……
这一次，小鬼子不再试探。
炮火重新覆盖城墙缺口，步兵在坦克掩护下一次次冲锋。
冲在前面的倒下，后面的踏着尸体继续向前。
火力密度、冲锋频率、士兵的疯狂程度，都远超之前的任何一次进攻。
武田少将把老本押上去了。
南门缺口成了绞肉机。
守军的机枪几乎不停火，枪管打红了，换一挺继续打。
反坦克小组的士兵抱着集束手榴弹冲进坦克集群，有的成功炸断履带，有的在半路就被机枪打成筛子。
手榴弹在空中划出密集弧线，落地开花。
刺刀对刺刀的肉搏每隔十几分钟就在缺口处爆发一次，尸体层层叠叠，鲜血渗进焦土，把灰色的城墙根染成黑红。
沈烈的左臂中了一枪，简单包扎后继续指挥。他不再喊“给我顶住”，而是端着步枪站在最前沿，打完子弹就上刺刀。
李国胜没有直接参与战斗。
他站在工事后方一处相对隐蔽的观察点，透过望远镜盯着战场，不断下达指令。
“二连填补三号区域。”
“把预备队的机枪调两挺上来。”
“担架队！缺口左侧有伤员！”
……
他的声音始终平稳，仿佛那些不断倒下的士兵，那些撕心裂肺的惨叫，那些近在咫尺的爆炸，都无法撼动他分毫。
只有站在他身后的警卫员看见，自家师长握望远镜的手，指节发白，显然没有表面看上去那么平静。
战地救护所设在城南一座半塌的当铺里。
荣念晴已经连续工作五个小时。
她的白大褂早就看不出原本的颜色，前襟溅满暗红的血渍，袖口被碘伏浸染成黄褐色。
手术钳、剪刀、纱布、磺胺粉……她机械地重复着清创、止血、包扎的动作，脑子里只有一个念头：快一点，再快一点。
“荣院长！三号床伤员呼吸衰竭！”
荣念晴赶忙冲过去。
那是个不到二十岁的士兵，胸口被弹片贯穿，肺部严重损伤。
他的嘴唇惨白，瞳孔已经开始涣散，但还拼命睁着眼，像是在找什么。
“别怕。”荣念晴握住他的手，声音很轻，“你叫什么名字？”
“陈……陈小狗……”士兵的喉结滚动，每说一个字都像用尽全力，“护士姐姐，我……我娘还等我回去娶媳妇……”
“你会回去的。”荣念晴低下头，不敢让他看见自己眼中的水光，“伤好了就能回去。你娘给你说了哪家的姑娘？”
“没……没有……”陈小狗嘴角扯出一个笑，血从齿缝渗出来，“我娘说，等我打完仗，就……就给我说个全村最俊的……”
他的声音越来越弱，瞳孔缓缓散开。
手还保持着握住的姿势，但已经没有力气了。
荣念晴轻轻放下他的手，替他阖上眼睛。
她没有哭。
也没时间哭。
“下一个。”
荣念晴的声音平静得可怕，这种情况自她担任荣誉第一军野战医院院长以来已经见了无数次了。
当然，这并不代表她看多了麻木了，而是她清楚的知道，没有时间去悲痛了，因为下一个伤员马上就来了。
担架队不断把新伤员抬进来。
有的断腿，有的开腹，有的浑身是血看不清伤口在哪里。
当铺的地上铺满了草席，伤员一个挨一个，呻吟声此起彼伏。
一个小护士蹲在墙角，捂着嘴无声流泪。
“不许哭。”荣念晴头也不抬，“眼泪救不了人。把止血钳递给我。”
小护士抹了把脸，深吸一口气，把止血钳递到她手里。
救护所外，炮弹不时在附近爆炸，震得屋顶瓦片簌簌往下掉。
没有人躲避，没有人惊呼。
她们只是埋头，继续缝合伤口，继续包扎，继续从死神手里抢人。
能抢回一个，是一个。
西门。
这里的压力比南门稍轻，但同样惨烈。
副师长孔南是个四十二岁的老陕，生得五大三粗，嗓门洪亮如钟，他的指挥风格和李国胜跟李国胜一模一样，就是敢打敢冲。
“机枪手！你给老子瞄准了打！鬼子的膏药旗那么显眼你都能打偏？眼睛长屁股上了？”
“三营长！你那防线漏了个口子看不见？赶紧给老子堵上！”
“担架队！磨蹭什么呢？没看见那儿躺着人？”
骂归骂，孔南从不躲在后面。
他的指挥位置就在西门缺口后方三十米的一处沙袋工事里，日军的机枪子弹嗖嗖从头顶飞过，流弹好几次打在沙袋上激起尘土，他眼睛都不眨一下。
“师座把西门交给老子，老子就得给他守好。”孔南这样对部下说，“丢人不能丢到师座跟前去。”
西门守军是新三师第9团，满编两千二百人，激战两小时后伤亡已过五百。
城墙缺口被日军突破过两次，又两次被反击夺回。
第三次突破时，日军一个小队冲进了城内，与守军在街巷间展开白刃战。
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