## 剧本杀：职场真人秀
＞ 深夜加班时，打印机吐出的不是报表，而是我的剧本。
＞ 上面写着：“陈默表现出疲惫但坚韧的神情，观众评分+0.1。”
＞ 原来我生活在一档24小时职场真人秀里，所有同事都是演员。
＞ 当我撕碎剧本冲向电梯，整层楼突然断电。
＞ 黑暗中响起导演的广播：“演员陈默情绪失控，各部门准备紧急干预。”
＞ 我摸到消防通道的门把手，却听见门外林娜的声音：
＞ “别出来，他们连消防通道都装了隐形摄像头……”
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指尖下的回车键，是这方寸工位里最驯服的奴隶。它发出“嗒”的一声轻响，温顺又干脆，带着一丝不易察觉的疲惫，像陈默此刻绷紧又微微松懈的肩线。屏幕上，第三十七份报表的提交窗口弹出，他盯着那个小小的绿色对钩，喉咙发干，像塞满了办公室恒温空调吹出的、永远循环的干燥空气。
他下意识地摸过手机。屏幕亮起，幽光照亮他眼底密布的红血丝。屏幕顶端，那个无处不在的蓝色菱形图标闪烁着，数字跳动了一下：**“陈默当前表现综合评分：B-”**。数字后面跟着一个几乎看不见的、微小的灰色向下箭头。一股无形的烦躁感，如同细小的电流，倏地窜过他的脊椎。
“操。”声音压在喉咙深处，沙哑得如同砂纸摩擦。他猛地将手机屏幕扣在冰冷的桌面上，发出一声闷响，在死寂的办公室里格外刺耳。这玩意儿，像个阴魂不散的监工，无孔不入地衡量着他每一次呼吸的深浅、每一次敲击键盘的力度、甚至每一次望向窗外时眼神放空的时间长短。没人明说这评分有什么用，但它悬在那里，像达摩克利斯之剑，钝重地压着每个人的神经末梢。
“陈默？”一个刻意放得轻柔、带着点甜腻的声音插了进来。
他猛地抬头。林娜站在隔板旁，手里端着一个印着夸张猫咪图案的马克杯，袅袅的热气模糊了她脸上精心修饰过的笑容。她的姿态无懈可击，身体微微前倾，显得既亲近又不过分逾越，嘴角弯起的弧度仿佛用尺子量过，连眼神里那份恰到好处的关切都显得……像是流水线上统一校准的产品。
“看你脸色不太好，还在赶那个永动机一样的项目啊？”林娜的声音像裹了蜜糖，“别熬太晚啦，身体是革命的本钱嘛！明天中午一起吃饭？楼下新开了家轻食，听说沙拉分量超足哦。”她眨眨眼，眼睫毛像两把小扇子，扑闪扑闪。
陈默勉强扯动嘴角，挤出一个同样“标准”的回应：“嗯，快了。明天……看情况吧。”他下意识地又瞥了一眼扣在桌上的手机。林娜脸上的笑容似乎没有丝毫变化，依旧甜美，依旧关切，但在陈默此刻疲惫而敏感的视野里，那笑容的弧度里似乎藏着一丝难以言喻的……僵硬？或者说，过于“正确”了？像是一幅挂在墙上的、毫无瑕疵的印刷画。
林娜似乎还想说什么，目光飞快地掠过陈默扣在桌上的手机，又扫过他布满血丝的眼睛，最终只留下一个更甜美的、鼓励性质的微笑，端着她的猫咪杯子，踩着几乎无声的软底鞋，轻盈地飘回了自己的工位。高跟鞋敲击地面的声音？那在这里是绝对的禁忌。整个办公区，只有中央空调低沉的嗡鸣和无数指尖敲击键盘汇成的、永无止境的沙沙白噪音。
时间在荧光灯管恒定不变的惨白光线里缓慢爬行，像黏稠的糖浆。窗外的霓虹灯牌不知何时彻底熄灭了，只剩下远处零星几盏路灯，在墨黑的夜里晕开模糊昏黄的光团。办公区的灯光像精准的刀锋，整齐地一排排熄灭，只留下陈默头顶这一小片孤岛，以及远处经理办公室门下透出的、一道微弱的缝隙。那缝隙里透出的光，也无声无息地暗了下去。整层楼，只剩下他隔间上方那根灯管，固执地发出嗡嗡的低鸣，和他自己敲击键盘的单调声音。
死寂，像冰冷的潮水，一点点漫上来，淹没脚踝，膝盖，胸口。巨大的落地窗外，城市的万家灯火只剩下零星的残光，玻璃映出他自己模糊的倒影——一个被囚禁在苍白光线里的、形单影只的影子。
突然——
“咔哒…咔哒咔哒…咔哒咔哒咔哒——！”
角落里那台笨重的老式激光打印机毫无预兆地剧烈咳嗽起来，声音在空旷死寂的办公室里被无限放大，如同垂死者的挣扎。陈默被这突如其来的噪音惊得一哆嗦，后背瞬间沁出一层冷汗。他记得清清楚楚，今晚最后一个需要打印的会议纪要，早在两小时前就已经处理完毕了。这老家伙又在抽什么风？
他烦躁地起身，拖着灌了铅似的双腿走过去。机器顶部的故障指示灯像垂死者的眼睛，疯狂地闪烁着刺目的红光。出纸口那里，几张纸歪歪斜斜地卡在那里，被滚轮粗暴地碾过，皱成一团。他骂了句粗话，伸手去清理卡纸。指尖触碰到那几张被揉得不成样子的纸时，一种异样的、冰冷滑腻的触感传来，完全不同于平时打印报表用的那种廉价粗糙的再生纸。
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