无边无际的黑暗中，已死的仙人产生了意识。
起初，那只是一粒微光。
比萤火更渺渺，比星尘更缈缈，像是宇宙大爆炸前那枚蜷缩的奇点，蕴含着一切，却又空无一物。
【它】——不，【她】——的权能还很有限。
无法接收感官传来的讯号，无法下达神经所有的指令。五感像是被厚重的棉絮层层包裹，世界于她而言，只剩一片浓稠得化不开的、近乎温柔的虚无。
混沌之中，微弱的意识遵循着某种古老的本能，盲目却坚定地存在着，延伸着。
像是一颗种子在冻土深处悄然萌发，像是一缕游魂在忘川河畔徘徊不去。
她还未发现自己的死亡。
或者说——
她拒绝承认自己的死亡。
若以常识评断，仙人确实已经死了。
眉心被剑神贯穿，筋脉尽断，脏腑碎裂，金色的血液流尽，超变因子的再生能力被强行封禁。任何生物，哪怕是融合战士，在遭受如此重创后，都理应归于永恒的沉寂。
可她偏不。
那缕从羽渡尘深处重新燃起的意识，像是一簇不肯熄灭的火，在无边无际的黑暗中，倔强地、沉默地燃烧着。
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不知道过了多久。
一天？一月？一年？
时间于她早已失去意义。
逐渐地，仙人【意识】获得了意识。
第一个闯入这片混沌的，是光。
微弱而摇曳的光，从石室高处那扇狭小的气窗中漏入，在粗糙的石壁上切割出一道细长的、移动的亮痕。那光芒由西而东，缓缓爬行，像是一只慵懒的、不知疲倦的虫。
【……线？】
她混沌的思绪中，浮现出这个模糊的概念。
光影交织而成的线，从石窗的小窗中自西返东。
日复一日，年复一年。
她看着那道光线在墙壁上移动，从清晨的淡薄，到正午的炽烈，再到黄昏的昏黄，最后彻底消融在夜色里。
这是……时间的形状？
第二个闯入的，是气味。
蚁虫尸体的腐臭，交杂着枯萎草木的裹香，在石室中絮绕不休。
那味道很淡，淡得像是被稀释了千百倍的记忆，却又顽固地、无孔不入地钻进她残存的感知里。腐朽与生机交织，死亡与轮回并存，像是某种关于生命本质的、残酷的隐喻。
她嗅到了。
然后，是声音。
夏去秋至时，落叶触底的声响。
那声音很轻，轻得像是一声叹息，却又清晰得让她心尖发颤。她仿佛能看见那片枯黄的叶子，从枝头挣脱，在风中旋转、飘摇，最终轻轻落在青石板上，发出一声几不可闻的、关于终结的轻响。
然后是冬。
枝桠拥抱雪花的轻轻摇摆。
那声音更加细微，像是某种温柔的、近乎宠溺的触碰。雪花落在烧焦的枯枝上，发出的轻响，像是有人在耳边低声絮语，说着她听不懂的、关于季节轮回的秘密。
---
接着，是痛。
千劫加身，百苦再休。
疼、痛、酸、麻、胀、痒……在身体各处暗哑不停。
那感觉像是无数只细小的虫，在皮肉之下、骨髓之中，缓慢而执着地啃噬、撕咬、爬行。每一寸神经都在尖叫，每一块肌肉都在痉挛，每一滴血液都在沸腾又凝固。
无止境的修复，无止境的痛楚。
超变因子在残破的躯体内艰难地运转，像是一台被强行重启的、濒临报废的机器。断裂的筋脉在金色的血液中一点点重新连接，碎裂的骨骼在骨髓深处一点点重新生长，被剑刃搅烂的脏腑在腹腔中一点点重新排列、愈合。
那过程缓慢得近乎残忍。
像是有无数把钝刀，在身体的每一个角落，反复切割、研磨、拉扯。
仙人一声不吭。
她早已习惯了疼痛。
五万年的岁月，足够让一个人将任何苦难都熬成习惯。她曾在终焉的烈焰中燃烧，曾在崩坏的洪流中溺毙，曾在漫长的孤寂中将自己一遍遍碾碎又重塑。
这点痛，算什么？
她只是静静地等待着。
等待着躯体痊愈的一日。
等待着意识彻底清醒的一刻。
等待着……
【我……谁？】
头脑乃是一片混沌。
记得一些事情，忘记的却更多。
像是一面被打碎的镜子，每一片碎片都映着某个模糊的画面，却怎么也拼凑不出完整的图景。
她记得——
赤鸢。
【赤鸢……】
这个名字像是一把钥匙，轻轻转动，打开了某扇尘封已久的门。
赤鸢仙人。
太虚山。
拂云观。
七剑。
思及此，磨灭已久的情感忽在胸中激荡。
七……
七个与她相处最近的人。
七柄与她相伴最久的剑。
记忆如潮水般涌来，带着血腥与背叛的温度——
七个人合谋一处，诱她入局。
七柄剑布下罗网，将她杀死。
【……为什么？】
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