霜降刚过，老北京的风就带上了刀子般的寒意。风卷着鼓楼脚下的落叶，旋进烟袋斜街东口时，忽然打了个转，像是撞上了什么无形的屏障，呜咽着散了。
林晚秋拢了拢身上的素色旗袍，踩着青石板路往里走。她是个古物修复师，三天前接到一个匿名电话，说烟袋斜街西口的“聚珍阁”里，有一件亟待修复的清代水烟袋，出价极高。她本不是贪财之人，可电话里那沙哑的声音，带着一种说不出的蛊惑力，竟让她鬼使神差地应了下来。
烟袋斜街果然像极了一根横卧的烟袋。东口宽绰，几家古玩店、茶馆、小吃铺热热闹闹地挨着，幌子在风里招摇，透着市井烟火气。越往西走，街道越窄，两侧的铺面渐渐稀疏，青石板路也变得坑洼不平，连阳光都像是被挤得透不进来，空气里弥漫着一股淡淡的霉味，混着烟丝和檀香的气息。
走到中段时，人已经很少了。林晚秋看见一家闭着门的烟铺，门楣上的“一品香”三个字漆皮剥落，露出底下发黑的木头。铺子前的石阶上，坐着一个抽旱烟的老头，穿着藏青色的马褂，手里的烟杆铜锅锃亮，烟圈悠悠地飘向空中，却总也散不出斜街的范围。
老头抬眼瞥了她一下，浑浊的眼睛里闪过一丝异样的光：“姑娘，是去聚珍阁的？”
林晚秋愣了愣，点了点头。
“晚了。”老头吐出一个烟圈，声音像是从喉咙里碾出来的，“这时候去聚珍阁，可不是什么好时辰。”
“为什么？”林晚秋忍不住问。
老头磕了磕烟锅，烟灰落在青石板上，竟凝成了一个小小的烟袋形状。他指了指西边的天：“你看这斜街，东口是锅，西口是嘴，这一进一出，吞的是阳间的烟火，吐的是……”他顿了顿，没再说下去，只慢悠悠地补了一句，“聚珍阁的老板，十年前就死了。”
林晚秋的后背猛地一凉。她想起电话里那个沙哑的声音，想起对方只说让她黄昏时分到聚珍阁，却没提过老板是谁。她攥紧了手里的坤包，脚步不由自主地停了下来。
可已经走到这里了，退回去，总觉得心有不甘。她咬了咬牙，冲老头笑了笑：“大爷，您说笑了。”
老头没再理她，重新点上烟锅，烟圈一圈圈地飘着，像是在无声地叹息。
林晚秋继续往西走。街道越来越窄，两侧的院墙高得吓人，青砖上爬满了暗绿色的爬山虎，像是一张张密不透风的网。风穿过狭窄的街巷，发出呜呜的声响，像是有人在耳边低语。
终于，她看见了聚珍阁。
铺子就在银锭桥旁边，果然像个烟袋嘴，小小的门面，挂着一块黑底金字的牌匾，字迹模糊不清。门是虚掩着的，门缝里飘出一股浓郁的烟香味，还有一丝若有若无的……血腥味。
林晚秋深吸一口气，轻轻推开门。
“吱呀——”
门轴转动的声音，在寂静的巷子里格外刺耳。
屋里比外面还要暗，只有几盏昏黄的油灯亮着，映着满屋子的古玩玉器。架子上摆着各式烟袋、鼻烟壶、烟具，铜的、玉的、瓷的，琳琅满目，却透着一股说不出的阴冷。
“有人吗？”林晚秋试探着喊了一声。
没有人回应。只有油灯的火苗，在风里轻轻摇曳，把她的影子拉得老长。
她往里走了几步，目光落在柜台后的太师椅上。椅子上坐着一个人，穿着黑色的马褂，背对着她，手里正把玩着一根长长的烟袋。烟袋杆是象牙的，烟锅是赤金的，烟嘴是翡翠的，一看就价值不菲。
“是您打电话请我来修复水烟袋的吗？”林晚秋走上前。
那人缓缓转过身。
林晚秋的呼吸瞬间停滞了。
那是一张惨白的脸，没有一丝血色，眼眶深陷，嘴唇发紫，像是死了很久的人。他的手里，还攥着那根象牙烟袋，烟锅里的烟丝，竟泛着暗红色的光，像是……凝固的血。
“林小姐，你来了。”那人开口，声音沙哑得像砂纸摩擦木头，正是电话里的那个声音。
林晚秋吓得后退一步，撞在身后的架子上，架子上的一个瓷烟壶“啪”地掉在地上，摔得粉碎。她盯着那人的脸，颤声问道：“你……你是谁？”
“我是聚珍阁的老板，陈墨。”那人笑了笑，露出一口泛黄的牙齿，“十年前，我就死在这条街上了。”
林晚秋的头皮一阵发麻，转身就要跑。
“你跑不掉的。”陈墨的声音轻飘飘地传来，带着一丝诡异的笑意，“凡是踏进这条斜街的人，都得留下点东西。”
林晚秋的脚步像是被钉住了，动弹不得。她眼睁睁地看着陈墨站起身，一步步朝她走来。他的脚步很轻，踩在地上，竟没有一点声音。
“你别怕。”陈墨停在她面前，举起手里的象牙烟袋，“我找你来，不是害你，是想请你帮我修一样东西。”
林晚秋顺着他的目光看去，只见柜台的角落里，放着一件残破的水烟袋。烟袋的铜身布满了裂痕，烟管断成了两截，烟壶上的珐琅彩剥落殆尽，只剩下一个模糊的图案——像是一个女人的侧脸。
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