一种难以言明的焦躁，驱散了画室的宁静。顾瀚生带来的那种冰冷算计的气息，像一层看不见的油污，黏着在沈墨的感官上，让她无法沉入创作。她需要一点别的，一些能刺破这沉闷现实的东西。于是，她驱车来到了城南一个废弃工厂改造的前卫艺术空间，这里正举办一场名为“断裂的文明”的青年艺术家联展。
空间内部保留了工厂的粗粝骨架，钢筋水泥暴露在外，与悬挂、摆放其中的各种激进、扭曲、充满解构意味的艺术品形成奇异呼应。观展的人不多，大多衣着特立独行，低声交谈。沈墨穿着简单的黑色衬衫和长裤，穿行其间，目光冷静地掠过那些充满愤怒或绝望的作品，像是在搜寻着什么。
然后，她的目光被展厅中央一小圈聚集的人群吸引了过去。
人群中心，是一个年轻的女人。她穿着一件染满不规则泼溅颜料的白大褂，像某种疯狂科学家的制服，头发剃得很短，几乎贴着头皮，露出清晰的头骨轮廓。她并非在解说作品，而是在进行一场即兴的、带着强烈表演性质的行为艺术。
她没有名字，或者说，她在这里的名字就是“阿Moon”。
“……规则？秩序？”阿Moon的声音不高，却带着一种奇异的穿透力，每个音节都像是淬了冰，“那是庸人自我安慰的摇篮曲，是强者用来束缚弱者的无形锁链！”她的手臂猛地一挥，指向旁边一件用破碎的电脑屏幕和扭曲的钢筋组成的装置，“看看它们！看看我们被规训的人生！多么精致，又多么脆弱！”
她的眼神狂热，瞳孔里闪烁着一种近乎亵渎的光芒。她谈论着“破坏”的必要性，将之誉为“创造之母”，是打破僵死现状的唯一途径。她赞美混乱，称其为“生命最本真的状态”，嘲讽着一切既定的价值观和道德规范。
“真正的艺术，就是要在规则的画布上，撕开一道血淋淋的口子！”她猛地抬高声音，双手做出一个撕裂的动作，“让光照进去？不！我们要让里面的脓流出来！要让所有人看到，这看似完美的皮囊之下，是何等的腐朽与空洞！”
周围有年轻人被她的言论煽动，眼神里流露出崇拜和兴奋。
沈墨站在人群外围，如同一尊凝固的雕像。阿Moon的每一句话，每一个动作，那种对现有秩序极致的蔑视和摧毁欲，都像一把钥匙，猝不及防地捅进了她记忆深处某个锈迹斑斑的锁孔。
她仿佛看到了另一个被扭曲的“自己”。
不是现在的她，而是当年那个被仇恨和痛苦吞噬，试图用最激烈、最毁灭性的方式报复王芳和整个世界的自己。那时的她，不也同样视规则为无物，沉浸在一种自毁与毁人的黑暗快感中吗？只是，她的表达更多局限于画布和私下的行动，而眼前这个阿Moon，则将这种内在的撕裂与反抗，以一种更公开、更肆无忌惮、更具煽动性的形式表演了出来。
阿Moon身上有种让她极其熟悉的气息——那种不顾一切的破坏欲，那种对世界深深的失望和愤怒转化成的攻击性，甚至那种用艺术作为宣泄和武器的姿态……都与她记忆中的某个阶段如此相似，也与她所知的那个早已沉沦的周雨薇，有着某种可怖的、精神上的共鸣。她就像一个更年轻、更尖锐、更无所顾忌的“镜像”，折射出那些被黑暗滋养的灵魂可能呈现的模样。
沈墨感到一阵冰冷的战栗沿着脊柱爬升，但与此同时，一种极其强烈的、近乎病态的探究欲，也从心底滋生出来。她想靠近，想看清楚，这个“影子”到底是如何运作的，她的内核到底与自己曾经的模样有多少重叠，又有多少不同。
是想理解？
还是想……摧毁？
她分不清。这两种截然不同的冲动在她体内激烈交战。
阿Moon似乎感受到了这道与众不同的凝视。她猛地转过头，目光越过人群，精准地捕捉到了沈墨。那双狂热的眼睛里，闪过一丝意外，随即是更浓的、带着挑衅和审视的兴趣。她认出了沈墨，这位着名的、同样与主流若即若离的艺术家，王芳的妹妹。
四目相对。
空气中仿佛有无形的电光在碰撞、撕扯。
沈墨没有回避，她的眼神复杂难辨，里面既有艺术家对同类的审视，也有受害者对潜在威胁的警惕，更有一种连她自己都无法定义的、被吸引的悸动。
阿Moon的嘴角缓缓勾起一个近乎残酷的、带着认可意味的微笑，仿佛在说：你看到了，我们是一类人。
沈墨的心脏，猛地一缩。
她知道，这不是结束，仅仅是开始。一场危险的、介于理解与摧毁之间的隔空对峙，已经无声地拉开了序幕。而她，既是观察者，也即将成为局中人。
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