布鲁克林第十二街区，一个被铁丝网围起来的破旧篮球场。
篮球砸在水泥地上的“砰砰”声，伴随着球鞋摩擦地面的刺耳尖啸，在空旷的场地上回荡。
斯特兰奇站在铁丝网外。他的风衣还在滴水，双手插在口袋里，死死盯着场上那个穿着灰色连帽衫、正在运球突破的男人。
乔纳森·潘伯恩。
潘伯恩的动作极其敏捷，一个变向晃过防守者，高高跃起，将篮球稳稳送入篮筐。落地时，他的双腿稳健有力，脊柱的弯曲度完美符合人体工学。
斯特兰奇的呼吸变得粗重。他脑海中不断闪回理疗室里看到的那张核磁共振片。那截断裂的颈椎，和眼前这个生龙活虎的躯体，形成了足以摧毁任何医学信仰的巨大悖论。
比赛中场休息。潘伯恩走到场边，拿起毛巾擦汗。
斯特兰奇推开铁丝网门，大步走上前。
“乔纳森·潘伯恩。”斯特兰奇挡住他的去路，直呼其名。
潘伯恩停下擦汗的动作，上下打量着这个浑身湿透、眼神狂热的陌生人。
“你谁啊？推销保险的？还是来收保护费的？”潘伯恩皱起眉头，语气不善。
斯特兰奇没有理会他的调侃，直接抛出专业术语。
“C7脊髓完全横断。运动神经元和感觉神经元传导通路彻底切断。按照病理学推演，你现在的膈肌应该处于麻痹状态，需要依靠呼吸机维持生命体征。你的下肢应该出现废用性萎缩，骨密度极度下降。”
斯特兰奇逼近一步，语速极快，像连珠炮一样砸向对方。
“但你现在不仅能自主呼吸，还能完成高强度的对抗性运动。告诉我，你是怎么做到的？”
潘伯恩的脸色变了。他后退半步，眼神中闪过戒备。
“我不知道你在说什么。让开，我要去买水。”
“你用了什么技术？干细胞重编程？还是某种未公开的纳米神经桥接设备？”斯特兰奇伸出手，拦住他。那双残破的手暴露在空气中，缝合线和疤痕触目惊心。
潘伯恩看着那双手，沉默了几秒。
“我认识你。史蒂芬·斯特兰奇。那个大都会医院的明星医生。我以前的主治大夫拿你的手术录像当教材。”潘伯恩冷笑一声。
“听说你出了车祸，手废了。怎么，现在改行当医学侦探了？”
“告诉我真相！”斯特兰奇的声音陡然拔高，引得周围打球的人纷纷侧目。
“真相就是，现代医学救不了我，也救不了你。”潘伯恩绕开他，走向场边的长椅。
斯特兰奇追上去，一把抓住潘伯恩的胳膊。潘伯恩反手一推，力道大得惊人。斯特兰奇站立不稳，跌倒在粗糙的水泥地上。手掌擦破了皮，鲜血渗了出来。
他没有站起来。他坐在地上，看着自己流血的手，所有的骄傲、自尊、狂妄，在这一刻彻底粉碎。
“求你。”
斯特兰奇抬起头，那双曾经不可一世的眼睛里，只剩下最纯粹的绝望和哀求。
“我失去了一切。我的事业，我的生活，我存在的意义。我试过了所有能试的方法，花光了最后一分钱。我是一个被判了死刑的人。”他举起那双颤抖的手。
“如果你知道什么奇迹，如果你知道哪怕只有万分之一可能性的方法，求你，告诉我。”
潘伯恩看着坐在地上的斯特兰奇。他看到了那个曾经的自己。那个躺在病床上，盯着天花板数着绝望倒计时的自己。
叹息声在风中散开。潘伯恩走到斯特兰奇面前，蹲下身。
“我没有接受任何医学治疗，斯特兰奇。没有手术，没有药物，没有你说的那些高科技。”潘伯恩压低声音，“我找到了一个地方。一个能让灵魂治愈肉体的地方。”
斯特兰奇愣住了。灵魂？这种毫无科学依据的词汇，放在以前，他会直接把对方赶出诊室。但现在，他只能屏住呼吸倾听。
“那个地方叫卡玛泰姬。”潘伯恩站起身，居高临下地看着他。“在尼泊尔，加德满都。去那里，忘掉你所学的那些狗屁科学，清空你的杯子。那是你唯一的生路。”
潘伯恩转身离开。
“卡玛泰姬……”斯特兰奇喃喃重复着这个名字，像是在念诵一句救命的咒语。
三天后，肯尼迪国际机场。
斯特兰奇穿着那件洗得发白的旧风衣，背着一个简单的帆布包，站在登机口。他卖掉了最后一块积家手表，换来了一张飞往加德满都的单程经济舱机票。
他的全部家当，只剩下包里的一套换洗衣物，和对未知的一丝狂热。
机场的VIP贵宾候机室里，沃斯正惬意地陷在真皮沙发里。面前的茶几上摆着顶级鱼子酱、伊比利亚火腿和一瓶香槟。
汤姆穿着服务生的制服，端着盘子在贵宾室里穿梭，顺手把其他客人的小费揣进自己兜里。杰瑞则躲在芝士拼盘后面，大快朵颐。阿库娅躺在按摩椅上，发出舒服的哼哼声。
沃斯透过单向玻璃，看着大厅里排队登机的斯特兰奇。
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