魏碧阳是在爷爷去世的第三天，才从那本发黄的族谱里翻出那包烟的。
老屋在川北一个叫青石坪的地方，四面环山，一条溪从村前流过，冬天枯水期，溪底的石头全露出来，灰白色的，像一排排牙齿。魏碧阳从省城赶回来奔丧，跪在灵堂前烧了一夜的纸。她跟爷爷不亲，她在省城长大，只在很小的时候在村里住过一阵，那段记忆淡得像隔夜的茶水，只记得爷爷总是坐在门槛上抽烟，烟雾把他的脸熏得模糊，像一张被水洇开的旧照片。他抽的是旱烟，自己种的烟叶，自己晒，自己切丝，装在铁皮烟盒里。那个烟盒她认识，黄铜的，磨得锃亮，盖上刻着一朵兰花。
丧事办完，亲戚们散了，魏碧阳一个人留在老屋整理遗物。爷爷留下的东西不多，几件旧衣裳，几本发黄的账本，一个青花瓷坛子，坛子用红布封着口，红布上压着几块石头，坛子很轻，她摇了摇，里面有东西在滚动，沙沙的，像干燥的沙砾，又像某种细碎的颗粒。她不认识，把它放回了原处。然后她在爷爷的床底下找到了那个铁皮烟盒。
她打开烟盒。里面放着几根卷好的旱烟，烟纸已经泛黄，烟丝干得发脆，拈一根在手心里，没有烟味，倒有一股淡淡的草药香，像甘草，又像陈皮。烟盒的底部刻着几个字，很小，歪歪扭扭的——“魏氏，续命。”
她盯着那两个字看了很久。续命。她不知道这是什么意思。她只觉得奇怪，爷爷从来不识字，连自己的名字都不会写，每次签收快递领社保金，都是按手印。这行字是谁刻上去的？她翻遍了整个烟盒，烟盒底衬的绒布底下压着一张发黄的纸条，纸条上写着歪歪扭扭的几行字，字迹不像爷爷的，比她想象中更老、更旧，笔画的边缘已经洇开了，像被什么东西反复浸染过。
“碧阳，这些烟是续命的。一根续一天。爷爷抽了一辈子，续了一辈子。爷爷走了，续不完的命，你替爷爷续下去。”
纸条的落款不是爷爷的名字，是另一个人，她不认识。
她把烟盒放进背包里，带回省城。她在一家保险公司做内勤，每天对着电脑屏幕上的表格和数据，日子过得像一潭死水。她把烟盒放在出租屋的书架上，再也没打开过。可她每天晚上都会梦见那个烟盒，梦里它自己打开了，那些烟从盒里飘出来，像一根根灰白色的手指，在她的头顶上方盘旋。那些手指摸她的头发，摸她的脸，摸她的脖子，冰凉的，粗糙的，像爷爷的手。
她试着把那盒烟扔掉。她把烟盒扔进了垃圾桶，第二天早上它又出现在书架上。她把它埋在小区花园的桂花树下，第二天早上它又回来了。她打电话给她妈，问她爷爷生前有没有提过那个烟盒的事。她妈沉默了很久。“你爷爷说，那个烟盒不能扔，那是他的命。”
魏碧阳从来没有抽过烟，她讨厌烟味。可她从那以后，每天都会从那个烟盒里取出一根烟，点燃，不抽，只是插在窗台的花盆里，看着它燃尽，看灰烬落下来，灰白色的，堆成一堆小山。每一根烟，续一天命。她不知道续的是谁的命，也许是爷爷的，也许是那个刻字的人的，也许是她自己的。她只是觉得，从她点燃第一根烟的那一刻起，她就再也甩不掉了。那根烟在她的窗台上燃了又灭，灭了又燃，日复一日，像一台永远停不下来的钟。
她开始做那个梦，比之前更清晰了。梦里她坐在老屋的门槛上，身边放着一把竹椅，椅子上坐着一个老人，穿着灰白色的对襟褂子，头发花白，脸被烟雾遮住了，看不清五官。他叼着一根旱烟，烟锅里火星忽明忽暗，像一只半睁半闭的眼睛。她问他是不是爷爷，他没有回答，只是伸出手，把烟锅递到她面前。她接过烟锅，嘴唇触到烟嘴的一瞬间，感觉到了温度，不是烟的烫，是人的体温，从那个沉默的、看不清脸的老人身体里，顺着烟杆传过来，传进她的嘴唇里，传进她的牙齿里，传进她的舌根底下。那股温度顺着她的喉咙往下爬，爬进食道，爬进胃里，爬进心脏，在她的胸腔里安了家，一下一下地跳着，像一颗不属于她的心脏。
她开始抽烟了。她以前从不抽烟，现在每天都要抽一根。不是想抽，是控制不住。她的手指会在某个瞬间自动伸向那盒烟，取出一根，夹在指间，打火机点燃，深吸一口。烟雾灌进肺里，那种灼烧感让她觉得疼，可那种疼底下藏着一种说不清的满足，像是饿了很久的人终于吃到了第一口饭，像是渴了很久的人终于喝到了第一口水。她把那盒烟里的每一根都试过了，每一根的味道都不一样，有的苦，有的涩，有的甜，有的腥。她不知道这些味道是从哪里来的，她只是觉得，每一根烟里都住着一个人。
那些人在她抽烟的时候，顺着烟雾钻进她的肺里，在她的肺泡壁上找到一个小小的房间，住了下来。她身体里住满了人，密密麻麻的，互相挤着，像是在一间很小的屋子里住了很久的旧识。她们不说话，可她听得见她们的呼吸，在她每一次吐纳之间，那些人会用一种她听不懂的语言，在她耳朵里嗡嗡地响。
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