入夜，杀虎口的雪终于停了。月亮从云层后面探出头来，清冷的光洒在城墙上，将残破的垛口、干涸的血迹、冻僵的尸体都镀上一层银白。远处的柔然军营中，篝火点点，像无数只疲倦的眼睛，半睁半闭。寒风从北方吹来，带着草原的腥味，也带着死亡的气息。
沈砚独自坐在城楼上，怀中抱着昭华古琴。他的左肋还隐隐作痛，但已经不影响活动了。元明月替他换过药，嘱咐他少动，但他还是走上了城墙——不是为了巡城，是为了弹琴。
他试着拨了一下琴弦，琴音在夜空中回荡，生涩而僵硬，像一个初学琴艺的孩童在胡乱拨弄。他的手指粗大，握惯了剑柄，按在琴弦上总是找不准位置，按得太重了琴音发闷，按得太轻了又弹不响。但他没有停，继续拨弄着，一下又一下，像是一个执拗的孩子在跟一件不顺手的玩具较劲。
城墙上，疲惫的士兵们或坐或躺。有人靠在垛口上打盹，有人抱着刀沉默不语，有人望着远方发呆。听到琴音，他们纷纷抬起头来，望向城楼的方向。那琴音虽然生涩，却像一只手，轻轻拨动了他们心底最柔软的那根弦。
一个年轻的悍卒靠在墙角，闭着眼睛，跟着琴音低声哼唱。他的声音很轻，混在夜风里，几乎听不见。但他哼得很认真，每一个音都努力找着调子。他叫刘二娃，十八岁，去年才从老家来北疆当兵。他的母亲在他出发前塞给他一块干粮，说:“娃啊，打完仗早点回来。”
沈砚弹错了一个音，琴弦发出刺耳的杂音。刘二娃下意识地哼出了正确的调子，然后赶紧闭上嘴，脸上露出一丝尴尬，像做错事的孩子。
沈砚看了他一眼，嘴角浮起一丝笑意。他没有说话，只是将手指重新按在琴弦上，继续弹奏。这一次，他没有再弹错，手指似乎找到了感觉，琴音渐渐流畅起来。
尔朱焕从城墙下走上来，左臂吊着绷带，步履蹒跚。他在沈砚身边坐下，靠着箭楼的柱子，闭上眼睛。琴音像流水一样淌过他的耳朵，淌过他的心头，将他带回了边镇的驿站。
那是一个秋天的黄昏，夕阳将草原染成一片金黄。他骑着马，从北疆返回驿站，远远就看到沈砚站在门口，手里拿着一壶酒。二人对饮，没有说话，只是望着远方的落日。那时候，天是蓝的，风是暖的，没有柔然人，没有天道盟，没有这一身的伤和满城的血。
尔朱焕嘴角浮起一丝笑意，脸上的疲惫和伤痛似乎都淡了几分。他的呼吸渐渐平稳下来，紧锁的眉头也舒展开了一些。
琴音在城墙上飘散，飘过每一个士兵的耳朵。有人闭上了眼睛，有人靠着墙睡着了，有人低声啜泣，有人用手背擦着眼角的泪。那琴音像一条看不见的河，流过每一个人的心田，带走了恐惧，带走了疲惫，只留下一点点温暖。
一个断了腿的伤兵靠在同伴怀里，听着琴音，眼泪无声地滑落。他想起了家乡，想起了娘亲，想起了灶台上的热汤。他想起了去年除夕，一家人围坐在一起，娘亲给他夹了一筷子菜，说:“儿啊，多吃点，在外面当兵苦，别饿着。”他当时还不耐烦，说娘唠叨。现在他想听娘唠叨，却听不到了。
他的同伴没有哭，只是将他的肩膀搂得更紧了些。那同伴也是个伤兵，胸口缠着绷带，脸色苍白，但手臂很有力。他低声道:“别哭了，打完仗就回家。”
断腿的伤兵点了点头，用手背擦了擦眼睛。
贺六浑靠在城门的柱子旁，抱着战斧，闭着眼睛。他没有睡着，琴音让他的思绪飘回了北疆。他想起老赵，想起那个偷鸡被追了三条街的愣头青。老赵那时候才二十出头，嘴馋得要命，看到老乡家的鸡就挪不动腿。结果被人追着跑了三条街，最后还是贺六浑替他挡了一棍子。老赵说:“大哥，我以后再也不偷鸡了。”第二天又偷了一只。
贺六浑嘴角浮起一丝笑意。但笑容很快消失了，他想起老赵临死前说的最后一句话:“大哥，替我喝一口酒。”那天柔然人冲上城墙，老赵抱着火药包跳下去，炸死了十几个。贺六浑连他的尸首都没找到，只在城墙根下找到了半截烧焦的衣襟。
他睁开眼，从怀中掏出酒壶，仰头灌了一大口，又塞了回去。酒是烈的，辣得喉咙发烫，但他的心是凉的。
沈砚继续弹奏，手指在琴弦上游走。琴音从生涩渐渐变得流畅，虽然还是比不上元明月那般行云流水，但已经有了一丝说不清道不明的味道。那味道像北疆的风，粗粝、冷冽，却又带着一丝温暖。
他想起元明月教他弹琴时的样子。她坐在他身边，指尖轻轻按在他的手指上，帮他找对位置。她的手指很凉，像秋天的露水。她说:“琴音不在技巧，在心。你心里有什么，琴音就是什么。”
他心里有什么？他望着远方，心里有北疆的风，有杀虎口的雪，有那些回不来的兄弟，有远在洛阳的元明月。还有那些百姓，那些在洛阳城门口跪着求他救儿子的老妇，那些给他送热汤的老者，那些追着队伍跑了好几里路的孩童。
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