这次准了。
炮弹直接在机枪阵地上炸开，那挺九二式被掀翻，机枪手和副手被炸飞，尸体滚下山坡。
但日军的迫击炮也响了。
炮弹从山下的方向飞来，划出一道道弧线，落在国军阵地上。
轰！轰！轰！
爆炸声震耳欲聋，泥土和碎石被炸上天空，又像雨点一样落下来。
一个机枪手被弹片削掉了半个脑袋，身体还保持着射击的姿势，手指还扣在扳机上。
副手扑过去，把机枪拖过来，继续打。
天越来越亮。
东方的山脊线上，云层被染成了橘红色，像烧红的铁。
第一缕阳光从云缝里漏下来，照在万家岭上。
金色的光芒，暖洋洋的照在那些趴在山坡上的尸体上，照在那些蜷缩在战壕里的伤兵身上，照在那片被鲜血浸透的泥土上。
周志凯靠在战壕壁上，看着那片光发呆。
他的眼睛被硝烟熏得发红，脸上全是灰土和血痂，嘴唇干裂得像旱地。
他从怀里掏出一支烟——那是昨晚出发前塞进去的，皱巴巴的，烟纸都折了。
把烟叼在嘴里，掏出火柴盒，划了一下，没着。
又划一下，还是没着。
手抖得太厉害了。
他深吸一口气，把火柴盒攥紧，第三下，着了。
火苗跳了一下，照亮了他的手指——指甲缝里全是血泥，指节上破了皮，露出里面的嫩肉。
他点上烟，深深地吸了一口。
烟雾从鼻孔里喷出来，在晨光里袅袅升起，很快被山风吹散。
“营长。”
身边的通信兵小声问。
“咱们能守住吗？”
周志凯看了他一眼。
那是个十七八岁的小伙子，嘴唇上还长着绒毛，眼睛里全是血丝，脸上被硝烟熏得黢黑，只有眼白是白的。
“能！”
他把烟递过去。
“抽一口？”
通信兵摇摇头，又点点头，接过烟，小心翼翼地吸了一口，呛得直咳嗽。
周志凯笑了，笑得很轻，像怕惊动什么。
“多抽几口就习惯了。”
他回头看着山下的血肉地狱。
“跟打仗一样。”
通信兵又吸了一口，这次没呛，把烟递回来。
周志凯接过，抽了最后一口，把烟蒂按灭在泥土里。
山下，日军已经稳住了阵脚。
散兵坑连成了战壕，机枪掩体用沙袋垒起来了，迫击炮阵地也建好了。
他看见那些土黄色的身影在山坡上蠕动，像一群蚂蚁。
有人在搬运弹药箱，有人在挖交通壕，有人在架铁丝网。
天亮了，偷袭的优势没了。
接下来是硬仗。
周志凯把空烟盒揉成一团，塞进口袋里。
“通信兵。”
“到！”
“去告诉营部，三营还剩多少人，还能不能打。”
“是！”
通信兵猫着腰，沿着战壕跑远了。
周志凯重新把步枪架在战壕边缘，眼睛贴着准星，瞄准山下那个正在指挥的日军军官。
那人站在散兵坑后面，手里举着军刀，朝山上指指点点。
距离大约四百米。
风向偏左，湿度大，子弹会偏右下。
他把准星往左上角挪了一点，手指搭上扳机，慢慢呼气。
呼到一半，屏住。
击发。
砰！
四百米外，那个军官身体猛地一震，军刀脱手，整个人像被抽掉了骨头，软软地倒下去。
旁边的日本兵立刻卧倒，有人朝这边开枪，子弹打偏了，从他头顶飞过。
周志凯缩回战壕，拉动枪栓，弹壳跳出来，在地上滚了一圈，停在泥土里。
他把新子弹推上膛，重新架好枪。
山下，日军的迫击炮又开始打了。
炮弹的尖啸一声接一声，像死神的哨音。
他闭上眼睛，等。
轰！
炮弹在战壕前面炸开，泥土劈头盖脸地砸下来。
他睁开眼睛，继续瞄准。
狗日的小鬼子……
去死！
砰！
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