伦敦，军事法庭， 法庭的木质地板上，一道长长的裂缝从法官席延伸到被告席，仿佛象征着这个国家的分裂。阳光透过高窗斜射进来，在裂缝上投下斑驳的光影，像是审判本身留下的伤痕。
托马斯·韦伯，22岁，贵格会信徒，站在被告席上，双手交叠在胸前。他穿着朴素的灰色西装，没有领带，眼神平静得像一潭深水。他的指节因长期在农场劳作而粗糙，指甲缝里还残留着泥土的痕迹——那是他被捕前最后一天的劳动印记。
“韦伯先生，”法官威廉·哈德森爵士冷冷地注视着他，金丝眼镜后的眼睛锐利如鹰，“你拒绝接受征兵令，拒绝拿起武器为你的国家而战。你明白这意味着什么吗？”
托马斯抬起头，声音清晰而坚定，却带着一丝不易察觉的颤抖：“我明白，阁下。但我不能杀人，即使是敌人。”
法庭里响起一阵低语。旁听席上，几名军官嗤笑出声，其中一位上尉的勋章在阳光下闪闪发亮，刺得人眼睛发痛。而几位戴黑纱的妇女则默默点头，她们的手指紧紧攥着手帕，指节泛白。
检察官霍华德上校站起身，他的军装熨烫得一丝不苟，胸前的勋章排列得像一堵小小的荣誉之墙。他的手指敲打着桌上的文件，发出沉闷的声响：“韦伯先生，你的国家正处于生死存亡之际。德国人的炮弹落在我们的土地上，他们的潜艇在海上屠杀我们的水手。而你，却躲在信仰的盾牌后面，拒绝履行公民的责任？”
托马斯没有退缩。他的目光越过检察官，落在法庭后方的一扇小窗上。窗外，一只麻雀正落在树枝上，歪着头朝里张望。
“我的信仰告诉我，杀戮永远是错误的。”他轻声说，声音却清晰地传遍整个法庭，“如果国家要求我违背良知，那么我只能选择拒绝。”
法官眯起眼睛，他的钢笔在指尖转了一圈，墨水在文件上留下一个小小的黑点：“你知道拒绝服役的惩罚是什么吗？”
“我知道，阁下。”托马斯的声音更轻了，却像一把钝刀，缓慢地割开法庭凝重的空气，“监禁，或者更糟。”
法官沉默片刻，最终拿起笔，在判决书上签下名字。钢笔划过纸面的沙沙声在寂静的法庭里格外刺耳。“托马斯·韦伯，因拒绝履行兵役义务，判处两年苦役。”
法警走上前，金属手铐在阳光下闪着冷光。托马斯顺从地伸出手腕，冰冷的金属贴上皮肤的瞬间，他轻轻吸了一口气。在被带出法庭时，他的目光扫过旁听席——那里坐着他的母亲，她的眼眶通红，但没有流泪。她的嘴唇紧紧抿成一条线，仿佛在无声地告诉他：坚持你的信仰。
在走出法庭的走廊上，一名军官拦住了他。军官的制服上沾着前线的泥点，袖口还有一丝干涸的血迹。
“懦夫。”军官低声说，声音里带着压抑的愤怒，“我们的兄弟在前线流血，而你却躲在监狱里？”
托马斯看着他，缓缓说道：“你们的战争是枪炮和鲜血，而我的战争是在这里——拒绝成为杀戮的一部分。”
军官冷笑一声，转身离去。他的靴子踩在走廊的地板上，发出沉重的回响，像是为这场审判画上一个不圆满的句号。
法国前线，——第17米德尔塞克斯团阵地
雨水顺着理查德·格雷厄姆的钢盔边缘滴落，在他的鼻尖悬停了片刻，最终砸进战壕的泥浆里。他的手指冻得发僵，指节因长时间紧握步枪而泛白。战壕的墙壁上爬满了潮湿的霉斑，混合着硝烟和腐烂的气味，像是死亡本身在呼吸。
战壕的另一端，新兵大卫·克拉克正在呕吐。他弓着背，双手撑在膝盖上，胃里的酸水混着早餐的罐头牛肉一起喷溅在泥地上。他的脸在昏暗的煤油灯下显得惨白如纸，额头上布满了细密的汗珠。
“你会习惯的。”理查德低声说，递给他一块已经看不出原本颜色的手帕。他的声音沙哑，像是很久没有好好说过话。
大卫摇头，用袖子擦了擦嘴角：“不，我不会。”他的声音颤抖，像是随时会断裂的弦。
理查德没有回答。六个月前，他也曾像大卫一样，以为战争是荣耀的冒险。他记得入伍那天，牛津的同学们为他送行，他们在酒馆里高唱爱国歌曲，仿佛战争只是一场盛大的游戏。但现在，他知道了真相——战争是泥浆、腐尸、和永无止境的恐惧。
突然，中尉的吼声从后方传来，打破了战壕里压抑的寂静：“准备进攻！五分钟后冲锋！”
理查德的心脏猛地收紧，像是被一只无形的手狠狠攥住。这是他们三天内的第三次进攻，前两次都以惨败告终。他想起昨天被担架抬回来的战友，他的腹部被弹片撕开，肠子像一团乱麻般挂在外面。
大卫抓住他的手臂，指甲几乎掐进他的肉里：“理查德……我做不到。”
理查德转过头，看着这个比他小两岁的男孩。大卫的眼睛在昏暗的光线下显得格外大，瞳孔因恐惧而扩张。
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