他站在祠堂中央，手心出汗，迟迟未动。
与此同时，欧阳雪坐在西厢绣架前，手中丝线穿引如飞。她绣的是一枝白玉兰，花瓣渐次展开，针脚细密。
窗外传来巡夜弟子的脚步声，由近及远。
她停下针，抬起左手，指尖轻轻划过唇角，像在丈量笑意的深浅。
远处钟楼敲响戌时。
她吹熄灯烛，只留一线月光洒在绣面上。白玉兰的蕊心，用红丝线勾了一点，鲜亮得如同初凝的血珠。
她伸手抚过那一点红，忽然听见院外有衣袂破风之声。
紧接着，一道人影落在院墙之上，单膝跪地，似在等候指令。
欧阳雪没有起身，也没有出声。
那人从怀中取出一枚飞鹰衔剑的铜牌，举过头顶。
她终于开口，声音很轻：“来了多少人？”
“七队，已按您的布置，分别潜入各哨口。”
“很好。”她站起身，走到窗前，“告诉他们，再等五日。我要唐门自己撕开口子，然后——我们进去。”
那人领命欲退。
她忽又叫住：“把东侧粮仓的防火符换了。别让火烧得太早。”
“是。”
人影一闪，消失在夜色中。
欧阳雪重新坐下，拿起绣花针，继续穿线。
针尖挑起红线，刺入布面，拉出一道笔直的痕迹。
就像刀锋划开命运的表皮。
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