他的指尖停在那幅窑洞夜景上。
“这幅尤其。”他侧过头，看向林焰，目光深邃，“看得出来，当时画它的时候，你很不快乐。”
林焰猛地抬起头，对上他的视线。他想从那双眼睛里找到嘲讽，找到戏弄，却只看到一片平静的、甚至带着一丝探究的深潭。
“不过，”谢云深话锋一转，关掉了平板，随手将它放在一旁，“都过去了。”
他伸手，这一次，没有碰林焰，而是拿起了他刚刚画的那张夕阳素描。
“现在的笔触，太冷了。”他端详着画纸，微微蹙眉，“像是没有温度的光。”
林焰怔怔地看着他。
谢云深将画纸放回画架，目光重新落回林焰脸上，语气温和却带着一种不容置疑的意味：
“焰焰，你可以继续画你任何想画的东西。但是，别让画笔只剩下一种颜色。”
他说完，轻轻拍了拍林焰的肩膀——一个短暂得几乎算不上接触的动作，然后便转身离开了画室。
林焰站在原地，良久没有动弹。
谢云深的话，像一颗石子，投入他死寂的心湖，激起了一圈微弱的涟漪。
他是在……关心他的画？还是仅仅在不满于他此刻“冰冷”的状态？
他看着画架上那张被评价为“没有温度”的素描，又想起在西固时，那些饱含着他痛苦、挣扎却也充满原始生命力的画作。
难道，被囚禁在这里，连他的画笔，也要失去最后的真实吗？
他第一次，对谢云深那看似纵容的态度，产生了一种难以言喻的、复杂的情绪。
这看似平静的“归巢”生活，似乎正在以一种更潜移默化的方式，侵蚀着他。
而他和谢云深之间，这场关于掌控与自我、温柔与反抗的拉锯，才刚刚进入一个更加微妙而危险的阶段。
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