“不是。”她说。
“可你弹琴。”另一个说，“村里死了七个人，都是听着你那首曲子走的。我们以为你是来接他们的。”
她摇头。“我不是来接谁的。我只是路过。”
“那你为什么加盐？”第一个老人问。
“因为你们的粥太淡了。”她说。
老人笑了，眼角挤出皱纹。“你也太淡了。不争名，不占地，不收徒，不称王。江湖里没见过你这样的人。”
“我不属于江湖。”她说，“我只属于我自己。”
她重新上马，离开村子。
下午时分，天空阴了下来。风卷着沙粒打在脸上，她拉高披风，遮住口鼻。远处出现一条干涸的河床，河床上横七竖八躺着几辆破车，像是商队遇袭后留下的。
她本可以绕路，但还是策马走了过去。
车旁有人影。她走近才发现是三个伤者，蜷缩在车底避风。其中一个年轻些的抬头看她，嘴唇开裂，声音嘶哑：“水……”
她下马，取下水囊，蹲下，扶起那人，喂了几口。
“谢谢……”那人喘着气，“你是……沈清鸢？”
她没否认。
“我妹妹听过你弹琴。”那人说，“在江南。她说你弹的时候，所有人都安静下来，连风都停了。”
她没说话，只是把水囊留下。
“你去哪儿？”那人问。
“没有目的地。”她说。
“可你一直在走。”
“因为我不能停。”她说，“一停下来，那些记得我的人，就会慢慢忘了。”
她站起身，拍了拍衣角的灰。
“你会回来吗？”那人问。
“如果你们还活着，我就一定会经过这里。”
她牵马走过河床，爬上对面的坡地。
风更大了。她回头看了一眼。那三人靠在一起，望着她离去的方向，没人挥手，也没人喊话。
但她知道，他们会记住这一天。
她继续往前走。
黄昏时，她抵达一片开阔地。地势平坦，远处有几座低矮的丘陵。她决定在那里过夜。
卸下行李，她生了小堆火，烤了块干饼。吃的时候，听到风里又有声音。
不是人声，也不是乐器。
是铃铛。
很轻，断断续续，随风飘来。
她抬头，看向风来的方向。
那边什么都没有，只有起伏的沙地和渐暗的天光。
但她知道，那铃声是人为的。有人在远处摇铃，节奏固定，三短一长，像是传递消息。
她没动，也没起身查看。
铃声持续了一阵，然后停了。
她吃完最后一口饼，用水漱了口，把火踩灭。
夜深了，她靠着包袱坐下，手放在琴匣上。
风穿过十二律管，发出轻微的鸣响。
她闭上眼。
不知过了多久，远处又传来铃声。
这次更近了。
她睁开眼，没有点火，也没有拿琴。
她只是坐着，听着那铃声一步步靠近。
铃声在离她约二十步的地方停下。
一个人影站在沙地上，不高，穿着粗布衣，手里提着一只铜铃。
“你终于来了。”那人说。
她站起来，手按在琴匣上。
“我等你很久了。”那人说，“不是为了挑战，也不是为了拜师。”
她没说话。
“我想请你听一首曲子。”那人说，“是我自己写的，还没人听过。”
她看着对方。
“你可以拒绝。”那人说，“但如果你愿意听，我会把它刻在这片沙地上，让风带走。”
她解开琴匣。
“我听。”她说。
她坐下，把琴摆好。
那人举起铜铃，轻轻一摇。
第一个音响起时，她指尖微微一颤。
这不是普通的曲子。
这是用命写出来的音符。
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