欧克利坦克里特拉维夫州省首府，新历16年10月20日。雨从昨夜就开始下，不是那种温柔的雨，是急的、猛的、砸在铁皮屋顶上噼里啪啦的雨。天是灰的，云压得很低，像一床洗了太多次的旧棉被，盖在整座城市上面，不透气，也不透光。省政府大楼前的广场上，临时搭起了一座高台。台子是木头搭的，很简陋，但很稳。台上没有遮雨棚，雨直接浇下来，浇在那些站在台上的人身上，浇在他们深灰色的制服上，浇在他们低垂的眼睫上。
台下站满了人。不是自发来的，是用兵车从各个镇子拉来的。有老人，有妇女，有孩子。他们撑着伞，有的没有伞，用衣服蒙着头，雨水顺着脸颊往下流，分不清是雨还是别的什么。没有人说话。只有雨声，只有风吹过旗杆的声音，只有那些从远处传来的、隐隐约约的、像心跳一样的鼓声。台上立着三根柱子，不是木头的，是铁的，锈迹斑斑。从旧帝国时代的废墟里挖出来的，不知道以前是做什么用的。柱子上绑着三个人。他们穿着灰色的囚服，淋透了，贴在身上，露出瘦削的骨架。他们的头低着，看不见脸。
阿贾克斯站在高台的一侧，背靠着旗杆。他的衣服也湿了，贴在身上，但他没有动。他的脸很白，嘴唇没有颜色，眼窝很深。他在看着那三个人。那些人是维托的手下，跟着他从山里下来，冲进省政府大楼。他们没有开枪，没有杀人，没有放火。他们只是冲进去了。然后他们被抓了。审讯，画押，宣判。死刑。不是他判的。是叶云鸿判的。他不同意。但他没有说。他知道，说了也没有用。他不是欧克利坦人。他不懂这片土地。他不懂这些人为什么要反抗。他只知道，他们不该死。但他拦不住。他伸出手，接了一滴雨水。水是凉的，从指缝里漏下去。他看了一会儿，把手收回来。
杰克逊站在高台的另一侧，抱着胳膊，看着那三个被绑在铁柱上的人。他的脸也很白，嘴唇也没有颜色，眼睛也很深。但他没有在看他们。他在看台下那些撑着伞的人。那些老人，妇女，孩子。他们在等。等那三声枪响。他知道。他见过。在战场上，在废墟里，在那些被炮火犁过的土地上。他见过太多等枪响的人。他们等到了。他们不会笑了。他们也不会哭了。他们只是站在那里，看着那三个被绑在铁柱上的人，看着那些从他们胸口流出来的、被雨水冲淡的、暗红色的血。看着，然后转身，回家，吃饭，睡觉，第二天醒来，继续活着。
雨小了。不是慢慢小的，是忽然小的，像有人关小了水龙头。天还是灰的，但东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。一个穿黑色制服的人走上高台，手里拿着一份文件。他站在台中央，展开文件，念。声音不高，但很清晰，每一个字都像钉子钉进木头里。
“经卡莫纳人民神圣民主共和国最高军事法庭审判，被告维托·科拉桑，犯叛国罪、组织武装暴动罪、袭警罪，判处死刑，立即执行。被告萨沙·马尔科维奇，犯叛国罪、参与武装暴动罪，判处死刑，立即执行。被告伊万·彼得罗夫，犯叛国罪、参与武装暴动罪，判处死刑，立即执行。被告米哈伊尔·叶夫根尼，犯叛国罪、参与武装暴动罪——”
“维托已经死了。”一个声音从台下传来。不高，但很清楚。所有人转过头。一个老人站在人群最前面，穿着一件旧军装，没有伞，雨水浇在他花白的头发上，顺着脸颊往下流。他的眼睛是灰色的，像两块石头。他看着台上那个穿黑色制服的人，又看着那三根铁柱。铁柱上绑着的人，不是维托。维托已经死了。死在城北的街上，死在那些从山里跟着他下来的人面前。胸口一个洞，血从洞里涌出来，把地染红了。他被埋在城北的乱葬岗里。没有棺材，没有墓碑，没有名字。只有一抔土。土是湿的，凉的，被雨水浇透了。
穿黑色制服的人没有说话。他继续念。“……判处死刑，立即执行。”
念完了，把文件折好，放进口袋里。他退后一步，站到一边。行刑队从台下走上来，六个人，穿着黑色制服，戴着黑色面罩，手里端着步枪。他们走到那三根铁柱前面，站定，举枪。枪口对着那三个低着头的、看不见脸的人。
阿贾克斯闭上了眼睛。他不想看。他知道他会听见。他听见了。不是三声，是六声。每两个人打一个，怕打不死。枪声在雨里被压缩了，变得闷闷的，像有人在很远的地方敲一面很小的鼓。然后他听见了身体倒下的声音。不是一下子倒的，是慢慢地滑下去的，像一袋面粉从桌子上滑下去。他睁开眼睛。那三个人已经不在了。铁柱还在，绳子还在。地上多了三摊暗红色的东西，被雨水冲淡了，向四面八方蔓延，像一张正在铺开的地图。
台下的老人没有动。他站在那里，看着那三摊暗红色的东西，看着那些被雨水冲淡的血，看着那些血从铁柱流向高台的边缘，从高台的边缘滴下去，滴在青石板地面上，汇成一股很小的溪。他看了很久。然后他转身，走了。他的脚步很慢，每一步都很稳，像在丈量什么。他没有回头。他不会再回头了。他知道，他不会再来了。
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