诺特庄园的寂静，与别处不同。它不是空无，而是沉淀。沉淀着尘埃，沉淀着过往的荣光，更沉淀着……某种无法言说的、腐朽的气息。就像父亲书房里那个永远锁着的玻璃柜，里面曾经陈列的银质面具，如今只留下一道清晰的、未被时光侵蚀的轮廓印记。
我知道那是什么。所有人都知道。
卢修斯·马尔福还能在人前维持着那份虚伪的体面，将过往粉饰为“被蒙蔽”或“迫不得已”。但我的父亲，老诺特，他没有那份长袖善舞的“天赋”。黑魔王倒台后，他像是被抽走了脊梁，又像是将所有生机都封锁在了阿兹卡班那短短数月的地狱时光里。他活着，更像是一具会呼吸的、被悔恨（或许还有未尽的狂热）侵蚀的空壳。
庄园很大，也很空。家养小精灵走路悄无声息，画像里的祖先们用冷漠或审视的目光俯瞰着我。我习惯了这种寂静，甚至依赖它。在寂静中，我才能清晰地思考，才能阅读那些被父亲视为“无用”却蕴含着真正力量的古老典籍。魔法，它本身是纯粹的，是逻辑与意志的延伸。它不该被血统的狂热或权力的欲望所玷污。至少，我是这样告诉自己
诺特庄园的藏书室总弥漫着羊皮纸与魔药材料混合的气味。父亲从阿兹卡班回来后，这里就成了他终日停留的地方。他不再挥舞魔杖，只是坐在壁炉旁，望着跳动的火焰出神。我知道他在想什么——那些关于黑魔王的往事，那些他引以为傲又讳莫如深的过去。
西奥多。某天夜里，他突然开口，声音像是被壁炉的烟熏过般沙哑，记住，诺特家族的荣耀不容玷污。
我沉默地点头。这就是他对我的全部期望——一个合格的纯血统继承人，一个不会给家族蒙羞的儿子。
然而那场几乎夺走我生命的龙痘症，发生在本该前往霍格沃茨的1991年夏天。高烧与脓疱将我囚禁在诺特庄园最阴暗的房间里，当我终于从浑噩中挣脱，霍格沃茨的特快列车早已驶远。
一年后，1992年9月，我踏上列车，成了一个的一年级生。我走向了我的童年伙伴德拉科·马尔福提过惯常占据的那个包厢。推开门，果然看见他正眉飞色舞地说着什么。
我看向了他对面的那个女孩！
不得不承认，那一刻，连我刻意维持的、冰封般的内心湖面，也泛起了难以抑制的涟漪。并非仅仅因为那惊人的美貌——虽然那确实如同最完美的古代魔法造物，让人无法移开视线——更因为她的眼神。
那双灰蓝色的眼眸，在得体的微笑下，藏着一种与我类似的、冷静的观察与衡量。她不像潘西那样将野心写在脸上，也不像其他一些女孩那样，轻易被德拉科或者扎比尼的皮相所迷惑。她像一只优雅的、漫步在丛林中的猫，每一步都精准，每一次回眸都带着不易察觉的审度。
德拉科像只开屏的孔雀围着她转，扎比尼用他那套惯常的、充满暗示性的话语接近她。我觉得有些……可笑。他们看到的，只是塞尔温这个姓氏和她无懈可击的外表。他们看不见，或者说，不愿意去看，那美丽皮囊下，蕴藏着怎样一颗聪慧、甚至可能……危险的灵魂。
她转向我，微微颔首：你好，诺特先生。
她的声音很好听，带着若有若无的法式口音。我注意到她握着茶杯的手指修长而稳定，指甲修剪得一丝不苟。这是个注重细节的人，我想。
我简短地回应，然后移开视线。有些东西看得太久会暴露太多。
在斯莱特林公共休息室，我选择了一个靠窗的位置。这样既能观察所有人，又不会被轻易打扰。湖底的光影在石墙上摇曳，像极了诺特庄园里那些不安分的魔法画像。
她很快成为了众人瞩目的焦点。不仅仅因为她的美貌，更因为她在课堂上的表现。当她在魔药课上第一个完美地熬制出疥疮药水时，斯内普教授眼中闪过的赞赏真实得惊人。
塞尔温小姐，斯内普低沉的声音在教室里回荡，斯莱特林加二十分。
我注意到她并没有流露出得意的神色，只是平静地清理着坩埚。这种克制让我想起父亲教导过的话：真正的力量不需要炫耀。
图书馆成了我的避风港。这里的安静让我想起诺特庄园的藏书室，只是少了父亲身上那种挥之不去的绝望气息。
某个周二的夜晚，我发现她坐在我常去的那个角落，面前摊着一本《古代如尼文进阶》。这不在一年级的课程范围内。
她抬起头，我们的目光在烛光中相遇。
希望没有打扰到你，诺特先生。她的声音很轻，像是怕惊扰了书架间沉睡的知识。
没有。我在她对面的位置坐下，取出那本父亲寄来的《黑魔法溯源》。
接下来的两个小时，我们各自阅读，偶尔能听到羽毛笔在羊皮纸上划过的沙沙声。这种沉默令人舒适，不像与德拉科他们相处时总要应付无休止的闲聊。
离开时，她在门口停下脚步：你的书，她轻声说，第十四页有个很有趣的观点，关于古代魔文与现代咒语的关联。
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