“唐三。你在看什么？”
“没看什么。”
他把沉香放进口袋里，站起来，走到窗前。月亮出来了，圆圆的，白白的，挂在院子里的桂花树上。树上的叶子掉光了，光秃秃的枝丫伸着，像一个人的手。他看了一会儿，把窗户关上。
“睡吧。”
小舞把针线收好，把衣服叠平，放在椅子上。她躺下来，把被子拉好，面朝墙壁。唐三把灯吹了，躺在她旁边，面朝天花板。天花板上有一条裂缝，从这头裂到那头，像一道干涸的河床。他盯着那道裂缝，盯了很久。
“唐三。”
“嗯。”
“你在想什么？”
“没想什么。”
小舞翻了个身，把脸埋在他肩膀上。她的头发散着，几缕贴在他脖子上，痒痒的。他没动，让她靠着。过了很久，她的呼吸慢慢变稳了，睡着了。唐三睁着眼睛，看着天花板。他把手伸进口袋，摸到那块沉香。凉的，很沉。他把手抽出来，放在被子外面。
月光从窗户缝里挤进来，照在他的手指上。手指动了动，像是在握什么东西，又像没握。他把手缩回被子里。
第二天，他把那块沉香放在柜子里，跟那叠纸条放在一起。纸条烧了，沉香没烧。不是舍不得，是沉香是好的，烧了可惜。他把柜子关上，钥匙挂在墙上。
小舞在楼下喊他吃饭。他应了一声，下楼去了。
后来他再没去找过独孤博问调香人的事。独孤博也没再提。那块沉香一直放在柜子里，跟那些纸条以前放的位置一样。他没再拿出来看过。但每次打开柜子拿东西的时候，会闻到一股沉香味，很淡，像隔了一层纱。他也不刻意闻，就那么放着。
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