洪泽湖的春水漾着细波，滩涂上的芦苇冒出了崭新的绿意，那带着水光的叶尖儿，倔强地顶破了去岁留下的枯黄残茬。
可这盎然生机，似乎被姬家堂屋那扇旧木门挡住了，屋里弥漫的沉闷，如同灶膛里压着的湿柴，只冒青烟，不见旺火，沤得人心口发堵。
虞玉兰盘腿坐在靠墙的小板凳上，手里一把边缘都磨破了的旧蒲扇，有一下没一下地摇着。
扇出的风软绵绵的，驱不散初夏渐起的黏腻热气，也扇不开她眉宇间那个拧成了疙瘩的愁绪。
她的目光，沉甸甸地落在门槛内正玩着泥巴的小孙女永英身上。
小丫头刚满周岁没多久，胖嘟嘟的像只粉团子，正咿咿呀呀地用小手捏弄着一小团湿泥，玩得专注。
粉团子，又是个粉团子。虞玉兰的心，也跟着那湿泥一起，直往下坠，沉得她快要喘不过气。
“正英……”她喉咙里干涩地挤出两个字，声音沙哑得像被砂纸磨过。
那个快四岁、总爱咯咯笑着追撵鸭群的二丫头，去年夏天，就因为大人们都下田抢收稻谷，一时没看住，偷吃了半碗齁咸的盐豆……那小脸憋得青紫的样子，至今还像噩梦一样缠着虞玉兰。
丫头蜷在凉席上的小小身影，多像一只被烈日暴雨打蔫了的茄子啊。
那剜心的痛，过了这些时日，依旧像粗粝的盐豆子，死死硌在她的心尖上，碰一下就疼。
“早女都六岁了，”虞玉兰终于又开了口，蒲扇停住了，眼睛不看向旁边低头默默纳着鞋底的儿媳，只死死盯着小永英。
“这……这又是个丫头。文兰啊，”
她的声音不高，却带着土地般固执、不容置疑的分量，
“咱们姬家……不能就这么断了根苗。
你得上心，得抓紧！找郎中好好瞧瞧，该调理调理，该吃药吃药，老辈人传下来的讲究，也得听着些。
田里地头，家里杂活，你能少沾手就少沾手，身子骨养好了，才是顶顶要紧的正经事！”
她顿了顿，蒲扇那磨得光滑的竹柄在膝盖上轻轻敲了敲，加重了语气。
“这是顶破天的大事！关系到咱们姬家祖坟往后有没有人添土、烧纸、磕头，万万马虎不得！”
昊文兰手里穿梭的针线微微一顿。
昏黄的油灯光晕，在她低垂的眼睫下投落一小片柔和的阴影。
她抬起头，嘴角习惯性地向上弯起一个温婉的弧度，那笑容依旧熨帖，像无风的湖面，平静得不起波澜。
但若细看，眼底深处却藏着一丝难以捕捉的疲惫与无奈：
“妈，您看您说的。怎么办？我也想啊！可这事儿……”
她的声音轻软，带着水乡女子特有的糯。
“您不能光怨我呀，这生男生女，是两个人的事……”
“两个人的事？”虞玉兰像被针猛地扎了一下，声音陡然拔高，带着一股被冒犯了的、近乎蛮横的执拗。
“那怎么他老姬家祖宗牌位前头，站着的都是带把儿的？
你堂房大嫂进门，三年抱了俩小子！你三房二嫂过门，头胎就是个胖小子！怎么偏生到了你这里，就……”
她浑浊的眼睛里燃烧着一种近乎偏执的火焰，那是根植于这片古老土地最深处的、对“香火”二字近乎本能的恐惧与执着。
她不懂那些看不见摸不着的“男人种子”的道理，她只认眼前铁板钉钉的结果——儿媳的肚皮不争气。
这念头像一根尖锐的木刺，扎得她日夜坐立难安，也在这对原本还算和睦的婆媳之间，悄然划开了一道细微却日渐难以弥合的裂痕。
这道裂痕，在日头毒辣、晒得麦芒都似乎要打卷的午后，在互助组那噼啪作响的算盘珠子声里，被拉扯得更宽、更深了。
互助组刚散了工，打谷场上还蒸腾着新麦的甜香和男男女女们身上散发的汗味儿。
昊文兰没急着回家，坐在场边滚圆的石磙上，膝盖上摊开一本蓝布封皮已磨毛了边角的账簿。
互助组长庞世贵蹲在一旁，吧嗒吧嗒地抽着旱烟袋，眉头拧成了一个紧巴巴的疙瘩。
“文兰妹子，你再给细细算算看。”
庞世贵用烟锅子指着账本上一串密密麻麻的数字，语气带着困惑。
“老刘家就出了三亩半中田，劳力只算他婆娘一个半（意指老刘婆娘身子弱，出工不多，只能算半个劳力），可老王家是实打实出了两个壮劳力，风里雨里干了一个月零七天，没歇过一天工。
按说，这麦子分下来，照劳力工分算，老王家该比老刘家多分一百二十斤才显得公道吧？
可老刘婆娘昨儿个堵着我家门框，声音拔得老高，说按田亩入股，她家田土肥，收成指定多，凭啥分到手的反而少了？这道理，我跟她掰扯不清！”
昊文兰纤细却有力的手指在乌木算盘珠上飞快拨动，噼啪作响，声音清脆利落，宛如急雨敲打在青石板上。
她声音不高，却字字清晰，条理分明：
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