他整个人都僵住了，仿佛被人迎面打了一记闷棍，眼前阵阵发黑。
他的大脑在这一刻彻底被一连串加粗、标红、闪着霓虹灯的专业名词刷屏了：
【破伤风杆菌！】
【厌氧菌感染！】
【气性坏疽！】
【败血症！】
【脓毒血症休克！】
这哪里是在止血？
这他娘的是在给细菌开派对，直送VIP包厢，还附赠了豪华自助餐和无限畅饮（血液）啊！
香灰，那是什么成分？
草木燃烧后的残渣，富含碳酸钾等碱性物质，或许对微小伤口有一定的收敛作用。
但在现代医学的显微镜下，那就是一个完美的、藏污纳垢的细菌培养基！
尤其是破伤风杆菌，这种厌氧菌最喜欢的就是这种深而窄、被异物污染的缺氧伤口。
一旦进入人体，它们就会在里面开心地繁殖、蹦迪、释放毒素。
那种毒素会攻击人的神经系统，导致肌肉强直性痉挛——先是牙关紧闭，然后是苦笑面容，最后是角弓反张，整个身体像一张拉满的弓，在极度的痛苦和清醒中，窒息而死。
整个过程，惨烈无比。
“这……这是在直播一场教科书级别的医疗事故啊……”苏哲喃喃自语，声音都在发颤。
他不是害怕，而是一种源于专业领域的、深入骨髓的愤怒和无力。
他仿佛已经看到了这个青年接下来的命运：几天后，他会开始发烧，伤口红肿、流出恶臭的脓液。
然后，他的下巴会开始僵硬，张不开嘴。
再然后，他会像一块被扭曲的钢铁，在无尽的痛苦中走向死亡。
而现在，那个“妙手回春”的郎中，正得意洋洋地接受着众人的吹捧。
他甚至还用那只刚抓过香灰、沾着血污的手，拍了拍青年的肩膀，安慰道：“小伙子，放心，敷上我这祖传秘方，三日便可结痂，七日便能痊癒。”
痊癒？
苏哲内心冰冷地给出了诊断书：此人，若不立刻进行彻底的清创、抗感染治疗，甚至截肢，死亡率百分之百。
没有之一。
他想冲上去，想抓住那个郎中的衣领，大声告诉他：“你这个庸医！你这不是在救人，你是在杀人！”
他想告诉那个受伤的青年：“快！快把那些该死的灰弄掉！用水冲，用烈酒洗！不然你会死的！”
可是，他的脚像灌了铅一样，动弹不得。
理智，那个在他脑中占据了绝对高地的、名为“苏哲”的精致利己主义者，用冰冷的声音警告他：
“闭嘴。你想干什么？”
“冲上去？然后呢？你怎么解释破伤风？怎么解释细菌感染？跟他们讲微生物学吗？他们会把你当成疯子，或者那个凶手的同党。”
“别忘了你的目标。你是来当富家翁的，不是来当救世主的。多一事不如少一事，这个时代的烂摊子，你管得过来吗？”
“你现在身无分文，无权无势，任何出格的举动都可能给你带来灭顶之灾。你拿什么去跟一个在当地有声望的‘名医’对抗？用你那超越时代一千年的医学理论吗？别逗了。”
每一个字，都像一把冰冷的刀子，扎在他的良知上。
是啊，他能做什么？
他什么也做不了。
他亲眼看着那个青年在旁人的搀扶下，一瘸一拐地离开，嘴里还对那个王郎中千恩万谢。
他亲眼看着那个王郎中，在一片赞誉声中，心满意足地收了几文诊金，哼着小曲儿走了。
他亲眼看着围观的群众渐渐散去，一边走还一边议论着刚才那“神奇”的一幕。
整个过程，荒诞、愚昧，却又真实得令人窒息。
苏哲站在原地，很久很久都没有动。
他第一次如此痛恨自己的专业知识。
如果他什么都不懂，他也会像周围人一样，认为那是一场成功的急救。
可他懂。
所以他眼睁睁地看着一个生命，以一种极其愚蠢的方式，被宣判了死刑。
良久，他终于长长地、长长地吐出了一口气，那口气仿佛带走了他胸中所有的燥热和冲动，只剩下冰冷的平静。
之前那种发现商机、准备大干一场的兴奋感，此刻已经荡然无存。
取而代之的，是一种前所未有的紧迫感和危机感。
这个时代，比他想象的还要危险。
危险的不是刀剑，不是权谋。
而是根植于整个社会血脉中的——无知。
“麻烦，真是天大的麻烦。”他低声咒骂了一句，转身离开。
他没有回头。
他强迫自己不再去看地上那滩已经凝固的、混合着尘土的暗红色血迹。
他的脚步，不再是之前的悠闲和彷徨，而是变得异常坚定。
眼神，也从最初的迷茫和审视，变成了锐利的、不容置疑的决绝。
搞钱。
必须立刻搞到钱。
然后，建立一个属于自己的、绝对干净、绝对安全的堡垒。
在这个人命如草芥、无知当真理的地方，想要安安稳稳地活下去，过上他梦想中的逍遥日子，他必须拥有足够的力量——不仅是财富的力量，更是能保护自己，不受这愚昧世界侵扰的力量。
那个青年的命运，他管不了。
但自己的命运，必须牢牢攥在自己手里。
逍遥之路的第一步，不是享受，而是生存。
而且，是高质量的、符合现代卫生标准的、绝不能死于破伤风的——生存！
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