许琰觉得自己这辈子，大概就是被“古董”两个字给诅咒了。
深秋的冷风打着旋儿，卷起地摊上廉价塑料布的一角，也卷起一股子尘土混合着劣质线香的味道，直往鼻孔里钻。这里是城南老区最边缘的“鬼市”，天亮前开张，日头刚冒尖就散场，鱼龙混杂，真假莫辨。许琰裹紧了身上洗得发白、袖口还磨起了毛边的旧夹克，缩着脖子，在一堆堆或破旧或花哨的物件里逡巡。
他三十出头，头发却有些稀疏，常年熬夜和营养不良让眼底带着挥之不去的青黑，加上此刻佝偻着背的姿势，整个人透着一股被生活反复捶打过后的疲惫。考古学博士的文凭没给他带来多少体面，反而因为对冷门生僻古物的偏执收藏癖，耗尽了微薄的薪水和人情，成了亲朋眼中无可救药的“败家子”。
“许琰啊，不是院长说你，”孤儿院老院长恨铁不成钢的声音仿佛还在耳边，“你搞研究可以，但总得先顾着吃饭穿衣吧？那堆破铜烂铁能当饭吃？你瞧瞧你，都瘦成什么样了！听王阿姨说，你上个月又在啃馒头就咸菜？哎……”
还有同事小李，拍着他肩膀：“许哥，收手吧！你那点工资，全填那些无底洞了！留着娶媳妇不好吗？上次你看中的那块战国残瓦，真值五万？我看五百都悬！”
许琰只能苦笑。他们不懂。那些被岁月侵蚀、被世人遗忘的物件上，附着着某种难以言喻的磁场，一种穿越时空的低语，对他有着致命的吸引力。他抚摸着口袋里仅剩的几张皱巴巴钞票，目光扫过一个又一个摊位：做旧的青铜爵、染色的“唐三彩”、粗制滥造的“和田玉”……都是些糊弄外行的玩意儿。
一阵更猛的风卷过，吹得摊主们纷纷咒骂着压住自己的货。许琰下意识侧身避让，目光却猛地被角落里一个几乎被阴影吞没的小摊吸引住了。
摊主是个老头，邋遢得惊人。油腻打绺的花白头发黏在头皮上，脸上沟壑纵横，糊着一层似乎从未洗去的污垢，身上那件辨不出原色的破棉袄，袖口和前襟油光锃亮，散发着一股混合了汗馊、劣质烟草和某种难以形容的陈旧气息。他蜷缩在一个掉了漆的小马扎上，面前只铺了块脏兮兮的黑布，上面孤零零摆着三样东西：一个巴掌大小、布满厚重绿锈和泥垢、几乎看不出形状的铜疙瘩；旁边是三块巴掌大的不规则板片，材质古怪，非金非玉，颜色暗沉如古旧的兽骨，却又带着一种岩石般的冷硬质感，每一块边缘都刻着模糊不清、断断续续的线条，隐隐构成某种残缺的符号。
许琰的心脏，毫无预兆地重重一跳。那是一种近乎本能的悸动，远超他过去在博物馆面对顶级重器时的震撼。仿佛有什么东西，隔着尘埃与岁月，在那三样不起眼的物件深处，向他发出了无声的、只有他能听见的召唤。
他几乎是踉跄着走了过去，蹲下身，强压下指尖的微颤，小心翼翼地避开老头身上浓烈的气味，指向那三样东西：“老…老伯，这个…怎么卖？”声音有些干涩。
老头浑浊的眼珠缓缓转动，视线落在许琰身上，那眼神空洞，却又像带着点穿透皮囊的审视。他咂巴了一下干裂起皮的嘴唇，伸出三根同样脏污不堪的手指头。
“三百？”许琰心里一沉，下意识摸了摸口袋。
老头缓缓摇头，喉咙里发出破风箱般的嗬嗬声：“三…十。”声音嘶哑得像是砂纸摩擦。
许琰一愣，以为自己听错了。三十？在这物价飞涨的年头，三十块连顿像样的快餐都吃不上。他狐疑地再次看向那三样东西：铜疙瘩锈蚀得连基本的器型都难以辨认，三块板片更是灰扑扑毫不起眼，边缘甚至有些磕碰的痕迹，像是从哪处废墟里随手扒拉出来的建筑构件残片。
“就这…三十？”他忍不住确认。
老头浑浊的眼珠似乎翻动了一下，又似乎没有，只是含糊地咕哝道：“有缘…分文取。无缘…万金难求。三十，拿走。”说完，他又缩回那破棉袄里，闭上眼睛，仿佛对这笔交易再无兴趣。
这态度反而让许琰心里那点疑虑消了大半。他不再犹豫，飞快地从口袋里掏出仅剩的五张十元钞票，抽出一张五十的——这是他今天出门特意换的“巨款”，递了过去。老头眼皮都没抬，枯瘦如鸡爪般的手伸出，准确无误地捏住钞票一角，迅速塞进怀里更深的地方，仿佛怕他反悔。
许琰深吸一口气，带着一种近乎虔诚的忐忑，伸手将三块冰凉沉重的板片和那个沉甸甸的铜疙瘩小心拢起，抱在怀里。入手瞬间，一种难以言喻的、仿佛冰水浸透骨髓的寒意，伴随着一种极其微弱、几乎无法察觉的、如同心脏搏动般的震颤感，顺着指尖蔓延上来。他猛地打了个激灵，一股寒气从尾椎骨直冲后脑勺。
“老伯，您知道…这具体是什么东西吗？”他忍不住追问。
老头依旧闭着眼，像是睡着了，又像是根本没听见。就在许琰以为得不到回答，准备起身离开时，那破风箱般的声音再次响起，低得几乎被风吹散：
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