伊克顿睁开双眼。
视网膜上的战术投影闪烁了两下，随即隐没。
取而代之的，是巢都底层那令人窒息的。如同尸衣般厚重的现实。
即使透过动力甲的过滤格栅，那股令人作呕的味道依旧无孔不入——
那是陈年机油的酸涩、未经处理的化学废料，以及数亿底层巢都居民日积月累的汗水与排泄物发酵后的恶臭。
他伫立在一座巍峨如山岳的巢都尖塔阴影下。
头顶，早已看不见天空，只有层层叠叠的管道、悬桥和违章建筑构成的钢铁穹顶，像一口巨大的棺材盖，将所有生灵死死压在黑暗之中。
在他身后，九百九十九名阿斯塔特修士静默如雕像。
他们身着午夜般的漆黑动力甲，陶钢表面没有丝毫反光，仿佛能吞噬周围微弱的光线。
他们是第一军团，是帝皇手中最古老、最冷酷的处刑人。
他们不需要咆哮，不需要士气鼓舞，甚至不需要呼吸——只有伺服电机维持着最低限度的待机嗡鸣。
【任务确认】
一个冰冷的声音通过神经接口直接轰入他的脑皮层，没有起伏，只有金属撞击般的硬度。
【目标：巢都塔顶，阿尔法级逻辑中枢。】
【次级协议：净化一切“九头蛇”印记。】
【指挥协议：锁定。全员依照‘灭绝令’标准执行。】
伊克顿面无表情地注视着这道指令。
那张苍白而英俊的面孔上，甚至连肌肉的微颤都不曾有过。
他不需要思考“为什么”，那是凡人的软弱。
作为阿斯塔特，他只需要思考“如何做”。
他抬起手臂，动力剑“断罪”在昏暗中划出一道惨白的弧光。
随后，他对着通讯频段，吐出了那个决定生死的词汇。
“行刑。”
轰——！
整支军团在一瞬间由静转动。
没有多余的战术手势，没有累赘的口令确认。
九百九十九名巨人极其默契地分裂成一百个标准的杀戮小队，如同水银泻地，无声地渗入这座庞大而腐朽的巢都迷宫。
这是一场外科手术。
一百把尖刀同时刺入这座城市的血管、神经和淋巴。
“一号分队，切断A-3区地热能源。”
“二号分队，封锁B-7区大气循环泵。”
“三号分队，在此地投放毒气，净化C-9区废水处理厂。”
伊克顿的声音在通讯网道中回荡，冷酷得如同宣读判决书的法官。
他们不接受投降，不分辨平民，任何阻挡在进攻路线上的物体，无论是钢铁防爆门还是惊恐的巢都暴民，都会被爆弹枪撕碎，或者被链锯剑锯成两截。
这是一场清洗。
以“帝皇之名”进行的，绝对理性的屠杀。
巢都上层，总督尖塔。
欧米茄站在全息战术台前，俯瞰着这场发生在脚下的惨剧。
一百个代表第一军团的红色符文，正以惊人的速度在巢都复杂的结构图中推进。
他们像是一群不知疲倦的行军蚁，啃食着沿途的一切。
面具之下，欧米茄发出了一声轻蔑的鼻息。
“直线进攻。毫无想象力。”
在他眼中，这根本不是战争，而是野蛮人对精密仪器的粗暴拆解。
第一军团虽然强大，但他们的思维太僵化了，就像他们身上那层厚重的陶钢装甲一样，坚不可摧，却也笨重迟缓。
“他们以为这是一场攻坚战。”
欧米茄的手指轻轻敲击着战术台的边缘，节奏轻快，仿佛在弹奏一首死亡的钢琴曲。
“却不知道，这其实是一场戏剧。”
他在这座巢都里埋下了无数的种子。在那些黑暗的角落，在那些被帝国光辉遗忘的缝隙里，九头蛇的毒液早已渗透进了每个人的血液。
“第十七分队，已进入G-4区‘屠宰场’。”
伺服颅骨那尖细的声音汇报着。
“很好。”
欧米茄微微颔首，就像一位导演终于等到了高潮的一幕。
他低声吟诵，那是启动毁灭的咒语。
“九头蛇……苏醒。”
G-4区，血肉加工厂。
这里是名副其实的地狱。
空气中弥漫着浓烈到令人窒息的血腥味，那是由无数牲畜——或许还有其他什么东西的内脏和油脂混合而成的恶臭。
生锈的铁钩挂在天花板上的传送链条上，发出令人牙酸的摩擦声，像是在尖叫。
新兵约翰紧握着手中的爆弹枪，指节因过度用力而发白。
作为一名刚刚通过改造手术、还没有经历过几次实战的新血，这里的压抑气氛让他感到窒息。
动力甲的鸟卜仪上全是杂乱的干扰波，那是巢都底层特有的电磁噪音，像无数冤魂在耳边低语。
“保持队形，警惕伏击。”
小组长的声音通过头盔通讯器传来，沉稳，厚重，带着老兵特有的镇定。
约翰看了一眼走在前面的小组长。
那高大的背影让他感到一丝安心。
那是他的导师，是在训练笼里一次次把他打倒又拉起来的人，是他在这个冷酷军团里唯一的依靠。
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