欢宝儿坐在石阶上，眼皮越来越沉。阳光照在脸上，暖乎乎的。她刚啃完半个馒头，手里的蜂蜜罐还没放回包袱，忽然听见桃木剑发出一声轻响。
不是风刮的，也不是她碰的。
那声音像是从剑柄里传出来的，短促又清楚，像有人敲了下筷子。
她睁开眼，把罐子塞进侧袋，顺手摸了摸剑身。干的，没潮气。她低头看罗盘，指针原本静静躺着，现在微微动了一下，往西南偏了一点。
手机在这时候震了两下。
她掏出来，屏幕亮着一条新消息。没有名字，只有号码发来一段字：“城西老槐巷七号，百年古宅，夜夜哭声。若您愿来，请速回。”后面附了张照片，拍的是个门楼，墙灰掉了大半，藤蔓爬满柱子，檐角缺了一块，看着像被什么咬过。
她眯眼看了三秒，把照片放大。门环是铜的，左边那个少了一只兽头眼睛。她在包袱里翻出记事本，撕下一张纸，用铅笔拓了拓门环形状，再对比照片——一模一样。
这地方她没见过，可拓片上的纹路有点熟，像是在哪本旧书里见过类似的图案。
她把手机放下，拿出罗盘放在膝盖上，手指轻轻拨动外圈天盘。指针转了半圈，停在西南方向，和照片里的位置一致。她小声说：“不是乱报的。”
手机又震了。
这次是电话。
她盯着屏幕看了两秒，没直接接，而是从包袱里取出一小瓶朱砂粉，倒一点在食指尖，再用桃木剑尖蘸了点，在手机背面画了个小符。画完，她才按下接听。
“喂？”她声音还有点哑。
电话那头静了几秒，一个男人的声音响起：“你……是那位小道姑？”
“你是谁？”
“我姓沈，是老槐巷七号的主人。”他的声音低，说话时总停顿一下，像是怕被人听见，“我看到网上有人说你帮学校解决了事，我就想……能不能请你来看看我们家？”
“你家怎么了？”
“每到十二点，楼梯就有脚步声，不是一个人的，是好几个人，从一楼走到三楼，又走回去。墙上会现人影，佣人说看见穿旧式衣服的女人站在走廊，可打开灯什么都没有。我妈每天晚上都醒，她说有人叫她名字，叫得特别轻，就像贴着耳朵说的。”
欢宝儿听完，问：“你们找过别人吗？”
“找过电工，查线路；也请过心理医生，说我妈有幻听。可医生住了一晚，第二天就搬走了，说什么也不肯提那一夜的事。”
她低头看罗盘，指针还在西南不动。
“你们家祖上是干什么的？”她问。
“清朝时做过县令，后来家道中落，我爷爷逃难去了南洋。我是去年回来的，继承这栋房子。本来想修一修卖掉，可住了几天就发现不对劲。前年有个施工队想拆东厢房，夜里工具全丢了，第二天在井里捞出来，每把铲子上都缠着红布条，写着生辰八字。”
欢宝儿眨眨眼：“他们动了地基？”
“挖到了一块石碑，上面刻着‘止步’两个字，下面还有几行小字，没人认识。”
她把手机换到另一只手，从包袱里掏出昨天校长给的那张老校刊照片。三十七个孩子站在阳光下，笑得很齐。她轻轻摸了摸纸面，说：“你们家有没有供过什么东西？不是香火那种，是偷偷供的，不敢让人知道的。”
电话那头沉默了很久。
男人终于开口：“有。我奶奶留下的一个小柜子，锁着，说谁也不能开。我妈说那是‘家神’，要天天上水一杯，换一次毛巾。我不信，去年打开看过一次——里面没神像，只有一个布娃娃，眼睛是黑线缝的，身上穿的是百衲衣，胸口写着名字，但墨迹模糊了。”
欢宝儿的手指停在照片边缘。
她没说话。
男人急忙解释：“我没动它！我就看了一眼，马上关上了。可从那天起，半夜的脚步声就开始了，而且多了一个人的脚步，像是跟着我走。”
她问：“你后悔打开吗？”
“我后悔。”他声音有点抖，“我宁愿信你，也不愿信它永远不走。”
欢宝儿把照片合起来，放进作业本夹层。她抬头看了看天，太阳还在，风吹得道袍一角扑扑地动。她站起身，把桃木剑背好，罗盘收进怀里，蜂蜜水拧紧塞进侧袋。
“我接这个案子。”她说，“明天中午前，我会到老槐巷。”
“真的？太好了！我……我可以开车去接你吗？”
“不用。我自己能到。”她顿了顿，“你记住，从现在开始，别再靠近那个柜子。柜子周围撒一圈粗盐，门槛底下放一把剪刀，刀口朝外。如果听见有人叫你，别答应，也别回头。”
“我记住了。”
“还有，把你家所有镜子，全部用布盖住，直到我到。”
“好，我马上办。”
电话挂了。
欢宝儿站在原地，把手机放回口袋。她拍了拍道袍上的灰，两个小揪揪歪在脑后，她也没整理。她弯腰捡起包袱，背上肩，迈步往校门口走。
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