唐三站起来的时候，腿还在抖。不是怕，是刚长出来的肉还没长牢，骨头缝里酸酸胀胀的，像被人灌了一管子凉水。他把三叉戟杵在地上，撑了一下，稳住了。戟刃上的光照在他脸上，也照在比比东脸上。比比东的手还抬着，指尖对着他，手指上没血了，干干净净的，像刚洗过。
“能活一次，”她说，“能活第二次吗？”
唐三没说话。他把三叉戟从地上拔起来，举到身前。戟刃横着，挡在胸口——刚长好的那块肉在戟刃后面，粉色的，嫩嫩的，风吹过来凉飕飕的。他吸了一口气，把那股凉气压下去。
比比东的手指动了一下。不是攻击，是那种——像一个人站在门口，手指搭在门框上，想推门，又没推。她的眼睛看着唐三，但焦点不在他身上。在他后面。
唐三后面是小舞。小舞跪在地上，膝盖上沾了泥，裙子上有血，不是她的。她的手还保持着抱的姿势，但怀里空了，手指蜷着，像还在抱着什么东西。她看着唐三的背影，看了很久，然后低下头，看着自己的手。手上也有血，干了的，黑红色的，嵌在指甲缝里，洗不掉了。
比比东的手指放下来了。不是收回去，是垂下来，垂在身侧，像两根断了线的木偶的胳膊。她看着小舞，看了很久。
“你恨我。”她说。不是问，是陈述。
小舞抬起头，看着她。她的眼睛是红的，不是哭的，是那种——像一个人在火堆旁边坐了很久，脸上被烤得发烫，眼睛也被烤红了，但没哭。
“恨。”
比比东点了点头。她把手指收起来，握成拳，又松开。拳心里什么都没有，空空的。
“你母亲死的时候，也看着我。跟你一样。”她把手翻过来，掌心朝上。掌心里有一道疤，很老了，白白的，像一条干了的河床。“她说，放过我女儿。”
小舞的手指动了一下。蜷着的手指伸开，又蜷起来。指甲缝里的血干了，硬硬的，硌着掌心。
唐三把三叉戟往前推了一寸。戟刃上的光照在比比东脸上，她的脸很白，白得像从来没有晒过太阳。眼睛下面有两道纹，很深的，像刀刻的。她看着小舞，嘴角动了一下，不知道是笑还是什么。
“你比她像。眼睛像。头发也像。”
小舞从地上站起来。膝盖跪麻了，站的时候晃了一下，手撑在地上，撑住了。她把手上的泥在裙子上蹭了蹭，走到唐三旁边，站在他身边。两个人并排站着，唐三比她高一个头，三叉戟比他高一个头。戟刃上的光照着他们两个人，影子投在地上，一长一短，叠在一起。
比比东看着那两道影子，看了一会儿。然后把目光收回来，看着唐三。
“你知道她为什么恨我吗？”
“知道。”
“你知道我为什么杀她母亲吗？”
唐三没说话。他的手握在三叉戟上，手指紧了紧，又松了。比比东没等他回答。她把手举起来，举到眼前，看着掌心里那道疤。
“我需要一个十万年魂环。她是十万年魂兽。就这么简单。”她把拳握上，又松开。“我杀了她，拿了魂环，拿了魂骨。她求我放过她女儿。我答应了。”她把拳头放下，垂在身侧。“我没有食言。”
小舞站在唐三旁边，看着她。她的脸是白的，嘴唇是白的，但眼睛是红的，红得像着了火。
“你没有食言。你只是杀了她。”
比比东看着她，看着那双眼睛。那双眼睛跟另一双眼睛叠在一起，一样的红，一样的亮，一样的恨。她看了很久，然后把目光移开，看着天。天是灰的，云压得很低，像一块脏了的棉被。
“动手吧。”
唐三把三叉戟举起来。戟刃上的光照在她脸上，她的脸很白，白得像一张纸。他看着她，她也看着他。风停了，地上的灰不转了，旗子不飘了，声音也没了。整个战场像被人按了暂停键，所有人都站着，没人动，没人出声。
三叉戟落下去的时候，有人挡了一下。不是比比东，是千仞雪。她不知道从哪里冲过来的，金色的头发散着，脸上有血，衣服破了好几处。她挡在比比东前面，用胳膊去挡三叉戟。戟刃划过她的手臂，血溅出来，落在比比东脸上。比比东的脸动了一下，不是疼，是那种——像一个人被烫了一下，缩了，又没缩回去。
“让开。”比比东的声音是哑的。
千仞雪没让。她站在比比东前面，手臂上的血往下淌，滴在地上，一滴，两滴，三滴。她的头发散着，几缕贴在脸上，被血粘住了，红红的，像一条一条的蛇。
“妈。”她叫了一声。不是“比比东”，不是“教皇”，是“妈”。这个字从她嘴里出来的时候，她的嗓子破了，声音劈了，像一块布被人撕开了。
比比东看着她的背影。千仞雪比她高半个头，肩膀比她宽，但站在那里，背是抖的，像一棵被风吹歪了的树。比比东伸出手，手指碰到千仞雪的肩膀。千仞雪的肩膀是凉的，衣服湿了，不知道是汗还是血。她把手指收回来，放在自己胸口。胸口那里有一颗心脏，跳得很慢，一下，一下，一下。
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