大吵一架后，整整半个月没和他说话。
后来林默考上外地的大学，学了中文专业，父子俩的交流就只剩下电话里的三言两语。他知道父亲心里是爱他的，就像他写小说赚的第一笔稿费给父亲买了件羽绒服，父亲嘴上说“浪费钱”，却整个冬天都穿在身上，逢人就说“这是我儿子买的”。
一周后，林默带着几位记者回到了小镇。车子停在木匠铺门口时，林建国正在刨一块木料，木屑纷飞中，他的背比照片里更佝偻了些，头发也白了大半。看到林默和一群扛着摄像机的人，他手里的刨子顿了一下，随即放下工具，搓了搓手上的木屑，有些局促地说：“回来了，快进屋。”
记者们立刻围了上去，摄像机镜头对准了林建国。“林师傅，您儿子写的小说里，那个为儿子做木床的父亲，是不是以您为原型呀？”“您看到儿子获奖，心里最想对他说什么？”一连串的问题抛过来，林建国显得手足无措，嘴唇动了动，半天只憋出一句：“他从小就爱瞎写，没想到还真写出名堂了。”
林默站在一旁，看着父亲紧张得发红的脸颊，心里有些不是滋味。他想上前解围，却被记者拉着分享创作故事。采访间隙，他看到父亲悄悄躲进了里屋，手里拿着他那本获奖小说，戴着老花镜逐字逐句地看，书页上已经被他用铅笔圈出了不少地方。
那天中午，父亲执意要亲自做饭。他系上那件洗得发白的围裙，在狭小的厨房里忙碌着。记者想拍摄他做饭的场景，他却把人都推出了厨房，说“油烟大，呛着你们”。林默透过门缝看进去，父亲正笨拙地切着鱼，手指不小心被刀刃划了一下，他只是随便用纸巾擦了擦，就继续忙活。
饭菜端上桌时，满满一桌子都是林默爱吃的菜。糖醋排骨、清蒸鱼、炒时蔬，还有他小时候最爱的南瓜饼。记者们忙着拍照，林默却注意到，父亲夹菜时，手指上的伤口还在渗着血丝。他拿起一旁的创可贴，拉过父亲的手，小心翼翼地贴上去。父亲的手微微颤抖了一下，眼神里闪过一丝慌乱，随即又恢复了平静。
采访进行到下午，有记者提出想看看林默小时候住的房间。房间收拾得很干净，书桌上还摆着他中学时的课本和笔记本，墙上贴着早已泛黄的篮球明星海报。最显眼的，是书桌角落里一个精致的小木盒。
“这是我爸给我做的。”林默拿起木盒，里面装着他小时候收集的弹珠、邮票，还有几颗褪色的糖果。“我小时候总丢东西，他就做了这个盒子给我装宝贝，还在盖子上刻了我的名字。”
记者们纷纷对着木盒拍照，林建国站在门口，嘴角悄悄向上扬了扬。那天晚上，记者们离开后，父子俩坐在院子里乘凉。月光洒在地上，拉出长长的影子。
“爸，今天谢谢你。”林默率先开口。
林建国点燃一支烟，烟雾在月光下散开。“谢啥，你是我儿子。”他顿了顿，又说，“你写的书，我看了。有些地方，我还记得。”
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