孩子们在碑前埋下个铁皮盒，里面装着他们收集的杂物：军用水壶、解放鞋、荷包，还有阿力的骨哨碎片。张嫂把婴儿的小手按在盒盖上，小家伙的金印在铁皮上烙下淡淡的痕迹，像给这个“念想盒”盖了个章。
“老祭司说，等归乡子的藤蔓爬满界碑，这些东西就会化作养分，让碑石长得更结实。”陈默望着江流的方向，最后一盏江灯已经漂过界碑，往南方的开阔水域去了，“就像那些牺牲的人，他们的骨血融进这片土地，才能让后来人站得更稳。”
老杨突然指着江面，归乡子的藤蔓正顺着江灯的轨迹往南延伸，根须在水底连成个巨大的“家”字，字的笔画里，无数绿光在流动——是那些被江灯带走的念想，正在往更远的地方传播。陈默知道，这不是结束，是新的开始。
竹筏重新启航时，陈默把那粒刻着“默”字的种子埋进了界碑旁的泥土里。归乡哨在他掌心轻轻震动，像是在与碑石共鸣。他想起刀兰最后那句话：“蚀骨的不是藤，是记不住回家的路。”
江风掀起孩子们的骨哨，《归雁》的调子在晨光里散开，与界碑的回声交织在一起，像首永远唱不完的歌。归乡子的藤蔓在歌声中往南生长，粉白色的花瓣落在江面上，顺着水流漂向远方，像无数封信，在告诉所有困在缅北的人：
“别怕，江灯在引路，藤火在照碑，我们在等你回家。”
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