他站在祠堂中央,手心出汗,迟迟未动。
与此同时,欧阳雪坐在西厢绣架前,手中丝线穿引如飞。她绣的是一枝白玉兰,花瓣渐次展开,针脚细密。
窗外传来巡夜弟子的脚步声,由近及远。
她停下针,抬起左手,指尖轻轻划过唇角,像在丈量笑意的深浅。
远处钟楼敲响戌时。
她吹熄灯烛,只留一线月光洒在绣面上。白玉兰的蕊心,用红丝线勾了一点,鲜亮得如同初凝的血珠。
她伸手抚过那一点红,忽然听见院外有衣袂破风之声。
紧接着,一道人影落在院墙之上,单膝跪地,似在等候指令。
欧阳雪没有起身,也没有出声。
那人从怀中取出一枚飞鹰衔剑的铜牌,举过头顶。
她终于开口,声音很轻:“来了多少人?”
“七队,已按您的布置,分别潜入各哨口。”
“很好。”她站起身,走到窗前,“告诉他们,再等五日。我要唐门自己撕开口子,然后——我们进去。”
那人领命欲退。
她忽又叫住:“把东侧粮仓的防火符换了。别让火烧得太早。”
“是。”
人影一闪,消失在夜色中。
欧阳雪重新坐下,拿起绣花针,继续穿线。
针尖挑起红线,刺入布面,拉出一道笔直的痕迹。
就像刀锋划开命运的表皮。
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