黑暗。
无尽的黑暗。
泽尔克斯感觉自己像是在一片虚无中漂浮。
没有上下，没有方向，没有声音，没有任何可以感知的边界。
他的身体——如果他还有身体的话——轻得像一片羽毛，被某种看不见的暗流推动着，不知去向。
他试图睁开眼睛。
但眼睛本来就睁着。
只是什么都看不见。
他试图伸出手。
但不知道手在哪里。
这种感觉很奇怪。
不是昏迷，不是沉睡，是一种更纯粹的、被剥离了一切感官的存在状态。
他能思考，能感知自己的存在，但无法感知任何外界的事物。
西弗勒斯。
这个名字在他意识深处浮现。
他下意识地想找那个人，想握住那只手，想听到那个低沉动听的声音。
但周围只有虚无。
他在哪里？
发生了什么？
他努力回想。
蜘蛛尾巷的下午，阳光透过蒙尘的玻璃窗，羊皮纸散落一地，斯内普的声音从魔药工作间传来——“过来帮我扶着坩埚”——
然后他站起来了。
然后——
黑暗。
然后就是现在。
泽尔克斯试图让自己冷静。
他经历过太多危险，太多生死一线的时刻。
恐慌解决不了任何问题。
他需要感知，需要定位，需要找到任何可以抓住的东西。
他闭上眼睛——如果有用的话——试图用预言天赋感知周围。
什么都没有。
那种感觉比黑暗更可怕。
他的预言天赋，那个与生俱来的、伴随了他三十多年的能力，此刻像被某种更强大的力量压制了。
他什么都看不到，什么都感觉不到，像一个普通人那样盲目。
恐惧终于开始蔓延。
不是对未知的恐惧，是对失去的恐惧。
如果预言天赋消失了，他还是泽尔克斯·康瑞吗？
那个能预知未来、改变命运的先知？
那个圣徒的首领？
那个发誓要保护所有人的——
“西弗勒斯……”
他发现自己念出了那个名字。
尽管没有声音。
尽管没有人能听到。
但他还是在心里一遍又一遍地念着，像某种祈祷，像某种锚点，像溺水的人抓住的最后一根稻草。
…
… …
不知过了多久。
也许是一瞬间，也许是永恒。
在这片虚无中，时间失去了意义。
泽尔克斯不再试图挣扎。
他漂浮着，等待着，心里反复默念着那个名字。
那三个音节成了他在黑暗中唯一的坐标，唯一的真实。
然后，光出现了。
不是刺眼的光，是微弱的、灰白色的光，像黎明前最暗的时刻。
那光从某个方向渗进来，缓慢地扩大，最终凝聚成一个模糊的轮廓。
门？
泽尔克斯感觉自己被某种力量牵引着，向那道光飘去。
他没有反抗——没有能力反抗，也没有意愿反抗。
无论如何，这比永恒的虚无要好。
光越来越亮。
轮廓越来越清晰。
那是一扇门。
古老的、石质的门，门框上刻着复杂的符文。
那些符文在微弱的光线下若隐若现，泽尔克斯认出其中几个——是古代如尼文，与死亡有关的如尼文。
门在他面前缓缓打开。
他飘了进去。
…
… …
阴冷。
这是泽尔克斯恢复感知后的第一个感觉。
不是普通的冷，是那种渗入骨髓的、古老的阴冷，像在地下墓穴里待了太久的石头散发出的寒意。
然后是光线。
微弱的光，从他身后某个方向传来。他试图转身看，但发现自己无法控制身体——或者说，他没有身体可以控制。
他只是一个意识，被固定在这个空间里。
他试图环顾四周。
这是一间石室。
墙壁是粗糙的石块垒成的，石块之间的缝隙里长着暗绿色的苔藓。
天花板很高，隐没在黑暗中看不清楚。
地面也是石质的，铺着不规则的石板，有些已经开裂。
他身后有一个壁炉。
那个壁炉很大，大到可以站进去一个人。
里面的火焰已经很微弱了，只有几根即将燃尽的木柴在发出暗红色的光，偶尔噼啪一声，溅出几点火星。
那火光是他身后唯一的光源，在他前方投下长长的、摇曳的阴影。
除此之外，再无一点光。
泽尔克斯试图感知自己的魔法。
什么都没有。
那个感觉和之前在虚无中一样——他的力量被压制了，彻底地、完全地压制了。
他感觉不到魔杖，感觉不到体内的魔力流动，感觉不到任何可以施法的东西。
他就像一个普通人。
不，比普通人更糟。
普通人至少还有身体。
他只有一个意识，被困在这间阴冷的石室里。
等眼睛适应了光线之后，他开始仔细观察周围。
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