癞头等人意犹未尽地又踹了两脚，才骂骂咧咧地停下。
赵虎踱步过来，用沾满泥污的靴子尖踢了踢陈骏的肩膀，然后蹲下身，用手掌不轻不重地拍打着陈骏红肿发热、沾满泥污的脸颊，冷笑道：“陈文书，现在，数清楚了吗？是二十箱，还是十八箱？嗯？”
陈骏艰难地、一点点地抬起沉重的眼皮，视线因为肿胀和泪水而模糊不清。赵虎那张充满戾气和嘲弄的脸，在模糊的视野中晃动。剧烈的疼痛和强烈的屈辱感像毒火一样灼烧着他的五脏六腑，但他残存的、如同风中残烛般的理智，死死地压制住了拼死一搏的愚蠢冲动。他张了张嘴，喉咙里一股腥甜涌上，声音嘶哑、微弱，却清晰地传入赵虎耳中：
“……二……二十……箱。”
识时务者为俊杰。此刻的屈服，是为了活下去。活下去，才有将来。
赵虎满意地咧嘴笑了，露出被烟熏黄的牙齿。他站起身，对着蜷缩在地上的陈骏，不屑地啐了一口浓痰：“呸！贱骨头！早这么懂事不就行了？非挨顿揍才舒坦！以后给老子放聪明点！我们走！”
一群人如同得胜的将军，哄笑着，扬长而去，留下满地狼藉和泥水中那个如同被遗弃的破布袋般的身影。
码头上短暂的寂静后，恢复了之前的忙碌。力工们继续搬运，监工们继续吆喝，仿佛刚才那场发生在记账棚边的残酷殴打，不过是这码头日常中一段无足轻重的小插曲。这个世界，冰冷而现实，从不会为弱者的呻吟停留片刻。
不知在冰冷的地上躺了多久，直到刺骨的寒意将疼痛都冻得有些麻木，陈骏才用尽全身力气，用颤抖的双臂支撑起仿佛散架的身体，一点一点，艰难地挪动到记账棚的柱子边，靠着坐起来。每动一下，都牵扯着全身的伤痛，让他冷汗直流，牙关紧咬。脸上火辣辣地疼，口腔里全是血腥味。小腹和肋骨处传来阵阵钻心的钝痛，让他怀疑是不是骨头裂了。
他没有哭，也没有发出任何哀嚎。只是默默地、极其缓慢地，伸出沾满泥污和血迹的手，将散落在地、被践踏得不成样子的账册，一页一页地捡起来，小心地、笨拙地拂去上面的污渍。然后，他咬着牙，忍着周身撕裂般的剧痛，用尽最后的力气，重新爬回那张破桌子后的椅子上。摊开被污损的账页，他拿起那支侥幸未摔断的笔，蘸了蘸泼洒大半却尚未干涸的墨汁，手指因为疼痛和寒冷而剧烈颤抖。
他的目光落在“苏木”那一栏。停顿了片刻，然后，他手腕用力，稳住笔锋，在原本的记录旁，颤抖着，却无比清晰、工整地，写下了三个字：
“贰拾箱”。
写完这屈辱的三个字，他放下笔，仿佛用尽了所有力气。目光空洞地投向棚外那片繁忙、冷漠、弱肉强食的码头。船只往来，号子声声，阳光刺眼，一切都未曾改变。
今日之辱，我记下了。
他在心中，用只有自己能听到的声音，一字一顿，如同用刻刀在骨头上铭刻。这不是少年意气的狠话，而是一个理智的成年人在血、泥和屈辱中，立下的生存誓言。仇恨或许还在其次，但这份对“力量”最原始、最强烈的渴望，已如同烙印，深深地刻进了他的灵魂。
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