门在身后合拢的瞬间，所有的声音都消失了。
熔炉的轰鸣，广告的喧嚣，铁链的摩擦——一切都被隔绝在外。织云站在一条狭窄的通道里，通道两侧的墙壁是光滑的白色合成材料，头顶每隔三步就嵌着一盏乳白色的灯，灯光冷得没有温度。
通道向前延伸，望不到尽头。
她走了三步，停下。
有声音从前方传来。
不是机器声，也不是人声，而是一种……液体流动的声音。粘稠的、缓慢的、带着某种节奏的流动声，像是很多条溪流在平行的管道里淌过。那声音里还夹杂着更细微的声响——金属器械的碰撞，某种机械泵的规律抽吸，还有……
呻吟。
极其微弱，压抑到几乎听不见的呻吟。不是痛苦的哀嚎，而是那种被折磨到极限、连喊叫力气都没有后，从喉咙深处挤出来的气音。
织云脖颈上的苏绣项圈微微发烫。
她伸手摸了摸，项圈的缠枝莲纹已经蔓延到她的下颌线，那些金色的花瓣纹路贴着她的皮肤，像是随时会刺进去生根。但此刻她顾不上这个。
母亲在第三车间。
被抽脊髓液。
她加快脚步。
通道开始向下倾斜，坡度很缓，但能感觉到是在往地底深处走。空气里的气味变了——甜腻的腥气淡去，取而代之的是一种消毒水的刺鼻味，混合着淡淡的铁锈味，还有……血的味道。
新鲜的血。
通道尽头又是一扇门。
这扇门是透明的，材质像是加厚的玻璃。织云隔着门看去，门后是一个巨大的空间。
车间。
第三车间。
空间至少有百丈长，五十丈宽，高度也有十丈以上。整个车间被划分为数十条平行的流水线，每条流水线都由一系列银色的金属台组成，台子之间用透明的管道连接，管道里流淌着鲜红的液体。
而每一张金属台上，都固定着一个人。
不，不是简单的固定。
是被“钉”在绣架上。
织云终于看清了那些金属台的全貌——那根本不是工作台，而是改良过的、放大了数倍的苏绣绣架。传统的绣架是木质的，用来绷紧布料；这里的绣架是金属的，用来绷紧人。
每个人都被摆成俯卧的姿势，脸朝下，身体平展。他们的四肢被金属环扣锁在绣架的四个角，脊椎的位置正好对准绣架中央的空隙。而那个空隙下方，连接着一套精密的器械——针头、导管、收集罐。
针头刺进每个人的后腰，正对着脊椎的位置。
导管连接着针头，将抽取出的液体导入旁边的收集罐。收集罐是透明的，能看到里面液体的颜色——不是鲜红的血，而是一种淡金色的、泛着微光的液体，比血液粘稠，在罐子里缓慢流动时，会留下荧光的残影。
非遗灵源。
脊髓液里萃取出的、最纯粹的非遗灵力。
每条流水线有二十个绣架，二十个人。整个车间有超过五十条流水线，上千人被钉在那里，像待宰的牲口，像绣布上的图案，像流水线上的零件。
他们大多穿着破烂的衣服，有些还能看出原本的服饰风格——蜀地的绣娘服，江南的织工衫，茶农的粗布衣，乐师的广袖袍。但现在那些衣服都被剪开，露出后腰，露出刺入脊椎的针头。
大多数人是安静的。
不是不痛，是痛到麻木，痛到连呻吟都发不出来。他们的眼睛睁着，空洞地望着绣架下方冰冷的地面，偶尔眼珠会转动一下，但里面没有任何神采，只有一片死寂。
但还有些人是醒着的。
织云看见一个老绣娘，头发花白，脸颊凹陷，但眼睛还亮着。她的嘴唇在动，没有声音，但织云读懂了那口型——她在哼一首小调，苏州评弹的调子，关于三月桃花开满枝。
老绣娘的手，被锁在绣架上的那只手，食指在轻微地动。
她在凭空绣花。
用尽最后一点力气，用指尖在空气里勾勒针脚。一针，两针，三针，绣的是最简单的梅花，五瓣，单层，没有叶。绣到第四针时，她的手指停下了，眼皮缓缓合上，淡金色的液体从针头流出得慢了一些。
旁边穿着银白色制服的工作人员立刻上前，检查针头，调整流速。那是个年轻女子，脸上戴着口罩，露出的眼睛没有任何情绪，动作熟练得像在保养机器。
织云的呼吸变得急促。
她想冲进去，想砸碎那些绣架，想拔掉所有的针头。但她强迫自己冷静，目光在流水线间快速扫视。
母亲在哪儿？
广告纸背的血书写着“第三车间”，但这么大的车间，上千人，怎么找？
她的视线落在车间的西侧。
那里有一条单独的流水线，和其他流水线隔着一道玻璃墙。那条线上的绣架更精致，是暗红色的金属，像是掺了某种特殊材料。绣架上的人也更少，只有十个。
而第十个绣架上……
织云的瞳孔骤然收缩。
母亲。
苏檀。
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