直到远处传来脚步声。
陈秀才背着书箱走来，衣袖沾着墨痕，目光落在那碗酒上，忽然顿住。
他皱眉：“这是……你酿的？”
苏晚晴点头。
他犹豫片刻，俯身端起一碗，浅啜一口——
瞳孔骤缩，呼吸一滞。
“此味堪比兰陵佳酿……”他喃喃道，声音里满是不可置信，“你到底用了什么曲？”第五日，晨风卷着山间薄雾掠过村口老槐树，苏晚晴已在破木桌后站了半个时辰。
十坛米酒整齐排开，粗陶坛子泛着温润的土釉光，每坛只标价三十文，便宜得令人咂舌。
旁边粗瓷碗里盛着几块灰绿色的酒糟饼，她不吆喝，也不低头乞怜，只是静静站着，像一株在荒原上独自生根的野草，沉默却不可忽视。
路人来往，瞥一眼便走。
“这寡妇疯了吧？三十文卖一坛酒？莫不是酸得能腌脚？”
“听说她男人是病秧子，家里米缸比锅底还干净，指不定拿水兑的。”
闲言碎语飘进耳中，苏晚晴不动声色，指尖摩挲着陶坛边缘。
她知道，穷人的信任最廉价，也最昂贵——它从不会凭空降临，必须用实力砸出一道裂痕，才能照进第一缕光。
她不怕等。
她这一生，从非遗传承人到穿越异世，从实验室的恒温发酵箱到如今这破屋泥灶，哪一步不是熬出来的？
直到那阵脚步声响起。
陈秀才背着书箱缓步而来，青布鞋沾满尘土，眉心微蹙，目光落在酒碗上时忽然一顿。
他停住，俯身，鼻尖轻嗅——
“有蜜香……还有一丝兰蔻清露的尾韵？不对，这不是市面那些浊酒能有的味道。”
他抬头，眼神锐利：“你这酒，真敢卖三十文？”
苏晚晴抬眼，直视着他：“酒不好，您一口吐了走人。酒好，三十文也是情分。”
陈秀才盯着她看了三息，忽而一笑，端起酒碗浅啜一口。
刹那间，瞳孔骤缩。
他的手猛地一颤，碗沿几乎脱手。
那一口酒液滑入喉中，如春溪穿石，清冽回甘，竟在他舌尖绽出层层叠叠的香气——先是糯米蒸腾的甜糯，继而是菌曲发酵的醇厚，最后竟浮起一丝近乎兰陵美酒才有的冷香！
“此味……堪比兰陵佳酿！”他声音发抖，几乎是低吼，“你到底用了什么曲？！”
围观的人群瞬间炸了。
“啥？兰陵酒可是贡品！她一个村妇酿得出？骗鬼呢！”
“可陈秀才读过那么多书，会尝不出来？”
质疑未落，陈秀才已掏出钱袋，哗啦倒出九十多文铜钱：“三坛！我要三坛！一坛自饮，两坛送先生贺寿！”
众人哗然。
有陈秀才这个“文化人”的活招牌，场面瞬间被引爆。
有人试探着买下一坛，回家一尝，当夜就抱着坛子跑回来要再买两坛；有婆子抠搜地掏出五十文，只求分半坛带回去给孩子压惊；就连平日最爱嚼舌根的李二嫂，也红着脸递上铜板：“嫂子……能不能……搭一块那个绿饼？我孙子饿得哭……”
不到半日，十坛售罄。
苏晚晴蹲在桌后，一双粗糙的手数着沉甸甸的铜钱——三百文整，一枚不少。
她望着掌心被铜钱压出的红痕，忽然笑了。
不是得意，不是狂喜，而是一种近乎悲壮的释然。
“够了。”她低声说，嗓音沙哑，“够买两担肥田粉了。”
土地翻新，绿肥轮作，才能年年生金。
她要的不是一日暴利，而是让这片贫瘠的泥土，真正长出希望。
夜深，万籁俱寂。
她就着油灯整理账目，将每一笔收支记在一张粗纸上。
明日还得去镇上打听曲种原料，若能批量制曲，酿酒成本至少降三成。
她正思索着要不要试做果酒，忽听屋内传来一声撕心裂肺的咳嗽。
“咳——咳咳——！”
她心头一紧，猛地起身冲进里屋。
谢云书蜷缩在床角，单薄身躯剧烈颤抖，唇边一抹鲜红刺破夜色。
他手中死死攥着那枚断裂玉佩，指节发白，额上冷汗涔涔，嘴里喃喃低语，断续不清：
“父亲……我不是逃……是在等……等那一道火……烧尽伪善……烧出真相……”
苏晚晴心头剧震。
这是他第一次在清醒之外泄露心声。
那玉佩碎片上刻着半枚蟠龙纹，她早察觉非民间之物，却一直不敢深想。
而现在，那字字泣血的“父亲”、“火烧”、“等”，像一把刀，劈开了他柔弱外表下的冰山一角。
她强压心绪，急忙端药喂下，轻轻拍背抚气。
直到他呼吸渐稳，昏沉睡去，她才缓缓松手，将那枚染了血的玉佩碎片仔细包好，用一方素布裹紧，贴身藏入胸袋。
窗外月色如霜，檐下那排陶瓮静默伫立，表面凝结一层晶莹露珠，在清辉中微微闪动，仿佛蕴藏着某种无声的预兆——
这一缕从烂泥里挣扎而出的人间烟火，终究，要燎原成光。
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