我往前挪了一步，左腿用力，右腿拖在地上。污水溅起，打湿了我的裤脚。三个“我”还在纠缠，滚作一团，拳头砸在脸上，骨头发出闷响，像是我自己在过去三年里每一次清场时的节奏。他们打得很准，每一击都落在神经节点上，可现在没人再看我。
风从电缆沟深处卷上来，带着铁锈和腐肉的味道。扳指还嵌在我胸口的伤口里，血顺着战术背心往下流，渗进皮带口，滴在枪管上。它开始发烫，不是烧灼，而是像一块被体温焐热的石头，慢慢有了呼吸。
耳边的声音断断续续地回来了。
“……记得名字的人……”
不是一句完整的话，是碎片拼出来的低语，像是从地下井盖底下爬出来的回音。我听不清是谁说的，但我知道那不是幻觉。亡灵不会骗人，它们只说死前最后一刻看到的东西。
我撑着枪管，把身体往上顶了半寸。右腿还是没知觉，像一段不属于我的残骸，但我能站。我能动。这就够了。
“我是陈厌。”我开口，声音哑得像是砂纸磨过喉咙。
他们停了一下。
三年前的那个抬起头，脸上沾着血，眼神空洞。他抬起手，摸了摸防护服袖口——那道缝线还在，歪歪扭扭，是他自己缝的。那时候老李刚死，我没敢哭，坐在角落里一针一线地补衣服，手指抖得不行。
一年前的那个从地上爬起来，抹了把脸，动作顿住。他低头看着自己的手，又抬头看我，嘴唇动了动，没说话。
七天前的那个跪在地上，喘着气，忽然笑了。笑声很轻，像是我自己在脑子里冷笑过无数次的那种。
我没有再等。
我把扳指往胸口狠狠一按，血喷出来，溅在面前那具复制体的脸上。他猛地后退一步，动作僵硬，像是信号中断的机器。
“我不是你们。”我说，“你们是规则，我是打破它的人。”
我甩出手术刀。
刀飞出去的时候划破空气，钉进三年前那个“我”的咽喉。不是致命伤，因为他本来就没命。刀锋卡在那里，他站着不动，低头看着自己的手，喃喃道：“缝线……是我缝的……”声音越来越低，整个人开始灰化，像被风吹散的尘土，一点一点崩解成雾。
其余两个剧烈颤抖起来，同步性彻底断裂。一年前的那个转身就扑向七天前的那个，拳头砸在他脸上，骨头裂开的声音清晰可闻。七天前的那个也不甘示弱，反手掐住对方脖子，两人撞向配电箱，火星四溅。
我拄着枪管，一步步靠近。
左腿还能用，右腿拖着走。每一步都在污水里留下一道暗红的痕迹。我捡起掉在地上的格林机枪，弹链已经松了，但我没时间修。我用枪托猛砸地面，震动传开，让他们的动作再次失衡。
一年前的那个回头看了我一眼。
那一眼里有东西。
不是程序，不是复制，是一点挣扎。
我认得那种眼神。那是我在镜子里看过无数次的眼神——想闭眼，但不敢闭；想逃，但知道无处可逃。
我举起枪，对准他脑袋。
他没躲。
枪声炸开。
他倒下，身体在落地前就开始瓦解，化作一团灰雾，被风吹散。
最后一个，七天前的我，跪在地上，捂着脸。他的战术背心和我现在穿的一模一样，右腿缠着绷带，血还在渗。他抬头看我，声音沙哑：“你真的以为……你能赢？”
我没说话。
我走过去，蹲下来，和他对视。
他脸上有疤，和我一样。眼睛里的死气，也和我一样。
“你不是我。”我说，“你只是我最怕变成的样子。”
我伸手，抓住插在他肩上的手术刀，猛地拔出。
他闷哼一声，没反抗。
我站起来，把刀收回腰间。然后抬起枪管，抵住他的额头。
他闭上了眼。
我扣下扳机。
枪响之后，世界安静了。
灵雾还在飘，但不再压迫。三具复制体彻底消散，没有留下任何痕迹。只有我脚边那滩混合着血与污水的印记，证明刚才发生过什么。
我靠着配电箱坐下，喘着气。胸口的伤口还在流血，扳指卡在里面，像是长进了肉里。我试着拔了一下，疼得眼前发黑，只好作罢。
远处传来脚步声。
不是飘忽的，是实打实踩在碎石上的声音，一下一下，越来越近。
林小满从西侧高墙缺口翻进来，手里拎着干扰器，肩上背着狙击枪。她身上有血，不知道是自己的还是别人的，左臂绑着临时止血带。她看了我一眼，没说话，走到我身边蹲下，把急救包放在地上。
“赵九在后面。”她说，“供电塔快塌了，他跳下来的时候砸断了一根铁杆。”
我没点头也没摇头。我看向厂区深处，那里还有光，在雾里一闪一灭，像是某种信号。
林小满顺着我的视线看过去，低声说：“控制室方向，有波动。”
我伸手摸了摸扳指，它还在发烫，但比刚才稳定了些。亡灵低语没再响起，但我知道它们还在，就在耳朵底下的某个地方，等着我再靠近死亡。
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