周志凯沉默了几秒。
“手榴弹呢？”
“每人两颗。”
“够了。”
他抓起步枪，拉动枪栓。
“告诉弟兄们，放近了打。五十米再开枪。”
“是！”
通信兵猫着腰跑了。
周志凯把步枪架在战壕上，眼睛贴着准星，静静的等待着。
终于，山下的日军再次发起了冲锋。
这一次，他们冲得很慢，很小心，每前进一步都要停下来射击。
子弹从周志凯头顶飞过，他纹丝不动。
五十米、四十米、三十米……
“打！”
子弹泼了出去。手榴弹扔了出去。
喊杀声震天。
日军倒下了一片，但后面的还在往上冲。
他们踩着同伴的尸体，嚎叫着，像一群野兽。
终于，一个日军冲进了战壕，刺刀直刺周志凯的胸口。
周志凯侧身躲开，枪托砸在那人脸上，砸得鼻梁塌陷，血糊了一脸。
他还没来得及喘气，又一个日军跳进来。
周志凯扑上去，和那人扭打在一起。
两人在战壕底滚来滚去，谁也压不住谁。
那人张开嘴，想咬他的喉咙。周志凯一头撞在他脸上，撞得眼冒金星。
他摸到腰间的手榴弹，拔掉保险，塞进那人怀里，一脚把他踹出战壕。
轰！
战壕外面，血肉横飞。
周志凯趴在战壕底，大口大口地喘气。
他的脸上全是血，分不清是自己的还是鬼子的。
耳朵里嗡嗡响，听不见枪声，听不见喊杀声，什么都听不见。
他挣扎着爬起来，捡起地上的步枪。
枪管还是热的，刺刀上挂着碎肉。
他拉动枪栓，弹壳跳出来，在地上滚了一圈。
战壕里，他的兵还在打。
有人在换弹匣，有人在扔手榴弹，有人趴在战壕边缘一动不动。
鲜血染红了地面，子弹炙烤着空气。
“通信兵！”
没有人回应。
“通信兵！”
还是没人应。
周志凯回头，看见通信兵趴在战壕里，后背上一片暗红。
他的手指还攥着步枪，但已经不会再动了。
周志凯闭上眼睛。
又睁开。
他把步枪架在战壕上，继续战斗。
山下，日军还在往上冲。
这处小小的山坡，只是万家岭无数战场中的其中一个。
国军和日军在漫长的战线上你争我夺，拼命厮杀，用鲜血染红了万家岭的每一寸土地。
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