清晨的阳光照在亭台上，纸鸢还挂在远处的树梢，线轴静静躺在石桌一角。
沈清鸢的手指搭在琴匣边缘，指尖有些发麻。她昨夜没睡，袖中的密信一直贴着皮肤，像一块冷铁。
谢无涯站在湖边，背对着她，手里握着一只空茶盏。他没有回头，声音低：“你还看那东西？”
她没答话，只将密信取出，平铺在石桌上。纸面泛黄，字迹是寻常的行书，落款处盖着一枚暗纹印，看似是兵部文书的格式。可她知道不是。
她闭眼，深吸一口气，手指轻轻拨动琴弦。第一个音落下时，空气微微震了一下。
《追思》曲起。
这不是一首能让人听懂的曲子。它太轻，太慢，像是风掠过枯叶的响动。但对共鸣术而言，这是开启记忆回溯的钥匙。她的真气顺着琴音渗入密信，那些看似平常的文字开始扭曲、变形，隐藏的墨痕一点点浮现出来。
“……裴某已知云氏血脉牵连前朝，然谢少主性烈，正可诱其深入，借其锋破局……”
谢无涯猛地转身，茶盏砸在地上，碎成几片。他盯着那行字，脸色变了。
“他说什么？”他的声音压得很低。
沈清鸢继续弹。琴音未断，第二段文字浮现：“……若谢氏子能活至第三重机关，便可证其心志可用，届时再定取舍……”
“取舍？”谢无涯冷笑一声，“他是想拿我试阵？”
沈清鸢没说话。她换了一根弦，指尖用力一勾，奏出一个短促的高音。这是共鸣术中最难的部分——穿透书写者的情绪屏障，窥见其真实意图。
眼前景象忽然模糊。
她看见一个少年跪在雨里，身上只穿单衣。雨水顺着他的发流下，滴在青石板上。他面前站着一个女人，穿暗红长裙，裙摆绣着云纹。她低头看着他，嘴角微扬。
“你要记住。”女人说，“一个真正的掌权者，不是不流血，而是要学会用别人的血来洗自己的手。”
少年没抬头。他的手按在地面，指节泛白。过了很久，他才开口：“我明白了。”
画面消失。
沈清鸢睁开眼，呼吸有些乱。她的指尖渗出血丝，滴在琴弦上。这术伤神，每一次强行探入他人记忆，都会反噬自身。
谢无涯已经拔出了箫。他站在原地，胸口起伏，眼神像刀一样盯着远处林间小路。
“我要去找他。”他说。
“你现在去，就是送死。”沈清鸢抬手按住他手腕。
“你知道他在做什么？”谢无涯转头看她，“他知道云容的身份，知道她背后连着前朝余脉，但他不说。他让我往那些密室闯，让我碰那些机关，就是为了看我会不会死。”
“不只是你。”沈清鸢低声说，“他也这样对待自己。”
谢无涯愣住。
“那个雨夜。”她说，“那是他第一次亲手把人推进陷阱。从那天起，他就不再是棋子了，他成了执棋的人。”
谢无涯松开箫，却没坐下。他盯着地上碎瓷，声音沙哑：“那你告诉我，他现在把我放在哪一步？”
“我不知道。”她摇头，“但我知道他不会轻易收手。如果他只想除掉你，早就动手了。可他没有。他让你活着，让你走到了最后那道门前。”
“所以我是有用的？”谢无涯笑了下，“等我替他破了阵，他就来摘果子？”
“也许。”她说，“也许他另有打算。”
谢无涯沉默了很久。他慢慢弯腰，一片一片捡起地上的碎瓷。他的手指被划破了，血混着茶渍，染黑了指尖。
“你不恨他？”他问。
“我恨。”她说，“但我更想知道他到底想干什么。”
谢无涯停下动作，抬头看她。
“如果你现在冲出去找他拼命。”她看着他眼睛，“你会死。而我，会失去一个能并肩的人。”
谢无涯的手抖了一下。
他把最后一片碎瓷放进袖中，站起身，背对阳光。影子拉得很长，落在石桌边缘，正好盖住那封密信。
“你说得对。”他说，“我不该让他看笑话。”
沈清鸢点点头，收回手，将琴匣合上。咔的一声，盖子闭紧。她把密信重新卷起，塞进匣侧暗格。
湖面安静下来。远处的孩子们已经散了，只剩风吹树叶的声音。
她低头看自己的手。指尖还在流血，但她没包扎。这点痛不算什么。
“我们得查清楚。”她说，“他到底知道多少，又准备走到哪一步。”
谢无涯站在原地没动。过了片刻，他问：“怎么查？”
“从他最不想让人碰的地方开始。”她说，“谢家旧宅。”
谢无涯眉头一皱：“那里已经被封了三年。”
“正因为被封了三年。”她说，“所以里面可能还留着他当年留下的痕迹。他去过，他看过，他一定留下什么。”
谢无涯看着她，眼神复杂。
“你不怕吗？”他问，“万一这也是他设的局？”
“怕。”她说，“但我不能因为怕就不走。”
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