头发的颜色。
即使在这么暗的光线下，即使隔着这么远的距离，他也能看出那个颜色。
浅蓝色。
是那种很少见的、像深海或者月光一样的浅蓝色。
马克的呼吸停住了，耳朵里一阵猛烈的耳鸣，刺得他耳朵很疼。
他认识那个颜色。
四十七天前，他把刀捅进这个人的心脏。
马克看着那双深蓝色的眼睛在他面前失去焦点，还是酒红的长发浸在血泊里，那张脸变得苍白、僵硬、再也没有任何表情。
那个人死了。
他亲手杀的。
可是现在那个人就站在他面前。
站在门口，隔着五米左右的距离和满室的黑暗和窗外透进来的微弱光线。
不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。不可能。
马克的大脑一片空白，只剩下这一个念头在疯狂地回响。
那个人从阴影里走出来一步，微弱的光线落在他脸上，照亮了苍白而平静的脸庞，深蓝色的眼睛在黑暗中闪着深海里微光。
他的脸和死十七天前一模一样，没有任何变化。只有那头浅蓝色的长发被雨水淋湿，贴在脸侧。
马克想跑。
他的身体比大脑先反应过来，猛地转身，冲向那扇破窗——
然后马克重重地撞上了一个人。
一个很高的人，银白色的头发在雨中格外显眼。那个人就站在窗外，不知什么时候来的，也不知站了多久。他用身体挡住马克的去路，透蓝的眸子在黑暗中闪着冷光，像某种正在等待的野兽。
马克往后退了一步，他再次回头寻找空隙。
又有人从另一侧的阴影里走出来，魁梧的，围着深色的头巾，站在房间的另一侧，无声无息地封死了最后一条路。
三个方向。三个人。
中间那个浅蓝色头发的人一步一步朝他走过来，他的脚步好像很轻，踩在满是灰尘的地板上没有任何声音。但在马克耳朵里，这每一步都像踩在他的心脏上。
马克张嘴却没能喊出任何声音，所有声音在这段时间里被什么东西吸收殆尽，而下一刹那，整个世界都被雨声填满，只有他们之间的这一小片空间安静得像坟墓。
“马克·维瓦尔第。”对方开口，声音很轻很平静，像在和熟人打招呼。
马克的心跳漏了一拍。
他当然知道自己的名字，但自己的名字从对方的嘴里说出来的时候就完全不应该了。
“我们等了你很久。”那个人说。
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