不知道那些名字。
周老板站起来。
“科瓦叔,我先走了。”
老科瓦点点头。
周老板走到门口,又回头。
“科瓦叔,你说,那些杀了人的人,能看到他们杀的人吗?”
老科瓦想了想。
“看不到。”
“但他们会看到的。”
“总有一天。”
---
下午二时,圣辉城政务院,新闻发布会大厅。
三百多个记者,挤满了大厅。
闪光灯啪啪啪,晃得人睁不开眼。
雷诺伊尔站在台上,面前放着一杯水。
他没有穿元帅礼服,只穿着那件洗得发白的深灰便装。领口敞着,袖子卷着,像刚从工地上回来。
他开口。
声音不高,但每一个字都清晰得像刀刻在钢板上:
“三天前,我们派出了三千人,执行了一次先发制人的破坏行动。”
“他们炸毁了敌人七个关键节点,破坏了敌人的战争能力。”
“两千九百五十个人,没有回来。”
他顿了顿。
“今天,有人问我:他们是牺牲吗?”
他看着台下那些记者。
“我说:是,也不是。”
“那些自愿报名的人,那些知道自己可能回不来的人,那些在出发前写下遗书的人——他们的死,是牺牲。”
“但那些被战争裹挟的人,那些没来得及问愿不愿意的人,那些直到最后一刻都不知道自己为什么死的人——”
他的声音突然提高:
“他们的死,不是牺牲!”
“是谋杀!”
台下哗然。
一个外国记者举手。
“雷诺伊尔主席,您说这是谋杀,那谁是凶手?”
雷诺伊尔看着他。
“凶手有两个。”
“第一个,是那些挑起战争的人。他们用权力、用金钱、用谎言,把无数人推向战场。”
“第二个——”
他顿了顿。
“是我们自己。”
“是我们这些站在后面的人。是我们这些喊着‘英勇牺牲’、‘为国捐躯’的人。是我们这些用空洞的口号,把死亡变成数字的人。”
他看着那些记者。
“你们知道吗?两千九百五十个人,不是数字。”
“是两千九百五十个名字。”
“是两千九百五十个家庭。”
“是两千九百五十个,再也回不来的人。”
台下安静了。
另一个记者举手。
“主席,您认为,如何才能让这些死亡,变成真正的牺牲?”
雷诺伊尔沉默了几秒。
然后他说:
“让他们被看见。”
“让每一个死的人,都有名字。让每一个名字,都被记住。让每一个被记住的人,都被问过——你同意吗?”
“只有被同意的死亡,才能叫牺牲。”
“否则——”
他看着镜头,一字一句:
“就是谋杀。”
---
下午四时,圣辉城街头。
广播里正在重播雷诺伊尔的讲话。
街道上,人来人往。
有推着车卖菜的,有抱着孩子赶路的,有蹲在墙角晒太阳的。
他们听着广播,脚步不停。
但脸上,有表情。
有人皱眉,有人叹气,有人摇头,有人低头看着地面。
一个年轻人停下脚步,站在广播下面,听完最后一句。
他叫小丁,烟中恶鬼战团幸存者,刚从十七城废墟回来。
他听着那句:
“只有被同意的死亡,才能叫牺牲。”
他想起老郑。
那个教他看热成像仪的老兵,三天前死在他怀里。
老郑死之前,没说“我愿意”。
他只是在喊:
“小丁,活着。”
小丁站在广播下面,站了很久。
然后他转身,往荣军院的方向走。
他知道老郑没有家人。
但他知道,老郑有战友。
那些战友,会记住他。
那些战友,会替他活着。
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傍晚六时,荣军院食堂。
晚饭时间。
米哈伊尔用那两根残存的手指捏着勺子,一点一点往嘴里送饭。
旁边坐着新来的伤员,很年轻,二十出头,右腿没了。
年轻人吃不下饭,只是看着碗发呆。
米哈伊尔问他:
“咋不吃?”
年轻人抬起头。
“哥,你说,我这条腿,算是被谁拿走的?”
米哈伊尔看着他。
“被炮弹。”
“炮弹是谁打的?”
“敌人。”
“敌人是谁?”
米哈伊尔沉默了几秒。
然后他说:
“敌人是那些想让我们死的人。”
年轻人低下头。
“可是,我不想死。”
“我不想打仗。”
“我想回家。”
米哈伊尔放下勺子。
他用那两根残存的手指,轻轻拍了拍年轻人的肩膀。
“没人想打仗。”
“但有时候,不打,就得死。”
年轻人看着他。
“那我这腿,算是牺牲吗?”
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