弦抱住他，感受到他身上那种温温的、属于光海的气息。“浮，你手里那朵花是什么？”
浮从弦怀里退出来，把花举到她眼前。花很小，五片花瓣，每一片的颜色都不一样——一片金色，一片银色，一片绿色，一片透明，一片白色。它们在光海的光里闪闪发光，像一个打翻了颜料盘后拼起来的调色盘，像一个孩子画的第一幅画，像一个梦醒之后还留在枕边的一粒光。
“这是从虚空中长出来的花。”浮说，声音里有兴奋，有骄傲，有一个孩子终于有了一个可以分享的秘密时的那种急切。“小爷在光海里漂着漂着，看到光海下面有一个地方在发光。小爷潜下去，看到一条根——不是古树的根，不是世界树的根，是一条新的根，很细，很白，像一根头发丝。那根上长了一朵花，就是这朵。小爷把它摘下来，想带给你看。”
弦把那朵花接过来，放在掌心里。花很轻，轻得像不存在，但五片花瓣在她掌心里微微颤动，像五个不同的人在说不同的话。金色那片在说——我是古树的孩子。银色那片在说——我是虚空的种子。绿色那片在说——我是“祖”的叶子。透明那片在说——我是世界树的记忆。白色那片在说——我是还没有名字的东西，我还没有想好我是谁。
弦忽然明白了什么。她把这朵花举到眼前，五片花瓣的颜色在光海的映照下变得更加分明，像一幅被解构了的画像，像一个被拆开了的谜题，像一个被摊开了的答案。
“这不是一朵花。这是归墟和金墟连在一起之后，从那些根里长出来的第一个东西。它里面有古树的记忆，有世界树的记忆，有‘祖’的根，有虚空的种子，还有一样我们不知道是什么的东西——那片白色的花瓣，它还没有名字，因为它还没有找到自己是谁。”
哪吒凑过来，看着那朵花。他伸出手，轻轻碰了一下那片金色的花瓣。花瓣在他的指尖下亮了一下，像一盏被点着的灯，像一个被叫了名字的人，像一个在等待中被认出来的东西。
“那片金色花瓣，小爷认识。它是古树的声音。古树在信风里说过的话，被它记住了。它是一片会说话的花瓣。”
敖丙也伸出手，碰了一下那片透明的花瓣。花瓣在他指尖下微微颤动，像一根琴弦被拨动，像一个记忆被唤醒。“透明那片，是世界树的声音。世界树和那些归墟的孩子说过的话，也被它记住了。归墟的孩子变成的星星，它们的笑声、哭声、脚步声，都留在了这片花瓣里。”
弦把那朵花举到“祖”的方向，花上的五片花瓣同时亮了一下，像五盏灯同时被点亮了。她听到了声音——不是从外面传来的，是从花里面传来的。是很多声音叠在一起，像一层层浪花叠在一起，像一片片树叶叠在一起，像一个个人叠在一起。
“小爷听到它们了。”弦说，声音里有泪，有笑，有一丝像终于找到了丢失了很久的东西后的释然。“那些声音是归墟的孩子的脚步声，是金墟的种子的心跳声，是古树和世界树说话的回声，是‘祖’在笑的声音。它们都被这朵花记住了，放在花瓣里，像把信放进信封里，像把糖装进罐子里，像把故事写进书里。”
浮站在弦身边，仰着头看着她手里那朵花。他的眼睛里有光——金色和银色混在一起的光——像一个孩子在等待一个答案，像一个学生在等待一个评语，像一个守灯人在等待一盏灯被点亮。
“弦，这朵花叫什么名字？”
弦看着那朵花，看着五片花瓣在光海的光里轻轻摇动。金色、银色、绿色、透明、白色，五个颜色，五个声音，五个记忆，五个故事。它们并排开在一朵花上，像一家人坐在一起吃饭，像一群人坐在一起讲故事，像一盏灯和另一盏灯并排亮着。
“叫‘集’。”弦说。“收集的集，聚集的集，集会的集。它是所有声音的集合，是所有记忆的集合，是所有故事的集合。它是一朵花，也是一本会开花的书。每一片花瓣都是一个故事，每一个故事都是一片花瓣。把它们翻开，就能看到归墟和金墟连在一起之后，所有活过的东西留下的声音。”
“集。”哪吒念了一遍，笑了。“好名字。比小爷起的‘等’好听。比敖丙起的‘灯’也好听。比弦起的‘渡’也好听。”
“你闭嘴。”敖丙说。
弦没有理他们。她把那朵叫“集”的花放进了自己的手心里，和“渡”、“连”、“双”并排放着。四朵花在她的掌心里旋转，像四颗行星绕着太阳转，像四个孩子绕着母亲转，像四盏灯绕着同一个家转。
“浮，这朵花是从哪条根上长出来的？你还记得那条根的位置吗？”
浮想了想，然后跳起来，在光海里像一条鱼一样游了一圈。他潜下去，又浮上来，指着光海深处一片颜色稍暗的地方。“那里！小爷就是在那里看到那条根的。根很细，很白，像一根头发丝，但它钻得很深，深到小爷都潜不到底。它从虚空的更深处伸上来的，比古树和世界树的根还要深。”
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